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domingo, 30 de novembro de 2014

ALGUMAS DE MINHAS NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: aforismos. 30/11/2014

À noite os escuros nos empurram para dentro.

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Quem escreve costura vozes, amarra imagens e tece com elas uma grande coberta que nos (des)cobre.

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As palavras se esticam nos arcos e, quando projetadas por arames tortos, acabam perdendo o rumo e atingindo um passante qualquer na multidão. 

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Cada um de nós é como uma margem cheia de curvas que quer, sozinha, dar rumo ao rio. Só que desse modo ele não encontra rumo.  É preciso de um outro lado para conter a força das águas, pois não há corrente sem as duas partes, não há vazão.

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Procuramos o amor, mas encontrar-se nele é que é um achado.

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O Facebook é uma forma moderna de 'sozinhar' em Coro.

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A paz interior vem de fora, parte de outras interioridades que saem só para nos afinar e afinarem-se conosco.

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Medo que no futuro nos tornemos zumbis, zumbis interligados em uma grande rede de corpos à deriva.

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A escrita é que mantém organizadas as vozes de nossas multidões.

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O ar capturado e bem vestido está preso a engordar balões bonitos. Prefiro o vento, que é livre e que movimenta as saias das árvores sem precisar se quer ser visto.   

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As lembranças são fiadas com fios bons, mas se os ruins ganhassem parte no pano, certamente, os primeiros seriam apenas franjas.

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Os outros nos fazem existir, se um deles morre, existimos um pouco menos. Por isso não gosto da Caetana, aquela que levou a Sofia e o Suassuna!

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Não gosto de verões antecipando primaveras, nem de invernos prometendo outonos mais quentes e cheios de promissores daqui-a-poucos. Por favor, não tente inverter nenhuma de minhas estações!

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Sou contra a morte. Ninguém deveria morrer tanto em uma mesma vida.

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A caneta é uma artéria. Quando o coração bombeia, suas tintas nos (ex)pulsam para o papel.

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Meu diploma é minha pele, consegui no mundo.

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E que essa nova etapa nos leve até uma estrada faminta por logo alis e sedenta por alguma lonjura.

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As linhas de um bom texto constroem tecidos bonitos para os que gostam de andar bem vestidos por dentro.

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Só se anime a gostar quando souberes que o outro não é você, que para ele você é que é um outro.

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Todos somos tocados pelos próprios tambores.

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Quando lemos puxamos um fio que, inevitavelmente, trama-se a outros das mais variadas cores e naturezas. Porque ler é uma condição, não uma escolha, pois ouvir é ler, degustar é ler, sentir é ler, observar é ler...

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A leitura nos abre mil olhos que se dilatam diferentes e de forma que nem sempre nos é tão claro e cômodo.

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Quando o Som e a Palavra, em uníssono, se (en)cantaram... gerou-se o Ritmo que amou a Imagem e concebeu o Poema.

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O fato está no centro de um edifício quadrado com uma abertura pequena para cada parede. Escolha uma, olhe para dentro e estará eleita a verdade.

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A felicidade não é uma constante, isso sabemos. Contudo, acho que as minhas andam se engordando. Será que é porque estão grávidas de mais outras? Tomara!

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A comunicação não pode ser entendida apenas como participação. Fazer parte de algo nem sempre quer dizer estar comungando com o todo. Contudo, claro, o "participante" – se bem afiando – é quem ajuda a harmonizar a canção.

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Os olhos se enchem de pobreza. Eles não sabem que aquela pele é que esconde o tesouro todo.

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Professores não sabem atear fogo, mas sempre que encontram uma brasinha, não se aguentam, enchem o peito e sopram, abanam... fazem de tudo para que dela se levante uma fogueira.

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Somos uma multidão, mas apenas um dos de nós é que segura a caneta.

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Em nossos erros encontram-se os espelhos do censor: ele os vê, mas nunca se enxerga.

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Não quero que fiques triste porque estou feliz, mas não posso ficar triste para que melhores. Vamos refazer as contas: feliz + feliz = feliz².

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O dia parece tão outro. Vamos aproveitar essa nova versão de nós. 'Carpe diem', meu caro Horácio!

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Há indícios nas bocas de quem lê. Tal como um veludo: elas são densas, mas confortáveis.

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À noite os silêncios clareiam as pernas dos grilos.

