Todas as vozes precisam ganhar
outras para se reinventar e parir mais outras - e nem todas são sonoras, mesmo
as bem ouvidas.
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Não se ama um pássaro impedindo-o
de voar.
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Morremos quando esquecemos os
próprios pratos para alimentar a fome pela comida alheia.
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O sonho de ser professor há tempos
já deixou de ser passado, porque este meu hoje é o futuro de um ontem bem duro
e de pura paixão. Sim, minhas pretensões se resumem nisso, mas se o excesso
anda a se fazer oportunidade, vivamos ainda mais felizes nesse contínuo de
faceirice que está me fazendo crer até mesmo em utopias. Ah, meu amigo
‘desacontecente’, os sonhos me querem sonhar... e claro! Eu vou deixar. Estou
deixando...
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O futuro é um presente que já nasce
grávido de mais presentes.
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Os ‘daqui-a-poucos’ reservam sempre
uma versão renovada de nós, porque os 'ontens' é que são velhos.
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Entre mim e o que fui há uma
população de 'mins': confie no último.
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O presente gosta de estar bonito,
ele se veste de futuro.
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Não sei se o tempo já vem temperado
de escolhas, ou se as escolhas é que nos vão aprimorando no tempo.
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Parece que a vida que levo anda me
levando bem. Surpresas bonitas que, dedo a dedo, vão enluvando e se encontrando
aos poucos nas mãos.
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Se nenhum olhar escapar,
continuaremos livres por dentro.
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O mundo me promove a arisco, um
medroso que se esconde nas próprias entranhas. Ainda bem que, volta e meia,
meus espíritos se vazam pelos dedos, desafiam-se para além destas carnes e se
reescrevem em abismos forasteiros. O que lês são meros cacos, limalhas caídas
daqui. Junte-as todas, se possível, e me refaça com um pouco de ti. Não permita
que eu siga quebrado neste escuro interior: me leia!
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Só há fogueira se antes já houver
uma centelha, o que fazemos é soprar.
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O mundo não diminui quando
crescemos. Ele decresce quando a poesia (que é elástica) cansa sua borracha e
dá lugar à rotina, que, por sua vez, aperta nossas crianças.
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Toda palavra precisa ganhar tom em
alguma voz, mesmo que se perca pelos cantos.
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"É preciso ser muito bom para
ser simples, guri!"
(Meu pai)
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Toda música que consiga ser melhor
do que os silêncios consegue fazer sucesso em mim.
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Não somos papéis, somos pele pura.
Diplomas? Ah, eles não podem sentir, são apenas consequências do que seguimos
sentindo!
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Em tempos de ultrarrapidez,
sinto-me até um maluco folheando Otelo e alimentando pouco a pouco certa raiva
por um Iago de papel.
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A leitura ilumina os cantinhos que
tu nem sabias que tinha.
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Ler é como sair para dentro de si
mesmo.
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Desconheço vontade mais musical.
Chove, pode chover.
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Tuas lonjuras estão infestadas de
logo alis.
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Estou atrás de uma porta que só
abre pelo lado de fora. Se me deixar sair eu saio. Se não quiser, tente evitar
o buraco da fechadura.
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Não queremos guerras, já temos as
nossas - e quanta paz teríamos se cada um de nós se entendesse com as suas
próprias!
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Nem tudo é matemática: o "eu
te amo" nem sempre se soma ao "eu te amo também".
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Escrevo o que sinto. Não sinta o
que escrevo. Escreva o que eu digo. Não digo o que vejo.
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O mal é um bem reprimido.
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Só cultivo pretensões se me
trouxerem prazer, não trazendo, viro para o lado e passo a contemplar outro
horizonte.
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Não nos exclua de sua verdade, há
muitas verdades. Na dúvida, deixe que façamos a nossa, só não se assuste se não
forem da mesma cor, não se chateie, pois é assim mesmo. O que pedimos é que nos
deixe colorir, queremos também sentir o gosto de algumas.
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Não sei se fico ou se vou. Se for,
fico por ir. Ficando, me vou por ficar.
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Sempre começamos na hora certa,
porque a hora começa agora, não deixa cauda, não mostra fim. Os relógios não
sabem de nada. Os tempos, para fora deles, estão sempre prontos para novas
multidões.
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E a chuva vai secando os nervos das
nuvens para irrigar e acalmar os nossos...
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Queria sentir as penas dos
passarinhos, elas sim é que fazem voar. A pena humana é medíocre, só sentimos
por quem julgamos não poder se levantar.
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Só amamos quando aprendemos,
desaprendemos e reaprendemos a afinar todas as cordas de nossas razões.
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Ontem sonhei com o futuro, acordei.
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Nossas peles revestem multidões que
na superfície parece com(o)um.
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Os tantos que somos não são os
poucos que parecemos.
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E as lavadeiras torcem as nuvens...
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Vejo um outro a cada dia. Em minhas
fotos antigas algum sujeito estranho me sorri.
É, sinto que estou me afastando de
mim!
