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domingo, 16 de março de 2014

(2ª parte) NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: frases, máximas e pensamentos.


E os silêncios se ensaiam: concerto... 


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A vida também é feita de pequenas mortes...

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Fazer o que acredita. Crer no que se faz. Não. Errado. Melhor comprar roupas novas.

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Os grilos têm seu próprio silêncio. Os gatos também. Quando um pula para dentro de casa, o outro pula atrás. Daí o caso fica bastante sério. Onde já se viu um silêncio perseguir o outro? É, acho que todo barulho começa exatamente assim: com silêncios desentendidos na afinação.

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Podemos ir para qualquer lugar. Nenhuma lonjura é obstáculo para nós. Basta entrarmos para sair para dentro de um livro faceiro. Santa Calíope!

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As palavras, quando bem dita, tornam-se remédios para cólicas, monstros e irritações. Criam-se Belerofontes com elas. Homens que matam algumas outras criações nossas: as quimeras.

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Deixei um bolo no forno. O forno fica em algum lugar desses foras que entro quando durmo. Quero sonhar com meu bolo quentinho.

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A chuva tem uma vontade de ser música... Ouça como ela toca, deixe que se enrosque nos ouvidos! Ah, danada!

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Pensar em escrever para o mundo é coisa que não é coisa, tão "não-coisa" que nem se pode utilizar papel: deve-se deixar, o tempo é quem vai inscrevendo-se. Digo bem, inscrevendo-se mesmo. Ah, imaginem quanta informação deve ter sido impressa sobre as peles daqueles mais velhos do que nós?

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Sonhos são vontades futuradas e ansiosas.

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A chuva é um silêncio delicado que se (m)olha nos ouvidos...

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Quando o mundo nos escapa – no desespero da fuga – ele sempre acaba levando uma parte insubstituível de nós. O que fica? Ah, são apenas caminhos que nos levam a sermos caminhados por dentro. Estradas sem eira, sem beira, sem lado, sem meio, sem norte: bússola destemperada, confusa.

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O dia tende a engravidar de um belo silêncio. E como é gostoso o silêncio do frio, um dos meus preferidos.

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As palavras me sondam, me trazem pra fora, me expõem e me desarmam. Tudo me escapa. Nada sabe ser silêncio, tudo se vai – mesmo quando não quero que vá. As palavras me tornaram um incompetente de existir: elas é que me existem.

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Quando os silêncios não se afinam mais, sim, é porque ainda não desamarramos as linhas direito. É preciso desatar os fios. Os nós. E tricotar, continuar tricotando, tricotar, tricotar, tricotar...    

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Costumava gostar do silêncio da chuva, mas hoje não consigo molhá-lo direito nos ouvidos. Parece tão seco, tão dolorido. Dói muito ter que ouvir tudo isso sabendo que não tenho mais minha ‘afinadora’ de silêncios por aqui.

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Os silêncios recapam os grãos. Um a um, transformam todos em pérolas. Neles não há ostracismos: são afinações que ventilam a Terra.

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A noite esvazia o dia para dentro da gente.

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Quando o escuro desacontece o dia. Eis que as lembranças clareiam nossos escuros.

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Hoje acordei com um chamado sutil. Abri a janela e só então percebi: o miado vinha de dentro. Que inconsciente estúpido!

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Cada livro é um país inteiro que se constrói pelo empréstimo de todas as nossas vozes...

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À noite todas as luzes se recolhem para dentro de nós.

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Todos somos metade metade que se mistura em inteiro...

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Que não quer ser o que não é é porque a maquininha de sonhar estragou...

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Os poemas nos lembram de existir... Não no hoje. Nem no futuro, que é o agora bem vestido. Muito menos no passado: idoso enroupado com peles nossas. Eles (os poemas) só nos querem habitar, sentir todas as vozes e, em troca, deixar os veludos do mundo em nós.

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A noite é o dia que se abre para dentro.

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A noite acontece quando os escuros se fazem claros.

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