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A vida deveria vir em frascos, assim poderíamos escolher os cheiros que melhor captassem aqueles de nós daquele dia. Não havendo tal feito, nos resta a poesia, que é 'pluri-cheirosa' e 'multifocal'.

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Acho que não temos apenas um Sol. Ele não pode ser o mesmo de ontem. Nem nós somos os mesmos de antes, ora!

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É preciso ter ouvidos muito sabidos para sentar ao lado de uma velhinha bordadeira, porque, ao tempo que o novelo apequena-se, ela também vai tecendo uma fala costurada pra nós: fios que vão se puxando para dois tipos de vestes; duas linhas que vão se acabando enquanto aquelas linhas durarem na sua voz.
Adoro a sabedoria das velhinhas bordadeiras...

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Ninguém gosta do previsível, mas enquanto não chega o riscado do óbvio. Tentamos uma linha digna e feliz. Depois? Ah! A vida é cheia de "daqui-a-poucos"! Sobrevivemos. Porque o breve é apenas um bolso furado onde guardamos a areia de algum restinho de eternidade.

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Os escuros entre as estrelinhas parecem mais claros nesta noite.

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Ontem revi meus ex-colegas de Mestrado, agora como barulhos fantasmagóricos e 'avizinhados'. Estávamos todos por lá, reunidos em uma única e silenciosa prateleira de biblioteca. Quantas vozes...

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As serenatas da chuva parecem dedilhados faceiros de um mestre tocador. Ela pensa que nossos telhados são violões afinados (como os de "blues"). Que bobinha! 

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Mesmo aportados, por dentro temos mares que nos navegam. 

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Só vou acreditar em vida após a morte quando um argumentador poderoso souber me convencer de que lá encontrarei muito café, uma estante infinita de livros, uma poltrona fofinha e um montão de gatos para afinar todos os silêncios necessários para uma boa imortalidade. Contudo – enquanto espero –, ouso fazer desta vida um espaço cheio de pequenas e breves eternidades.

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Especializei-me em não parecer especial, mesmo sabendo que todos são, que todos somos. Tudo para lembrar que não devo subestimar a ninguém (saibam que os olhos nos traem), porque amar os outros também exige que nos deixemos um pouco de lado.

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"Lutar pela palavra...", não Drummond, não concordo que seja uma luta vã. Contudo, tens razão quando diz que é pelos sonhos que vamos, mesmo que as engrenagens de nossa maquininha de sonhar estejam ‘barulhando’ desconforto em alguns ouvidos desavisados. Ah, poeta, sinto que não importa muito onde estamos, porque a luta acontece dentro, nas interioridades, nunca além delas, pois os inimigos nunca estão do lado de fora! Quanto a você, Calíope, por Zeus, nos proteja dos amantes de si mesmos e que carregam os próprios egos como religião! Todos já temos nossas próprias guerras e as minhas andam em um momento de trégua, de paz. Enfim, hoje te entendo Gogol, seu conto ("O Nariz") parece dizer muito nestes últimos tempos. Que a Felicidade, essa Senhora de brevidades, fique e – enquanto ficar – quero que seja eterna para todos os nossos narizes! Não me demoro.

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Gosto do estado de 'ser-professor', pois não é necessário títulos para estar, sentir-se nele. Os que têm minimamente algo para ensinar (todos temos) e se sentem incapazes de negar os outros em detrimento de si mesmos, meus caros, já podem ser considerados mestres. Amigos, até minha avó foi professora! Isso porque sabia ler o mundo, as pessoas e, não, seu analfabetismo não soube amordaçar e aprisionar para dentro as mais finas histórias já contadas. Ainda bem que antes de ir ela nos ensinou todas. Algumas ainda me visitam em palavras que se vozeiam em um Guimarães Rosa, na poesia de um Manoel, de um Bandeira, em um romance de Mia Couto, ou nos semblantes de um desses cavaleiros de tristes figuras que volta e meia encontramos aí pelo mundo.

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Entre todos os dias – claro! – devemos preferir este, porque nele é que está a mais nova edição de nós. 

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A verdadeira mentira é aquela que possui como verdade uma única sabedoria. Por isso é que as crianças sempre sabem mais, porque, se não dominam a situação, 'mentiram' uma verdade sempre mais bonita do que a última. Não é à toa que o termo criança (aproximadamente) quer dizer: 'aquela que cria', assim como 'poiésis' quer traduzir-se criação. Sim, os pequenos são os mais sabidos. Subestimá-los é como admitir que o mundo não pudesse ser esticado, multiplicado, colorido e 'pluri-horizontado'.

