E se o calor fosse menor
E se o frio fosse maior
E se a vida fosse:
menor, menor,
mENORME..?
E se a...
E s...
E
.
.
POEMA
POBRE, VESTIDO
No país das Vestes Ricas
Um caminho é preferido
Uma casca que se fecha
Num buraco bem vestido.
No país dos Homens Nus
Todos vivem muito bem
Uns são ricos, outros não
Está dentro o que se tem.
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e
a
v
i
d
A
EN-
GRAVI-
DANDO
TEMPO E
E ESPE-
RA
....
...
..
.
.
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No jardim existe uma rosa
Vermelha, se bem a tratar
Branca, querendo que seja
Murcha, perdida em beleza
Depende da sede – se está.
Rosas são flores quietinhas
Só olham se têm o que olhar
Brancas, se a paz tu regares
Murchas, se assim tu estás.
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O ar movimentado é o vento,
A música, o barulho arrumadinho
Os silêncios conversam quietudes
E os tudos nadeiam bem cheios.
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Silêncios engordam os gritos
Ensaiam-se mundos no nada
Gotinhas sedentas de sede
Memórias não tidas, criadas.
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Não sei musicar um poema
É a batuta que anda sem vida
se preciso fazer alguns versos
quem se perde é a poesia.
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Hoje eu sei:
eram aquelas profundezas,
aquelas desrazoadas,
atemporadas,
eram elas que fabricavam e,
multiplicadoras,
apaixonavam meus meninos todos...
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Bebe nas peles
como o perfume
se não lhe serve
não há temperos
daquele frasco
que os ajude.
Tal qual verdade
daqueles cheiros
que só agradam
em grande estrondo
aquela bunda
que ali troveja.
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Peles que não se visitam
Couros: cadeias da alma
Casa que não tem janelas
Não pode crer na estrada.
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Não vê que entoas
Que em tudo mestiças
Vozeia nas cores
Canções tão bonitas?
Só sei de silêncios
Não sei bonitar
Se ama estas vozes
Não sou eu quem faz.
Não falo do ouvido
Te ouço nos olhos
Canção que se afina
Puxando as beirinhas
Dos lábios cantores.
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... pouco se sabe,
pouco se pode ver:
argamassa mascarando tijolos.
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O rio procurou
lado a lado
ponta a ponta
face a face
e seguiu guimareando
retilíneo
navegando em si mesmo
por sua terceira margem...
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O encontro aconteceu em um silêncio
enferrujado,
as bocas engoliram-se, os olhos devoraram...
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O menino foi vindo, foi indo de cá pra lá
seguia atravessando e desatravessando o rio
- Pare com isso garoto, assim não chega a
lugar algum!
Mas o menino não queria chegar
queria era ficar ali, a fabricar outras
margens para partir.
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Crianças pescando folhas no chafariz.
O tempo nos desaprende a ver peixes.
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Em partes
sou outros
de outras,
ninguéns
de dia,
escuros
à noite,
não sei.
Metades
dessabem
ser eus
ou ser tus
metades
distintas
de ambos
os uns.
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Aligeirado-se ele passa
vai passando...
já passou...
e o céu ali,
agora,
des
pas
sa
ri
n
h
a
d
o
.
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Invoco, ó Zeus, uma de suas
filhas,
Aquela... uma das nove que
carrega ao colo a lira
E filha também da Memória.
Roguemos por sua essência e
glória
Para cantar os Moçambas,
Não pelo Tejo e suas Tájades
camonianas,
Mas pelo poderoso Zambézia,
Veia da terra e das Áfricas
miacoutianas.
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Não cresça, menino
Não corra depressa
Brincar é ser muitos
Pra que um adulto?
Se pode ser mais...
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Choras, bem-dita!
Molhe os rostos dos que
olham pra cima...
.
..
Cai
Caia
Chora
Chuvisca...
Chuvis-s-sca...
Chuvis-s-s-sca...
Chuvis-s-s-s-s-s-sca...
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LENHAS ALITERADAS...
Os passos secos
Silenciadinhos
Sons mastigados,
Passadas toscas.
