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domingo, 16 de março de 2014

(2ª parte) NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: poemas.

O olho sonhava,
Ali, despiscado...
Cravaram-lhe as unhas
Tiraram da cara.  

O olho desperto
Flagrou o escárnio
Sentiu a dormência
Nos gritos do lado.


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Fogo fumega
Farelo de Sol
Fumeira, fuligem
Fogueira infalível
Inflama a fissura
Afamada dos olhos
Faceiros do gato.

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SOFIA...

Um livro querendo ser mundo
O vento plainando a cortina
Silêncio esperando ter vozes:
Onde é que tu andas Sofia?

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ORAÇÃO DOS PLANETÁRIOS

Somos guerreiros tribais
Lutamos no ventre dos sonhos
Palavras são nossas manias
São vozes dos mundos que somos

Verdade são todas plurais
Os nomes são capas mundanas
Inverso ao versado universo
Mudamos aqui o que somos.

Agora não somos mais nós
Há todos aqui onde estamos
Os todos contidos por dentro
Liberto-os no corpo – e me estranho.

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(2ª parte) NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: frases, máximas e pensamentos.


E os silêncios se ensaiam: concerto... 


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A vida também é feita de pequenas mortes...

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Fazer o que acredita. Crer no que se faz. Não. Errado. Melhor comprar roupas novas.

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Os grilos têm seu próprio silêncio. Os gatos também. Quando um pula para dentro de casa, o outro pula atrás. Daí o caso fica bastante sério. Onde já se viu um silêncio perseguir o outro? É, acho que todo barulho começa exatamente assim: com silêncios desentendidos na afinação.

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Podemos ir para qualquer lugar. Nenhuma lonjura é obstáculo para nós. Basta entrarmos para sair para dentro de um livro faceiro. Santa Calíope!

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As palavras, quando bem dita, tornam-se remédios para cólicas, monstros e irritações. Criam-se Belerofontes com elas. Homens que matam algumas outras criações nossas: as quimeras.

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Deixei um bolo no forno. O forno fica em algum lugar desses foras que entro quando durmo. Quero sonhar com meu bolo quentinho.

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A chuva tem uma vontade de ser música... Ouça como ela toca, deixe que se enrosque nos ouvidos! Ah, danada!

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Pensar em escrever para o mundo é coisa que não é coisa, tão "não-coisa" que nem se pode utilizar papel: deve-se deixar, o tempo é quem vai inscrevendo-se. Digo bem, inscrevendo-se mesmo. Ah, imaginem quanta informação deve ter sido impressa sobre as peles daqueles mais velhos do que nós?

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Sonhos são vontades futuradas e ansiosas.

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A chuva é um silêncio delicado que se (m)olha nos ouvidos...

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Quando o mundo nos escapa – no desespero da fuga – ele sempre acaba levando uma parte insubstituível de nós. O que fica? Ah, são apenas caminhos que nos levam a sermos caminhados por dentro. Estradas sem eira, sem beira, sem lado, sem meio, sem norte: bússola destemperada, confusa.

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O dia tende a engravidar de um belo silêncio. E como é gostoso o silêncio do frio, um dos meus preferidos.

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As palavras me sondam, me trazem pra fora, me expõem e me desarmam. Tudo me escapa. Nada sabe ser silêncio, tudo se vai – mesmo quando não quero que vá. As palavras me tornaram um incompetente de existir: elas é que me existem.

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Quando os silêncios não se afinam mais, sim, é porque ainda não desamarramos as linhas direito. É preciso desatar os fios. Os nós. E tricotar, continuar tricotando, tricotar, tricotar, tricotar...    

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Costumava gostar do silêncio da chuva, mas hoje não consigo molhá-lo direito nos ouvidos. Parece tão seco, tão dolorido. Dói muito ter que ouvir tudo isso sabendo que não tenho mais minha ‘afinadora’ de silêncios por aqui.

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Os silêncios recapam os grãos. Um a um, transformam todos em pérolas. Neles não há ostracismos: são afinações que ventilam a Terra.

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A noite esvazia o dia para dentro da gente.

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Quando o escuro desacontece o dia. Eis que as lembranças clareiam nossos escuros.

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Hoje acordei com um chamado sutil. Abri a janela e só então percebi: o miado vinha de dentro. Que inconsciente estúpido!

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Cada livro é um país inteiro que se constrói pelo empréstimo de todas as nossas vozes...

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À noite todas as luzes se recolhem para dentro de nós.

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Todos somos metade metade que se mistura em inteiro...

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Que não quer ser o que não é é porque a maquininha de sonhar estragou...

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Os poemas nos lembram de existir... Não no hoje. Nem no futuro, que é o agora bem vestido. Muito menos no passado: idoso enroupado com peles nossas. Eles (os poemas) só nos querem habitar, sentir todas as vozes e, em troca, deixar os veludos do mundo em nós.

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A noite é o dia que se abre para dentro.

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A noite acontece quando os escuros se fazem claros.