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O amanhã ainda não existe. Hoje é que é o futuro de ontem. Amigos, não vamos ficar "futurando" segundas-feiras! Não sejamos tolos. Ouçamos! Sim, é ele, é o domingo que nos sussurra um agoooooooora!
CARPE DIEM.

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Minha literatura se faz bem aqui. Bem no olho da rua. Diante dos olhos que passam e, de tanto que passam, esquecem-se de parar: "desrotinar" as passadas.
Ai! Acho que (re)virei um desses vagabundos da poesia “engordadora” de mundos!

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A noite parece ser cúmplice dos silêncios que se aveludam nos gatos.

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Se eu pudesse me levaria junto para procurar a poesia que saiu de vista para noturnar. Noite boa para um passeio!

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O bem é tão elástico que sempre quer se justificar pelo mal causado a uma porção de outros 'beneficiários' – espichando um depois, claro!

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Temos que parar de ficar nos procurando no longe quando é o perto que esconde todas as nossas lonjuras.

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Às vezes a vida se despe para fazer companhia para nós, os pelados faceiros.

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Escrever literatura é uma forma de amar os loucos em suas tristes figuras.

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A escrita é uma necessidade de continuar existindo pela voz de alguém. Para isso, não é preciso sentir-se escritor ou poeta. Nem pensar-se mestre ou doutor. As palavras precisam tocar o outro, porque é nele que nos inscrevemos, seja falando, deixando-se vazar pelos poros ou pela textura inconsciente de uma folha branca de papel – com a simplicidade que nos exige a pele de alguma folha branca de papel.

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Como as crianças tornam os lugares elásticos. Com meia dúzia de coisas e uma fala 'esquizofrenada', fazem de uma sala pequena um mundo bem maior do que o nosso.

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Toda vez que fico triste lembro que essa magreza de espíritos logo se fartará naquele banquete que acontece sempre na sala de aula. Lá sim eles engordam e até a alma, esta faceira, cresce tanto que - minha nossa! -, se não cuido, pode escapar pelos olhos e pela boca afora.

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Antes de partir, o Céu nos fotografa. Depois - coitado - fica chorando saudades em nós.

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Os barulhos não concordam, cada qual grita um acorde que exige ser canção.

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A chuva aveluda um silêncio pelado que nos veste os ouvidos.

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Como as palavras se "enlenham" e se preparam para, com uma faísca crescida por um sopro, virarem fogueiras enormes dentro de nós.

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Se eu fosse outro para fora de mim gostaria que ele fosse professor. Desse modo, certamente, os cafés teriam o dobro do cheiro e dos sabores finos da profissão – seja quando estão amargos, seja quando doces. Prometi para esses (os outros que me habitam) que não ia mais afinar alegrias, mas eles não me ouvem. Os arteiros andam a utilizar meus dedos para vozear seus refestelamentos para fora deste aqui. Perdoe-os!

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Ontem sonhei no futuro, o hoje é um déjà vu.

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Facebook: onde as bocas são os dedos e os olhos têm ouvidos.

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Alguns dos de mim querem ir, mas o principal deles, que é o dono das pernas, nem sempre quer transportar os desejosos.

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No escuro, os gatos enxergam de 6 a 8 vezes melhor do que nós, seres humanos. Mesmo assim – e isso é curioso – são extremamente confiáveis, pois, apesar desse poder todo, sabem nos avaliar muito além do que parecemos aos seus olhos. Leitores fabulosos, esses bichanos.

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Machado de Assis não é difícil. Difícil é a vida, esta vilã. O bruxo apenas nos faz rir dela. Caçoa, tripudia, ironiza e, até hoje, mesmo depois de morto, não cansa de brincar com ela. 

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As palavras - junto às vozes da noite - parecem mais claras, mais audíveis. É como se um silêncio devorasse o outro até estufar as paredes da casa com suas gorduras de infinito.

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Não há como tricotar um novo dia sem puxar, ao menos, alguma de suas linhas. Solte-as do novelo e borde um solzinho pra nós.

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A gentileza é uma claridade que escurece nos olhos dos que não têm ouvidos para tatear.

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A rotina é um novelo que engorda ao desfiar o bordado.

