E os silêncios se ensaiam: concerto...
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A vida também é feita de pequenas
mortes...
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Fazer o que acredita. Crer no que
se faz. Não. Errado. Melhor comprar roupas novas.
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Os grilos têm seu próprio silêncio.
Os gatos também. Quando um pula para dentro de casa, o outro pula atrás. Daí o
caso fica bastante sério. Onde já se viu um silêncio perseguir o outro? É, acho
que todo barulho começa exatamente assim: com silêncios desentendidos na
afinação.
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Podemos ir para qualquer lugar.
Nenhuma lonjura é obstáculo para nós. Basta entrarmos para sair para dentro de
um livro faceiro. Santa Calíope!
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As palavras, quando bem dita,
tornam-se remédios para cólicas, monstros e irritações. Criam-se Belerofontes
com elas. Homens que matam algumas outras criações nossas: as quimeras.
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Deixei um bolo no forno. O forno
fica em algum lugar desses foras que entro quando durmo. Quero sonhar com meu
bolo quentinho.
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A chuva tem uma vontade de ser
música... Ouça como ela toca, deixe que se enrosque nos ouvidos! Ah, danada!
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Pensar em escrever para o mundo é
coisa que não é coisa, tão "não-coisa" que nem se pode utilizar
papel: deve-se deixar, o tempo é quem vai inscrevendo-se. Digo bem,
inscrevendo-se mesmo. Ah, imaginem quanta informação deve ter sido impressa
sobre as peles daqueles mais velhos do que nós?
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Sonhos são vontades futuradas e
ansiosas.
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A chuva é um silêncio delicado que
se (m)olha nos ouvidos...
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Quando o mundo nos escapa – no
desespero da fuga – ele sempre acaba levando uma parte insubstituível de nós. O
que fica? Ah, são apenas caminhos que nos levam a sermos caminhados por dentro.
Estradas sem eira, sem beira, sem lado, sem meio, sem norte: bússola
destemperada, confusa.
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O dia tende a engravidar de um belo
silêncio. E como é gostoso o silêncio do frio, um dos meus preferidos.
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As palavras me sondam, me trazem
pra fora, me expõem e me desarmam. Tudo me escapa. Nada sabe ser silêncio, tudo
se vai – mesmo quando não quero que vá. As palavras me tornaram um incompetente
de existir: elas é que me existem.
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Quando os silêncios não se afinam
mais, sim, é porque ainda não desamarramos as linhas direito. É preciso desatar
os fios. Os nós. E tricotar, continuar tricotando, tricotar, tricotar,
tricotar...
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Costumava gostar do silêncio da
chuva, mas hoje não consigo molhá-lo direito nos ouvidos. Parece tão seco, tão
dolorido. Dói muito ter que ouvir tudo isso sabendo que não tenho mais minha
‘afinadora’ de silêncios por aqui.
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Os silêncios recapam os grãos. Um a
um, transformam todos em pérolas. Neles não há ostracismos: são afinações que
ventilam a Terra.
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A noite esvazia o dia para dentro
da gente.
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Quando o escuro desacontece o dia.
Eis que as lembranças clareiam nossos escuros.
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Hoje acordei com um chamado sutil.
Abri a janela e só então percebi: o miado vinha de dentro. Que inconsciente
estúpido!
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Cada livro é um país inteiro que se
constrói pelo empréstimo de todas as nossas vozes...
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À noite todas as luzes se recolhem
para dentro de nós.
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Todos somos metade metade que se
mistura em inteiro...
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Que não quer ser o que não é é
porque a maquininha de sonhar estragou...
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Os poemas nos lembram de existir...
Não no hoje. Nem no futuro, que é o agora bem vestido. Muito menos no passado:
idoso enroupado com peles nossas. Eles (os poemas) só nos querem habitar,
sentir todas as vozes e, em troca, deixar os veludos do mundo em nós.
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A noite é o dia que se abre para
dentro.
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A noite acontece quando os escuros
se fazem claros.
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