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quarta-feira, 5 de março de 2014

SOFIA E O PROFESSOR

Não havia mais salvação. Os espíritos estavam transtornados. As vozes andavam confusas, eram muitas vozes. O professor andava perdido, sem norte. Desse modo, não demorou muito para que uma doença o assolasse: a doença da alma. Assim, em profunda depressão, eis que a sabedoria, sem que soubesse, apareceu pequena para que ambos crescessem juntos. Assim foi, a ‘panaceia’ veio vestida como uma gata. Seu nome? Não poderia ter sido menos do que Sabedoria. Assim foi. Eis a história:
“Maio, de 2012.
 Quando tudo anda perdido, eis que vem um amigo para adotar nossos espíritos e amá-los independente de todas as suas imperfeições. Assim me sinto desde que adotei Sofia, minha gatinha de estimação (que prefiro que seja tratada pelo nome, pois não o pus por obra do acaso). Explico: há tempos ando observando os bichanos. E em uma tardinha, acompanhando um em especial, prestei-me ao seguinte relato: ‘Vi um gato atento no telhado da casa, assim, quietinho, só esperando o momento oportuno para saltar. Sabia que, apesar da longa parada e do cálculo, ele se moveria rápido e de maneira que logo o perderia de vista. Assim, enquanto refletia sobre a habilidade felina em ponderar, pisquei e o felino desapareceu.’
Depois disso, naturalmente, fiquei dias e dias refletindo sobre a possibilidade de ter um desses seres tão interessantes por perto. Claro, como membro de uma família com quatro componentes, tivemos que deliberar, pois não seria uma decisão qualquer, atropelada. Tratava-se do quinto membro. Precisava de votos. Fiz a campanha e, com isso, fui ganhando atenção. O impacto foi bem recebido e amortecido pelo recente acontecimento, minha cocota Creúsa havia morrido e – confesso – isso ajudou no resultado. Depois de convencer a todos da casa, comecei a epopeia da busca do amigo. Perguntei aqui. Falei com alguns amigos nas redes sociais... E quando menos esperava – em meio a um aniversário – surge a oportunidade. Recebi a notícia de que uma gata havia parido recentemente, bastava apenas aguardar que seus meninos e meninas desmamassem. Semanas depois, ansioso, minha filha e eu fomos buscá-lo. Vi muitas figurinhas bem tratadas, com uma mãe dedicada ao entorno e uma dona feliz conversando comigo sobre o futuro de um deles. Escolhemos uma, a cinza, a Sofia.
Enfim, sem esperar que tudo fosse tão intenso, acabei apaixonando-me por ela, não apenas eu, mas minhas filhas e esposa também. A casa se iluminara de uma forma que até eu passei a correr e brincar por todo o canto atrás de todas as minhas gatinhas. E, ainda hoje, quando todas estão fora, passamos horas, apenas Sofia e eu, lendo e conversando em uma conversa desconversada, sem compreensão linguística, mas em contato de um contrato feito de carinho e reciprocidade. Sofia salvou-me de mim, equilibrando-me com seus ronrons... Não é à toa que Sofia vem do grego e significa sabedoria. Sábia Sofia!”
“02 de Março, de 2014
Encontrei a Sofia, os cachorros a pegaram. E se acham a imagem forte, não me importo: "comedia finita est". Não é para ter graça mesmo, é para ter força, pois um rio já saiu inteirinho de dentro de mim e está saindo ainda, bem agora enquanto minhas mãos tremem para digitar... E para que ambos virem terra e mundo mesclados com um pedação que se amputa de mim, resolvi enterrá-la junto com o último livro que lemos, só eu e ela. Sim, Filo + Sofia = o amigo da Sabedoria. Fica o amigo, morre a Sabedoria. É certo, acabo de enterrar uma pequena biblioteca, a melhor leitora que tive de mim. Obrigado por me ajudar quando estive deprimido, lamber meus cabelos e pelo mestrado que me ajudou a concluir. Parece que veio ao mundo só para isso, me fazer Mestre. Quero minhas vozes de volta, estou confuso...”
“04 de Março, de 2014
Quando chegou era assim, olhos cheios de silêncios. Contudo, ninguém nunca pôde me falar tanto sem usar palavra alguma, eram vozes demais dentro de minha cabeça, eu estava doente, tu é que me afinou. Veio quando eu precisava, parece que foi feita para me salvar e só saiu quando viu que eu estava já pronto: uma semana depois de eu ter garantido aquilo que, sem você, teria me custado a sanidade. Sofia, tu duraste o tempo de um mestrado e foi a melhor companheira de leitura que alguém poderia desejar, pois cada linha escrita, cada livro lido para minha dissertação/para a nossa dissertação ainda cheira a você, nelas estão você. Sim, nunca me senti tão especial, se sofro é natural, pois é como uma filha que se vai. Se te mereci, não sei, mas me sinto honrado por ter me escolhido. Veio para me proteger de mim mesmo. Ah, guria, não aguento mais, mas se veio para isso, pode ir, me deixe aqui, já estou salvo, querida! Vá! Mas vá com a certeza de que te amo muito, menina!”
 E a vida seguiu. Teve que seguir...