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Pendendo para o justo, parecemos maus; para o bom, os injustos. Melhor mesmo é o equilíbrio. Não dá para jogar dados sem perder dos pés a corda bamba.

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Em cochichinhos de moça faceira, a Chuva vai refestelando-se para um Silêncio. Eita guria namoradeira, sô!

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A rotina é um novelo que engorda desfiando o bordado.

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A gentileza é uma claridade que escurece nos olhos dos que não têm ouvidos para tatear.

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Depois que acontece, o fato alça voo. O que fica é a essência: um evento repetido e que ganha cor a cada reinvente. É como um poema que fala sobre borboleta. Quando fechamos os olhos, temos a impressão de que ela continua conosco.

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Um silêncio aparta dois barulhos: par de tetas que dão de mamar às distâncias.

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Para afinar os barulhos é preciso desamarrar todos e reorganizá-los em um único e colorido bordado.

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Se eu tivesse uma segunda vida queria ser amigo de mim mesmo. Daí leríamos à toa e trocaríamos por vozes o solitário bicho-preguiça do primeiro.

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Nós, os homens, somos ignorantes natos por não podermos sentir o maior amor de todos: o de ser mãe.

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Os pássaros são os tecelões do céu. Eles é quem - dia após dia - dão traços a esse painel. Quanto às gaiolas? Ah, elas são apenas fomes devoradoras de azul, umas "encurtadoras" de infinito!

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Crianças são criaturas que brincam de estica, cresce e puxa com qualquer coisa. Tanto que nem mesmo Crono é capaz de escapar desse tanto "brincriativo". Enquanto ele nos devora e depois nos vomita como rotinas, elas retardam sua fome ao explodirem uma bomba de "mais-tempo" que se engorda dentro dele.

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Eles percebem a eternidade por não 'agorar' nenhum futuro, nem 'razoar' tanta fundura pelos tapumes do 'depois'.
Por Júpiter, queria ser um gato!

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A noite é um teto arejado por estrelas.

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Não pergunte nada ao espelho. Ele vai dizer sempre sim, tu és a mais bela. Jamais contrariaria a força de um autoengano que pode quebrá-lo por desengano. Ele é frágil, não tolo.

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Ser professor é como estar em uma gangorra e sentir prazer tanto no alto quanto no baixo. É amar em todos os níveis. É nivelar-se a cada tamanho e, às vezes, até negar-se um pouco para que todos ganhem certa altitude no outro extremo do brinquedo. Fácil? Não é mesmo. Se um piano só se afina com muita escuta, imaginem uma orquestra inteira.

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Acostumei-me com as melhores de todas as mentiras: as da Literatura. Se não souber uma mais bela, tente abrir a cauda de um pavão macho para sentir os coloridos de um arco-íris repleto de verdades - então escolha a sua e creia nela.

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Temos casas que nos habitam. Nelas moram as tecedeiras de saudades.

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A escrita costuma me salvar de mim.

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Não gosto das músicas dos anos noventa, elas carregam "nadas" que são maiores do que qualquer "tudo" que já pôde encher estes meus vazios. Contrariando Nietzsche, ouvi-las é sim um baita erro. É preciso sair da terceira margem para não morrer afogado em certas correntes nostálgicas provocadas por aqueles de mim que nem são mais eu.

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Depois de tanta chuva, não consigo mais pensar em nenhum silêncio seco, todos parecem ter se esquecido de enxugar-se.

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O tempo sentido pelas crianças é o mais sabido, pois ele permite que explorem cada cantinho de seus 'agoras'. Ah, a rotina escurece muitos desses nossos lugarzinhos! Ela não mastiga, não deixa os sabores na boca, ela nos engole todo e ainda nos quer certos de uma "maturidade" velha, esburacada e cheia de 'amanhãs' insípidos.

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Somos trajes que se perdem colados a panos que nos enroupam de enganos alheios.

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Quando um gato olha pela janela, a janela olha de volta. Quanta vontade de ser mundo!

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Os olhos não concordam com os espíritos. Ignoram todos. Conversam de longe, alí, cada par por detrás de seu próprio vitral. Gaiolas.

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Minha alma é tão fácil, qualquer um leva.

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O dia anda em desacordo, todos os escuros ainda noturnam.

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Receber com um sorriso nosso castrador: cúmulo da passividade diante da iminente queda do órgão de engravidar sonhos. Escuro...