Das lenhas secas
Em meio às folhas
Sumiram vigas,
Roubaram todas.
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Que se percam os papeis
Que se deixe em paz as penas
Que enrijeçam-se os ossos
das mãos
Que coagulem-se as tintas
das veias
Deixem-no dormir, o coitado
- deixemos em paz o poema.
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De tanto me sujar
De tanto me limpar
Sujei mais
Limpei mais
E acabei sendo isso tudo:
Parte limpo, parte sujo.
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Aos olhos cansados
Os céus reclamaram
Daqueles que fomos
Brincando no chão
Vi tantas lonjuras,
Mundices de tantos,
Jornadas de muitos
Recuerdos de nós.
(Por: Jeferson e Dilso)
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Ao ser trazido a outros
portos
Pelo imenso mar que extravia
Ulisses perdeu a vigília
Ao ouvir o canto de Amália
Escapou-lhe Ítaca à memória
Ouvindo-se apenas o que
trazia
O canto de Amália...
O canto de Amália...
O canto de Amália...
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CURUPIRA
Caminhei passo no passo
Em busca do passo passado
Passei por caminhos já dados
No acerto de passos batidos.
Espaços levados a outros
Passos perdidos na estrada,
Perdidos nos pés invertidos
‘Do ente’ pés tortos da
mata.
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SÍSIFO DOENTE
Levando-se a pedra
Ao topo do monte
Rolando de volta
De volta a subi-la
Eterno castigo
Sofrido na carne
Verdades sentidas
De almas que arrastam
Além de sua rocha
Um corpo doente.
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AOS QUATRO VENTOS
Os ventos viajam velozes
Com asas que zunem
Em verdades que vibram vitimadas
Pelas vontades contidas
De Noto, Euro, Zéfiro e Boreas.
Eles que sabem surgir e sumir
Saindo quando o seguinte soergue-se
Sempre ao controle do simples suspirar,
Em comando, do mestre Éolo:
Deus de Sábio semblante
Que quando assovia, sibila...
Varre e vira qualquer desses ventos
À sua bel vontade...
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Chuvinha que se esparrama ao entorno do pó da
vida
derramando-se a esculpir todo barro em bojos
d´água,
cadenciando gota a gota e afinando-nos corda a
corda.
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Com um acorde
chuvinha fina
já vem sem rima
cingindo a vida
despreocupada
canção mansinha
circula ondas
toda assanhada
enamorada
pela lagoa.
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Orquestra inteira
formada em pingos
pendura a alma
que está parada
que está cansada
ensurdecida
afine à vida
desta opereta
que andou perdida
desmusicada
quebre os espelhos
dessa lagoa.
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Tivesse ouvidos, musicaria.
Tivesse olhos, um ‘pintador’.
Tivesse olfato seria um gato.
Tivesse eu tudo
- em harmonia -
Seria guia, seria livre,
Pois bastaria, um simples verso,
De boca torpe, ouvidos claros,
Mãos afinadas, poetador.
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Toda a palavra deseja brincar
Todo barulho já quis ser criança
Todo o silêncio se quer musicar
Toda lonjura não quer ser distância.
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O vento zuniu velozmente
Entrou na frestinha da vida
Vibrou com a alma perdida
Do jarro falhadado do tempo
Vibraram com tanto tormento
Até que quebrou-se a vazillha.
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Se um dia me perguntares
A quantas anda minha sorte
Responderei com um acorde
Cingido em um só movimento
– cego tal qual gadanha da Morte –
Que o maior de meus tormentos
É não enxergar colorido...
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O que me resta na vida:
Uma estrada repisada
Que ainda mais fica batida,
Uma vida e uma morte,
Morte e vida Severina.
Nas crinas do pensamento
No fosso a vista perdida
Onde passa o cego norte
Cujo passo são sem rastros
Na miséria rebatida
Das patas do tempo torpe,
Sobre as carroças da morte
Do inferno que não se perde,
E também nada se ensina,
Na vida que se culmina
Nessa máscara de satura
Que no rosto fica e se enfia
Despedindo a harmonia
Que voa na intra-morte
Que perde na intra-vida
O valor que se consome
Nessas palavras vencidas.
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