Estive lendo um centauro...
levantei a cabeça e tentei continuá-lo para fora, em meu gramado. Por conta
disso, logo veio uma advertência pendida a um puxão de orelhas: "Dilso,
esse mundo só acontece dentro de ti!" Nossa, precisou de outro dos de mim
para lembrar-me de que não há centauro algum aqui fora. Acho que foi o lado
racional. Acontece!
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Amar é um verbo que se eterniza em
milhares de conjugações.
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À noite os escuros nos clareiam...
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A chuva é um silêncio
dessintonizado sem Sofia. Aos poucos vou reaprendendo a afiná-la sozinho, sem a
afinadora.
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Nada. Eu gosto é dos silêncios. Os
gatos só os afinam pra mim.
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O gato é o ser mais magnífico de
todos, porque além da destreza, da personalidade sincera e dos ânimos autônomos
(se maltratá-los não voltam a te olhar), ainda são eternos por não fazerem
conta de sua própria morte, não futuram o presente pensando no próprio fim: só
os silêncios lhes são caros, só os silêncios vivos e sentidos em um tempo
qualquer de algum de seus 'agoras'. Vai ver que é por isso que são tão pouco
queridos pelas pessoas: não são submissos, nem barulhentos. Ou eles amam ou te
deixam. Negam-se a gastar as vidas rodando em bajulações vazias. Sim, os gatos são
investidores. Contudo, e é o que nos assusta, eles nos fazem lembrar alguns de
nossos espíritos mais atávicos, instintivos e recônditos – e isso inquieta, nos
incomoda. Ainda bem!
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Vivemos em meio a uma ditadura
silenciosa, velada e disfarçada de democracia. Quanto menor a cidade, menor a
mentalidade, maior a corrupção. Lugarejos medievos onde o clube de beneficiados
é restrito, duro e cheio de moral judaico-cristã. Ou seja, roubam, trapaceiam,
gozam encima de teorias falidas formadas por cartéis partidários... e no final
do dia, para purificarem a alma, rezam e pedem perdão ao seu deus. No dia
seguinte? Sim, tudo de novo. Um interminável retorno, um retorno bem redondinho
feito por pequenos imperadores.
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Fico pensando: 'o que seriam de
Scliar, Pessoa, João Cabral, Saramago, Manoel de Barros, Ferreira Gullar,
Rosa... se não os lêssemos? Sim, eles ainda seriam, só não seriam para nós.
Acho que então perderíamos pela falta de vozes esticadoras de mundos.
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Desenterrar da vida algumas
pequenas mortes e matar-se um pouco, viver um pouco com elas...
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Grilos são pássaros escuros dentro
de nossas cabeças:
Habitantes noturnos das clareiras
dos silêncios nossos.
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Uma verdade, sem ouvidos, fica
bêbada de si mesma.
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É impossível amar sem deixar-se um
pouco de lado.
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Quer saber do mundo? Converse com
um idoso. O mundo está todo inscrito nele. Deixe que ele te fale. Deixe-se ler
nas vozes dele. Não fazer isso é gastar tempo na vida. É perder a oportunidade
de ouvir o próprio tempo falar.
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Os pensamentos devoram as vozes.
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O mundo carrega mundos que são
habitados por outros mundos.
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Já tenho uma multidão bem grande
para organizar aqui por debaixo da pele, todos temos. Na dúvida prefiro ficar
sempre com um dos de 'mins', geralmente o que tem mais sede de ouvir para fora.
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Se eu tivesse inimigos desejaria a
eles um meio amor, porque é o que mais dói...
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O amor é uma doença estranha: não
sabemos direito de onde vem. Se do corpo, se da alma... Mas sabemos muito bem
sobre a cura – e o pensamento sobre a cura, quanto mais profundo, é o que nos
enfebra ainda mais.
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Negar-se a si para o benefício
maior, isso também é uma maneira de amar os outros.
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Os escuros cultivam cores na nossa
cabeça.
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De tantos os outros, outros tantos
tontearam a mim, que fui todos eles.
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Esquizofrenar: precisamos ser
tantos que os tantos que vamos sendo acabam nos povoando o dia e infestando a
noite.
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'Sapor', 'sapere'... desde a origem
o SABER tem vontade ter gosto, ser sabor... Um bom nome para vinho.
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A Música dá ouvidos à Vida. Dá voz
a todos os silêncios. Desregra o estômago do Tempo com suas tintas.
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Estou cansado até para poetar um
boa noite, vou 'boanoitar-me’ assim, apagando a luz de mim.
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Não podes me querer como um reflexo
de ti. Os espelhos ignoram nossas interioridades. Mas se gostas mesmo de
paisagens, ecos... Vá morar nas montanhas, não em mim.
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Olhos, bocas, ouvidos... E a pele?
A pele 'desacontece' por dentro, dentro de seus próprios escuros a se amortecer
em silêncio.
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Dormir é preciso. Acordar é
preciso. Só o restante da vida é que não tem precisão.
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Queria poder conjugar a chuva...
Assim, quem sabe eu chovesse e também me tornasse parte dessa vontade de ser
canção.
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Toda janela deseja que os de dentro
se joguem pra fora.
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A mente ensaia saídas para fugir do
Minotauro, mas esquece de que ela mesma é o labirinto que abriga o monstro.
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Somos povoados por aqueles que
fomos ontem. A casa precisa crescer. Pela manhã seremos ainda mais.
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O futuro pertence àqueles outros
que ainda seremos. Mesmo assim vou me levar junto.
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Temos casas que nos habitam. Nelas
moram as tecedeiras de saudades.
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A vida não começa quando abrimos os
olhos. Ela só inicia quando aprendemos a abri-los para dentro.
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A tristeza se entristece por ter
que me esperar. Quando estou pronto, daí ela já foi.
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Um dia teremos olhos para o desejo.
Nesse dia, quem sabe, saberemos diferenciá-lo de um querer qualquer. Até lá,
melhor é deixá-lo crescer no peito de algum poeta louco e torcer para que
estejamos perto quando ele explodir. Quem sabe assim ouvimos?
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Há dias em que a lonjura nos olha
de perto, dias em que até o ali parece um mar inteiro.
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Sem grilos a Noite não embarriga.
Fica só ali, com todos os silêncios apagados dentro dela.
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O presente quer ser agora, mas
nunca fica.
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O passado é um presente
desembrulhado.
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O futuro é um daqui-a-pouco que
nunca cessa.
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Paremos de avaliar roupas, de dar
credibilidade a pessoas ensacadas de finórias e perfumarias. Nossas peles é que
nos vestem. Elas é que nos fazem sentir a verdadeira moda. Uma moda sempre em
dia para o que realmente importa: o toque que move o que há por debaixo dela.
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Para ouvir colorido ou povoar os
olhos de mundos, queria ser poeta ou músico.
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O mundo só muda com muita poesia,
porque só elas são capazes de fazê-lo engravidar de uma ninhada de mundinhos
novos e cheios de vontades de serem mais.
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