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domingo, 16 de fevereiro de 2014

NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: frases, máximas e pensamentos.

Está vindo à luz... Homens vêm nascendo. Novidades. E só o mundo de ontem – junto a todos aqueles que fomos – é que envelheceu. Porque hoje nascemos de novo. Renascemos outros: estrangeiros sedentos por uma chance de existir.

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Nas lonjuras... a casa é quem nos mora. Perto: ambos estamos dentro, juntos, assim: um habitando o outro. 

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Vontade de engravidar o mundo de olhares: só para vê-lo crescer...

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E que a vida nos perceba – mesmo despercebidos dela.
Quem não tem vontade de existir assim, sendo visto?

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Jamais deveriam proclamar: "sou poeta." Um dia alguém os chama e, pronto, eis que então o Poeta nasce.

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A Saudade é uma moça quietinha que gasta a juventude tricotando lembranças pra nós.

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Poetas são pássaros amputados. Anjos que de repente acordaram desacontecidos de céu. Quando escrevem só estão recordando do tempo em que podiam voar.

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Nietzsche nos fez lembrar uma vez que "sem música a vida seria um erro." Concordo. Inclusive acho que sem poesia a vida também andaria desenganada de viver.

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Enquanto me perdia pensando num ponto de vista desrazoado, a visão me fez perdê-lo por trair a si mesma com uma piscada... E o que eu ia dizendo mesmo? Ah, fugiu de foco!

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 O futuro nos observa da segunda margem. Mas é a terceira que nos quer por lá. No entre-tempo de uma ideia que pode sempre mudar.

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O silêncio é tão povoado que acabamos ouvindo, ao invés de uma voz, um coral inteiro de novos silêncios.

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Grilos. Quantos deles são necessários para fabricar uma noite? Não sei, mas parece que suas perninhas trabalham bastante para tecer essa (des)coberta.

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Hoje os grilos resolveram 'sirenar' ao mesmo tempo. Parece até que andam a tecer redes finas de silêncios. Jogam um pra cá, outro pra lá... Deve ser por isso que existem noites tão densas!

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A amizade é uma pequena fortuna investida só pelos verdadeiros ricos. Fortuna que não se gasta.

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A PINTURA

O quarto: Pintado de branco. Luz ao centro. E uma pintura repousando bem no meio de uma das paredes. A cabeceira da cama, agora sempre com dois travesseiros, mantinha minha cabeça alta de modo que qualquer cansado pudesse deitar e contemplar sossegado aquela obra. Porém, não sustentava os olhos somente nela. À noite, mantinha-os acordados para dentro. Não só para dentro do quarto, mas para dentro de um livro que teimava em ser janela e me espiar todo por detrás dos olhos. Ah, sim, esses sempre foram os momentos a povoarem alguns de meus silêncios! Silêncios renovados por vozearias que se mantinham presas até eu soltá-las todas em um tempo que nunca consegui medir...
Mas falei, falei e esqueci-me da pintura. Não se preocupem. Sim, ela ainda está ali. Bem ali entre as molduras ‘madeirentas’ de minha janela.

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Só amamos quando esquecemos de nós.

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O que nos assombra são as sombras daqueles tantos que estranhamos, seja sorrindo, seja chorando em algum dos cantinhos de nós.

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Nunca quis provar nada, mas provar de tudo.

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No lombo deste pássaro vou passarinhando a noite. Só esperando, lá de cima, o sono nos derrubar para dentro de um sonho qualquer.

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Essa lagoa negra! Agora a pouco me pequei num entre-sonho: sonhei que estava sonhando que sonhava estar pescando. É, acho que é hora de dormir! iBuenas noches!

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Queria ser um assassino rico, poder comprar uma piscina e matar de mim esse calor todo. Como sou pobre, aguardo pela chuva: e que ela mate por mim.

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Viver sempre feliz é como ser um artista que pinta portas na parede para enganar a si mesmo, é um bobo pintor, tenta sair e bate o nariz. Porém, sendo realista, devemos curtir o pequeno espaço eterno do flash de um instante de felicidade, ela não dura, dura é a vida de fora. É pelas janelas que devemos pensar, elas sim é que têm vontade de ser mundo, elas podem nos dar habitação, pois ficamos tempos só a contemplar a pintura, mas pelo desenho sonhado das molduras de dentro.