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O sonho não prevê o futuro, como querem os esotéricos. Eles são vozes do inconsciente. Hoje sonhei que uma cobra atacava a mim e a meus gatos, por exemplo. Alegoria da vida.

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Meus escritos, geralmente, são lascas que tirei a marteladas. Algumas caíram de partes envernizadas, até; outras (as feias), já foram unhas que cortei, estavam me machucando. Assim, quem me lê (vejam bem!) perde tempo e pluraliza uma dor que tirei à força de mim. Gasta vida com limalhas.

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Sim, somos diferentes até daqueles que fomos ontem. Eu mesmo, minha raça se chama Dilso, tanto os de hoje quanto os de antes, porque cada um de nós pertence a uma raça inteirinha de si mesmo.

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Só amamos o outro quando cuidamos de nós.

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O único lugar que importa é aquele que carregamos conosco: casa nômade que – ao ser levada – nos leva junto.

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O amor vira madrasta ao nos perceber para fora de seu reflexo. Espelhos são frágeis, não negam beleza a quem os pode quebrar - só que não somos espelhos.

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O passado esconde-se no Sol, este 'agora' de oito minutos atrás.

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Os poetas não morrem nunca, tornam-se canto na voz de alguma palavra passarinheira.

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Os "agoras" são meu ópio e os "logo-mais", as papoulas que as Moiras ainda nem plantaram. É, meus caros, as noites andam assim: iluminando meus cantinhos e fazendo dias bonitos dentro de mim! Amanhã penso nos "daqui-a-poucos", o momento me sorri tão faceiro que até deixo que ele me 'foguere' um pouquinho mais. Se chover choveu, ora! - também gosto dos tempos da chuva. Sei bem que eles evitam certos incêndios e racionalizam as chamas e os ouvidos. Só aproveito essa felicidade meio tola enquanto ainda estão queimando aqui dentro.

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O escritor é um 'cheff' de muitas cozinhas. Quanto mais o lemos, mais aparelhamos e enchemos de temperos as prateleiras das nossas. Desse modo – e isso é que é belo –, esse cozinheiro vai se sentindo à vontade para realizar feitos cada vez maiores em nós. Não, ele não deseja engordar nenhum de nossos cadáveres, sua arte só aumenta 'calorias' em almas que estiverem famintas de inquietude, tudo depende dos ingredientes que deixarmos a sua disposição.

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O mundo recolhe as luzes para os silêncios ficarem claros.

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Manoel de Barros só é um poeta maior porque soube afinar sua sensibilidade à sabedoria das crianças. Elas, verdadeiramente, são quem tornam grande o menor, pois – muito mais sabidas – usam temperos e fermentos especiais. Basta jogarem uma pitadinha por cima do Tempo, e PUMMMM, esticam o mundo todinho de uma vez só. Ah, como é triste desaprender a espantar-se! A rotina é mesmo coisa de gente que emagrece, adultos que vão se tornando chatos por ignorarem que há muitas primeiras vezes naquela mesma vez que jamais se repete.

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Acho a palavra "átimo" (instante, momento) tão bonita. É quase um "Carpe Diem"!

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Qualquer julgamento desanda pobre quando tiramos a base por nós: ócio do alterismo.

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Quando esquecemos um espelho de frente a outro, eis que temos dois abismos – infinitas repetições de labirintos que se devoram o dia inteiro.

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Escrever bem, não é escrever difícil. Escrever bem é provocar-se a trazer um pouco do mundo de fora para dentro de uma fórmula bem simples: cor + ação = emoção.

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Os sofrimentos geram anticorpos para que determinadas pequenas mortes nos matem apenas uma vez na vida. Tudo é necessário.

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Saber aproveitar é uma virtude dos sábios degustadores de oportunidades.

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O amor é o verbo mais difícil de conjugar. Precisamos começar pelo eu cultivo e rezar para que tu cultives... Quem sabe dali possa florescer um eu te amo e, até mesmo, um tu me amas bem gordinho, também.

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Nunca me esquecerei das palavras: "Pare com essa poesia. Vamos falar sério!" Nossa! Isso me tirou as entranhas. Li num poema ou num romance, acho. Enfim, mesmo ficção, o pedido afundou-se em mim. Pareceu para mim. Ressoou incrivelmente real. Tolice, não é? Às vezes as palavras nos vêm tão fortes, ninguém sabe de onde nem por que, confundem tudo. Sorte que só aconteceu por dentro, em alguma parte de mim. Que tolo!

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