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A amizade é uma pequena fortuna investida só pelos verdadeiros ricos. Fortuna que não se gasta.

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A PINTURA

O quarto: Pintado de branco. Luz ao centro. E uma pintura repousando bem no meio de uma das paredes. A cabeceira da cama, agora sempre com dois travesseiros, mantinha minha cabeça alta de modo que qualquer cansado pudesse deitar e contemplar sossegado aquela obra. Porém, não sustentava os olhos somente nela. À noite, mantinha-os acordados para dentro. Não só para dentro do quarto, mas para dentro de um livro que teimava em ser janela e me espiar todo por detrás dos olhos. Ah, sim, esses sempre foram os momentos a povoarem alguns de meus silêncios! Silêncios renovados por vozearias que se mantinham presas até eu soltá-las todas em um tempo que nunca consegui medir...
Mas falei, falei e esqueci-me da pintura. Não se preocupem. Sim, ela ainda está ali. Bem ali entre as molduras ‘madeirentas’ de minha janela.

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Só amamos quando esquecemos de nós.

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O que nos assombra são as sombras daqueles tantos que estranhamos, seja sorrindo, seja chorando em algum dos cantinhos de nós.

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Nunca conheci alguém que não soubesse ler, pois nossos mecanismos todos nos sevem a existência – nossos sentidos todos. E se houvesse um dia dedicado para existir, só nele é que seríamos leitores: seres de peles, olhos, ouvidos e bocas. Sorte que a data é simbólica e a vida sensorial.

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Sabia que os saberes mais sabidos estão em sabedorias dessabidas de saber? Pergunte a uma criança. Sim, elas sabem.  

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Viver sempre feliz é como ser um artista que pinta portas na parede para enganar a si mesmo, é um bobo pintor, tenta sair e bate o nariz. Porém, sendo realista, devemos curtir o pequeno espaço eterno do flash de um instante de felicidade, ela não dura, dura é a vida de fora. É pelas janelas que devemos pensar, elas sim é que têm vontade de ser mundo, elas podem nos dar habitação, pois ficamos tempos só a contemplar a pintura, mas pelo desenho sonhado das molduras de dentro.

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E o sol, queimando, penetrou devagarzinho no sexo serenado da noite: a lua engravidou.

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O sorriso é o que deflagra nossa inteligência, pois somos os únicos animais que denunciam os pensamentos ao se deixarem ver pela vitrine dos lábios. Sim, as bocas dizem muita mais quando sorriem. Mas conheço alguns olhos que se espremem em sorrisos tão bonitos que chegam a derramar sucos de satisfação. Sucos que nos matam as sedes todas...   

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O importante é que as vozes estejam ali para nos inventar. Pois ler não é só um caminho a se caminhar. Ler é ser capaz de produzir estradas que também nos caminhem.

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Esses 'eus' que se aprochegam e vão fazendo casa em mim. São os mesmos estrangeiros que vieram de alguma parte de ti.

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É estranho estranhar os estranhos estrangeiros gerados por nós mesmos. Estranhos que um dia fomos nós – aqueles que conhecíamos bem...
Saudades dos meninos de 80. Dos adolescentes de 90. E de algumas partes soltas desses tempos que se vêm temperar por aqui. Aqui em algum cantinho desta memória "desinventada", misturada e tola dos todos os que tivemos que ser até aqui...

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Não acredite no que algumas vozes alheias andam a te mostrar de mim. Bocas não têm olhos, mas juram que enxergam muito bem os todos que nem nós temos tempo de ver. Bocas ficam cegas de si mesmas quando tentam desenhar os outros para conservar a si. Borrando nosso desenho. Ruim isso.

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As palavras são cheias de ouvidos. Se ninguém deseja te ouvir, deposite suas vozes nelas. Quem sabe o tempo te fale o que pensava aquele que já foi tu.

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A música nos faz engordar lembranças que já andavam esvaziadas, dobradas e guardadas em algum silêncio empoeirado de nossos baús.

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Passei frio. Descobri a noite. Mas foi ela quem começou. Começou cobrindo a claridade. Meus silêncios todos. Agora é só espirro pra cá. Pra lá. Acolá. E eu, povoado, fico a ouvir meus próprios barulhos desiluminados em 'atchiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiins'.

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Devemos dar habitação a nossas casas. Levá-las conosco. Assim, ainda distantes, elas seguirão lá dentro, junto. Mesmo que nas lonjuras mais interiores. Sim, elas estarão ali, servindo de morada a cada uma de nossas saudades.      

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Estive pensando: o português – em relação a outras línguas – é visto sempre como periférico, como se algo o estivesse banido de algum centro mais empolgante do mundo. Porém, (muitos de nós) pensamos nesse idioma, mesmo que nos aventuremos em outros linguajares por motivos 'globaligeiros' ou circunstanciais. Não estou dizendo que devemos ignorá-los, marginalizá-los, assim como fazem conosco. É óbvio que podemos e devemos falar a língua do vizinho, contudo sem esquecer a língua que nos embalava e tomava forma pelos lábios de nossas mães. A língua pela qual existimos!
Bom, esta é só uma verdade. A minha verdade. Nada relevante, por sinal. Mais tarde vou me arrepender, claro, uma vez que temos que respeitar aquele que seremos amanhã, pois ele virá do que estamos a dizer hoje. Arrepender-se é bom!

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Na parede de minha sala há uma pintura novinha. A moldura já estava ali, toda 'madeirosa'. O resto o Sol é quem foi traçando, caprichoso, desde manhã cedinho.

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À noite – quando os silêncios se engordam – sou sempre esmagado em algum cantinho. Eles não me deixam 'sozinhar'. Nem comigo, nem em espaço algum da casa. Mas quando vou abrindo a janela, conforme posso, são os obesos os primeiros a pularem pra fora. O que querem é vampirar até consumir os barulhos todos. Daí é que suas gorduras vão tomando forma até que o mundo se feche com os pesos de seus próprios escuros. Quanto a mim? Fico só observando.

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As cores, sem poesia, seriam só cores. Apartadas das pinturas. Cada uma ‘sozinhando’ em sua exclusiva raça.

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A poesia serve para 'reencantar' os cantinhos onde aqueles meninos brincavam...

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Não sei bem o que segura os olhos em um rosto que nunca chora...

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Sabe que estive aí de algum modo, assim como também esteve aqui. Está aqui. Somos construções e assim não há como não estarmos um pouco dentro de cada um. Somos temperos.

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Os olhos são os ouvidos mais pacientes que temos. E os ouvidos os olhudos mais atentos.

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Os grilos ficam piscando faíscas tão bonitas. Ah, aqueles sim é que são escuros!

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Os céus que existem por dentro leem-se nas "estrelinhas"...


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Não sei bem o que segura os olhos em um rosto que nunca chora...

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Sabe que estive aí de algum modo, assim como também esteve aqui. Está aqui. Somos construções e assim não há como não estarmos um pouco dentro de cada um. Somos temperos.

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Descobri que apontar lápis me acalma. Assim os fico afinando para se desencontrarem comigo em algum pedaço de papel. Enquanto os afino. Eles não falam. Mas ficam em estado apontado de quase dizer. Ficam excitados.

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As nuvens não têm vergonha de deschover...

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Quem sabe ver o outro como um exército, também sabe que ali dentro uma batalha bem grande acontece.

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Sem essa de querer ‘matematizar’ as pessoas. Elas não são números. Tratando-se de gente, um mais um pode dar alguns milhares de outros incontáveis. Por isso não culpem os professores, não incentivamos mulheres e homens de papel. Porque elas/eles têm pele, e é nelas que nos concentramos. Não as usem como índices mascarados de competência de quem nem está lá para vê-las crescer. 

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Se a poesia serve para alguma coisa?
Serve sim. Serve para alargar o mundo.

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Minhas razões não estão rasas, só 'desrasuadas'...

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Sonho em me tornar vento e soprar-me para dentro da pintura da janela.

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Não sei mais ser fora de meu portão.

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Somos pinturas vozeadas por outros olhos.

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Sou dos olhos, se não se afinam aos lábios, ouço um pensamento.

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As palavras se derramam pelos dedos. O que se deve ao tanto de tato que as vozes têm...

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Sabe, sou dos olhos não da boca...

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Leio para ver se me encontro em alguma ausência...

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Escrevo é para ver se me encontro em alguma existência...

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Amarrei uma vara de pescar às costas. Na ponta do anzol, bem a minha frente, deixei balançar um sonho. A utopia não me permite alcançá-lo. O presente acaba sempre a 'futurar' mais lonjuras. E é neste desejo intenso de alcançar a isca, que visualizo a estrada. Porque caminhar é preciso. E os caminhos se alimentam de desejos que se movem.

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Dia desses disseram que não sei vender bem o que sou. Mas o que somos nós todos aqui, aqui nestas entranhas tão populosas que só sabem sair, um a um, gotejando pelo furo de alguma palavra fujona? Não sei vender palavras. Não sei vender a mim. Os de mim fogem sem controle e ficam se perdendo gratuitamente por aí...

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A chuva deveria ser conjugável, pois nenhuma alma é tão seca a ponto de nunca chover. Eu chovo! Tu choves?

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Triste quando a felicidade se engessa em otimismos viciados, tal como uma lápide que "epitafeia": fui um tolo na vida.

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Gosto quando as margens dos olhos se espremem e deixam correr um fiozinho só. O fio por onde vazam nossos sorrisos todos.

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Quando as sobrancelhas escapam dos olhos, um pensamento inteiro deságua a nos acenar de uma terceira margem.

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Sabemos dos sofrimentos. Das disparidades. Isso a história nos conta. Mas precisamos entender também de nossas mestiçagens. Sim, somos todos mestiços. Construções coloridas e que estão sempre a se reformar. Mulheres, homens, brancos, negros, amarelos... somos tudo isso, mesmo que os olhos não sejam capazes de notar. Ainda bem que os ouvidos sabem tatear bem nossos escuros e fazer de cada um de nós uma raça inteira de nós mesmos.

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E a chuva dando de beber aos silêncios...

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Perder a fé é como perder a si mesmo em uma eterna raiva de existir.

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Mudar é saber que aqueles outros já fomos nós e continuarão a construir os outros tantos que ainda vamos ser. Mudanças acontecem sempre, basta ouvir a povoação dos que ficam e receber bem os que vão chegando.

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O mundo já é tão colorido. Então a poesia serve pra quê? Serve? Não, ela apenas nos lembra das cores que vamos deixando envelhecer.

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Os silêncios engordam imagens que a palavra não sabe dizer.

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Toda a chuva sonha ser canção.

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Os poemas nos deslocam para dentro e dão luz às imagens que nem sabíamos que estavam ali, entre as lacunas de um verso que já estava impresso em nós.

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O tempo cicatriza para dar lugar a feridas cada vez menos doloridas.

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Encantei-me sozinho, em silêncio, porque nos pensamentos pode-se estar em qualquer canto sem desencantar a ninguém.

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O melhor jeito de continuar sendo é pluralizar nossos ‘eus’ chamando-os para junto de ‘nós’.

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Só vou pra casa quando fecho os olhos e fico aqui, por debaixo da pele, sozinho.

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Crianças são homens descrescidos de corpo e acrescidos de espíritos.

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De todas as verdades, além desta aqui, prefiro as mentiras do poema. Pelo menos os ‘eus’ dele nos fazem parecer mestiços legítimos. Seres sem fronteiras que nos despertam tanto para dentro, quanto nos adormecem para fora assim que o último verso se acaba. Eis uma bela mentira verdadeira.

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Se pudesse escolher preferiria não preferir: queria ser um ‘impreferente’.

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A admiração só dura enquanto a tinta está fresca. Depois de seca, o tempo vem e descolore. Pena nossas carnes envelhecerem a ponto de sermos percebidos apenas pelos olhos, não pelos ouvidos. Maldita sociedades confusa que descarta seus idosos como se na maturidade não houvesse mais lugar para beleza, que é plural.

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A leitura pode até ser um ato solitário. Mas é uma solidão que nos povoa tanto...

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O encontro aconteceu em um silêncio enferrujado,
as bocas engoliram-se, os olhos devoraram...

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Quando os ares pesam e os olhares não acompanham mais os sorrisos, eis que pecamos pela estupidez. Não deixemos os pensamentos em aberto, alguém pode entrar.

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O ciúme é só uma pontinha de Iago que vai beliscando uma de nossas partes casmurras.

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Se a chuva caísse logo desengordaria esse silêncios que andam preenchendo espaços e me empurrando para dentro.

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Entre as linhas pequenas que regulam os olhos e dobram os sorrisos, esconde-se um pensamento. Quanto mais altos e insuportáveis vão ficando os acordes, mais desafinado está. Procure não fazer tanto barulho quando for pensar. Isso nos ensurdece.

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A leitura pode até ser um ato solitário. Mas é uma solidão que nos povoa tanto...

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O mundo já é tão colorido. Então a poesia serve pra quê? Serve? Não, ela apenas nos lembra das cores que vamos deixando envelhecer.

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Os silêncios engordam imagens que a palavra não sabe dizer.

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Toda a chuva sonha ser canção.

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Os poemas nos deslocam para dentro e dão luz às imagens que nem sabíamos que estavam ali, entre as lacunas de um verso que já estava impresso em nós.

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O tempo cicatriza para dar lugar a feridas cada vez menos doloridas.

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O truque para a felicidade é a paz interior, disse ele. Mas como dar conta dessas nossas tantas interioridades? Afiná-las todas ao mesmo tempo é que é difícil. E mesmo que consigamos, não há fórmulas, pois as orquestras se dispõem distintamente dentro do espetáculo que acontece sem avisos nos palco de cada um de nós.

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O nada parece ser tão mais bonito quando estamos sintonizados a algumas de suas cores, alguns de seus silêncios... que dá até para dizer que encontramos certa música por lá. Ah, como ele sabe povoar-se de nós!

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Há dias em que estamos tão pesado que até uma brisa pode nos levar.

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Sem música a humanidade seria uma raça miserável.

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Há momentos em que precisamos optar: ou mentimos para este mundo moralizante, preconceituoso e cheio de limites, ou para os mundos de nós mesmos. Sim, em alguns momentos duas verdades não podem ocupar o mesmo lugar no espaço. E como já descobriram a relatividade e a tornaram uma lei, a mentira pode hoje se dar ao direito de ser também uma verdade. Tudo depende do ponto que se quer ver. Como uma eleição mesmo.

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A música está povoada por silêncios que ficam dando assunto a qualquer tempo.

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O sorriso é uma fechadura que se espia nos olhos.

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Respirar, ouvir a chuva, pensar no agora e esquecer que aqueles outros já foram eu.

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Já não tropeçamos mais nas lâminas das mesmas gadanhas. Assim, com cuidado, vamos aprendendo – na caminhada – a prever pequenas sangrias nos pés.

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Não crie uma imagem que só você vê. Que criou a partir de você mesmo. Não sou você. Antes que se decepcione comigo em cultivar o reflexo de ti em mim, não me grite amor. Fale baixinho até que tenhas certeza de que ama o que seus olhos não são capazes de ver em nós dois.

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Só descobrimos as pessoas quando olhamos para dentro de nossas próprias povoações. Para dentro de nós mesmo como parte delas – é lá que elas estão. É lá que nós estamos todos. Fácil é olhar para os escuros de fora, onde os olhos não sabem tatear a ninguém.

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Os grilos é que fiam a noite. Jogam um silêncio pra cá, outro pra lá... até que o tecido se trame em uma enorme coberta.

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Nunca saio sozinho pra fora de mim mesmo. Prefiro me levar junto.

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Fora das fotografias, meninos e tempos se perdem: nunca mais encontram seus pares.

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Os gatos são tão irritantemente gatos a ponto de ficarem nos lembrando que somos duros demais, que não há problema algum em pedir um carinho.

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Ensinar é ficar atendo às diversas maneiras de aprender junto.

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De tantos ‘eus’ amarrados é preciso ir desatando os ‘nós’.

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Há dias em que até o que amamos parece desacontecido. Nessas horas é bom reacontecer e voltar a ser aqueles que aconteciam sem medo de acontecer.

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O que fazer quando o fazer desfaz o que se fez fazendo-se de desfeito?

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Os grilos violoncelam seus próprios noturnos.

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A rotina despoetiza a vida; a poesia desrotiniza.

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Nunca soube de verdades, as minhas eu mesmo é que invento.

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Um pela manhã. Outro de tarde, outro de noite. Três sorrisos, três olhares. Todos desencontrados no mesmo rosto.

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O dia parece brotar em pequenos concertos. Primeiro a lua, devagarzinho, se desilumina para que outras luzes possam se horizontar. Depois o latejo de alguma vida vai dando cor e forma aos silêncios que engravidam o leste das distâncias. E um a um, os pássaros parecem entender tudo em um grandioso coro que se esvoaça em um grandiloquente parto do Sol.

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Quando lemos puxamos fios que, inevitavelmente, se tramam a outros das mais variadas cores e naturezas. Porque ler é uma condição, não uma escolha, pois ouvir é ler, degustar é ler, sentir é ler, observar é ler...

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O tempo de todas as boas histórias, dos bons contadores está ali, debaixo de uma sombra, à tardinha, aberta em uma narrativa 'enlivrada' a conversa conosco pelas imagens de nossas próprias vozes...

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A pintura mais bonita que tenho fica entre as molduras de minha janela, pois olha desejosa em me puxar para dentro e fazer de mim parte daquele mundo que ela tanto espia.

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O importante é não ensurdecer dos olhos, claro, mantendo os ouvidos de olhos sempre bem arregalados...

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Há noites tão tristes que nem os grilos aparecem para 'violoncelar'... Daí os silêncios se desconcertam em puro escuro.

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Somos janelas que olham para o mundo. Casas nômades a vagar sozinhas por aí. Porque aqui aonde se escondem os ossos, todos nós moramos em um estado de quase solidão, só observando outras 'solitudes' se avizinhar.

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Ser plural é o que importa, pois não há uma única sede, assim, como também não há uma única fonte, cada uma serve para matar específica vontade de beber. E assim se vai entornando, entornando-se nas águas de si mesmo, gole a gole, devagar... Experimentando-se e molhando-se todo(a) até virar parte desse riozão chamado Vida.

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Se pudesse escolher um tempo entre meus próprios tempos, escolheria o que já tenho: o agora. Pois todos os fios (de pequenas correntes d’água) desembocaram nele (no presente) e nos fizeram assim, bem ou mal, uma porção de todos nós, de mim, de ti.

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Os olhos ficam tão infestados de ouvidos que às vezes é difícil escrever sem denunciar pelos dedos algumas vozes que nem são nossas, mas teimam em se fazer construção do que vamos sendo. A escrita é um bom exercício para encontrar nossas leituras todas. Até aquela mais entranhada. A mais difícil de todas elas: a leitura de nós mesmos.

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Pelo simples exercício, às vezes vamos brincando de deuses e reinventando mundos novos pela pauta dos autores que vamos dialogando por aí. Acho isso fantástico, já que a discussão nunca para e sempre acaba caindo no purgatório de nós mesmos. Continuemos no caminho da (auto) compreensão, pois, se quisermos, passaremos a vida toda nos construindo com seus tijolos, ou não, uma vez que os tais livros são, quando abertos, os veículos que carregam muitas de nossas inquietações e, talvez, seja mais prático não abri-los, fechar-se, massificar-se e ir “vivendo” sem saber que somos seres complexos e únicos em todos os sentidos. Enfim.

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Ao pensar demais no passado engordamos a depressão. Ao pensar demais no futuro alimentamos a ansiedade. O jeito é manter o foco no presente e curtir um pouco à silhueta do agora com menos peso, menos culpas e mais saúde psíquica.

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Palavras são apenas palavras até serem ouvidas. Ouvidos são apenas ouvidos até serem feridos. Feridas são apenas feridas até virarem cicatrizes. Cicatrizes são apenas cicatrizes... desde que jamais se toque nelas.

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Achamos que as pessoas nos invejam, nos detestam, nos isso, nos aquilo. Paremos com esses 'achismos' solitários e sentemos para conversar. Quem sabe assim nos achemos a todos e, assim, esmagamos esses monstros imaginários que nascem só para nos assombrar!

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Optar por uma verdade é como optar por um perfume, nem toda a pele se adapta e nem todo o cheiro agrada.

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Quem faz música nunca morre, pois ela (a música) é infinita e quem produz o infinito se eterniza!

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Palavras são apenas palavras até serem ouvidas. Ouvidos são apenas ouvidos até serem feridos. Feridas são apenas feridas até virarem cicatrizes. Cicatrizes são apenas cicatrizes... desde que jamais se toque nelas.

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Achamos que as pessoas nos invejam, nos detestam, nos isso, nos aquilo. Paremos com esses 'achismos' solitários e sentemos para conversar. Quem sabe assim nos achemos a todos e, assim, esmagamos esses monstros imaginários que nascem só para nos assombrar!

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Optar por uma verdade é como optar por um perfume, nem toda a pele se adapta e nem todo o cheiro agrada.

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O silêncio é algo tão sutil que muitas vezes – se prestarmos bastante atenção – poderemos até nos ouvir nele. Não falo do barulho que vez por outra o mundo nos faz o favor de sossegar, mas dos concertos refestelados pela leitura silenciosa de boas obras e, consequentemente, de nossas próprias vozes sob a regência de seus autores/maestros: os “afina-dores” de silêncio.

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E no princípio era o verbo, o verbo se fez carne e a carne se fez punhos, assim, às vezes, que nos murra. Mas a mesma mão que se fecha raivosa pode-se, também, se abrir para um cumprimento cordial. Esquizofrenia das palavras na escolha de como usá-las: variação do belo ao bélico.

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Há dias em que fico pensando sobre atmosferas artificiais: as pessoas parecem gostar disso, amam estranhamente o que não está equilibrado e descartam o fato de não podermos estar o tempo todo com máscaras dramatúrgicas coladas aos rostos nos exatos momentos em que se precisa delas. Consideremos a essência mais do que a adaptabilidade mesquinha típica de camaleões. Sempre desconfiei dos olhos estranhos dos camaleões e dos rostos escondidos e indecisos, ora dionisíacos, ora apolínios...

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Quando penso estar ciente de que as coisas estão funcionando, o comércio do imaginário me vem e derruba toda a ciência. Pois ser indivíduo não está na moda, a voga é anular-se aos poucos na inconsciência de perder toda a verdade e ainda achar conscientemente que restou alguma...

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É através das palavras que as batalhas mais formidáveis e poderosas acontecem.

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Quando os pensamentos se encontram e pluralizam-se em um, o indivíduo é quem se perde!

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Não há como lançar um olhar sobre o mundo sem primeiro inverter os olhares para dentro.

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Todos os dias o Tempo nos traz um novo “eu” e essa legião de “nós” é que nos fazem tornar os muitos que somos dentro de um só. Esse é o presente desse mesmo Tempo que nos mata e nos faz (re)nascer todos os dias; que nos faz perder o foco de quem escreve e de quem lê... Que nos faz sermos o que somos e diferentes de quem fomos...

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A pressa para comer é maior que a de degustar, pois nos enchemos para não morrer e morremos na ânsia de sobreviver, não de vivenciar. Assim, apressados, vamos deixando passar os poemas, os sabores, as cores e a vida.

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O sonho é projetado no futuro, mas construído no presente.

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A leitura nos abre mil olhos que se dilatam diferentes e de forma que nem sempre nos é tão claro e cômodo.

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Dormir para sonhar e sonhar para acordar.

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Hipocrisia: discutir até suar sobre a podridão do capitalismo e matar todo o calor – renovando a saliva – com uma coca-cola bem gelada.

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E eis a mais difícil e poderosa de todas as leituras: a de nós mesmos!

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O fato está no centro de um edifício quadrado com uma abertura pequena para cada parede. Escolha uma, olhe para dentro e estará eleita a verdade.

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A verdade é uma mentira contada muitas vezes. Uma são as minhas. A outra, a suas. Mas a que eu mais gosto é a terceira: a mentira recontada pelas cores da literatura.

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Um comentário:

  1. O senhor sempre foi um dos professores mais geniais que já tive, muito obrigada por compartilhar tanto conhecimento, mesmo que em tão pouco tempo. Estou curtindo seus textos aqui e estou gostando muito! Parabéns e sucesso!!!

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