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Se não tem desejo por livros, não
justifique me acusando de ter mais tempo do que tu. Os tempos são os mesmos, a
intensidade é que parece não ser. Não quer ler não leia, não tenho nada com
isso! Só vire o disco. Cansei do lado B.
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Todos somos conjugáveis: eu dilso,
tu dilsas, ele dilsa... até os nomes se diluírem em alguma outra coisa que não
mais eu, nem tu.
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O Mário morreu? Claro que não, meus
amigos, ele deve só estar descansando em algum 'quintanare'! Não acredita?
Então leia um poema para ver se ele não te passarinha uma visita!
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Pensei, pensei e não, não vou me
gastar, virar zumbi, sou um homem da razão e preciso afinar as cordas frouxas,
as apaixonadas. Lamentos são irracionais, imorais, meu negócio são os
silêncios. Afino todos para desafinar a baixeza que circula no mundo mais
pobre, na volta da raiva indomável dos desrazoados. Os baixos que subam em uma
cadeira se quiserem ver "ou-vir". Sigo voando!
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A vida é quem empresta poesia aos
poemas.
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Quando a realidade me agride, a
poesia me salva.
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Ah, os silêncios! Tenho uma pintura
cheia deles no meu quarto, chama-se janela. Ali cada silêncio serve de tinta
para o mundo, para os meus e para os de outros tantos que há. Só que com um
detalhe: ela sempre se renova nas cores.
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Uns possuem o dom de organizar
todos os sons em cores; outros, menos populares, em silêncios. Acho que
pertenço ao último.
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O que fazer quando o mundo não sabe
o que quer de nós? De um lado, a seriedade e o trabalho duro; de outro, a
necessidade alheia de não poder cobrar. O que esperam os jovens de nós,
professores? Se formos firmes, somos considerados chatos; deixando a natureza
imperar, os relapsos; rebatendo um ataque pessoal, os
"ele-não-pode-dizer-isso". Não, não estou questionando minhas
paixões, apenas deixo as inquietações tomarem força e autonomia nesta fala
indiscreta, uma vez que, em tempos de "liberdade", o prisioneiro
acabou sendo o educador.
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Não sei como a vida pode caminhar.
Temos uma gama de informações bem na palma de nossas mãos. A força de um
universo inteirinho ao nosso dispor. Como podemos não ser, no mínimo, melhores?
Respondo: é porque junto com essa dádiva toda veio também o
"tudo-pronto", receber pronto. Só que não nos adianta tudo isso se
não tivermos o conhecimento, ou ao menos a curiosidade para podermos usufruir
desse bem tão indispensável para os dias de hoje. Ignoramos a elasticidade do
que os gregos já chamavam 'kairós': o tempo da oportunidade. É, acho que quanto
mais temos, menos somos, mais esperamos e menos esforços fazemos para caminhar,
não há direções. Por isso não entendo de nenhuma estrada, pois elas ainda não se
fizeram.
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A noite é um olho fechado que nos
olha por dentro.
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Só quero agarrar um silêncio pela
cauda e me enrolar todo com ele.
Um pedaço de pão e um pouquinho de
circo, eis a poção do esquecimento... Que ópio poderoso!
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Os gatos são encantadores de
silêncios, eles servem aos bichanos, tal como um bom leitor se serve das vozes
de um texto.
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Construo meus mundos sobre a
inquietude dos silêncios. Para isso, leio sempre junto a um bom maestro de
obras.
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O domingo não descansa, ele tem
medo de dormir e acorda numa segunda-feira.
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E que os escuros possam ser bem mais
do que um silêncio, que sejam silêncios!
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A saudade é uma gordura que nos
emagrece.
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Quem não se encontra por dentro,
acha-se.
Quem se encontra, perde-se mais...
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Somos escravos do que dizemos e
reféns do que não falamos.
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O mundo é feito de sombras que se
revezam na luz, tal como o coração, o Sol não sabe desligar.
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Os silêncios da madrugada são o que
arejam as interioridades.
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O que me falta em espírito quem
supre é o gato.
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A não ser que se acrescentem alguns
'O’s nos 'oooooooooois' de um sorriso faceiro, os 'ois' não se poetizam.
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A noite é um silêncio que engorda
fantasmas.
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A falha dos olhos está no ponto de
vista.
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O nada é um silêncio cheio de
timidez.
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Ando sempre na moda: me visto por
dentro.
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Só saio comigo junto!
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Sem nome nem sobrenome, só o homem.
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Facebook: a melhor maneira de
encontrar-se com todos sem precisar estar com ninguém - solidão moderna.
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O amor acaba quando nos damos conta
de que, não sendo uma cópia de nós, o outro é capaz de existir sozinho.
Quebrando o egoísmo, quebra-se o encanto.
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Nenhuma palavra deve ficar presa.
Contidas, vão se tornando vozes que te acompanharão até os infernos. Quanto
mais demorar a libertá-las, mais forte ficarão quando saírem – cedo ou tarde
elas sempre saem, viram monstros.
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O futuro é este presente que o
passado mandou pra nós.
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Os silêncios vão se soltando para
que, tranquilos, os pensamentos possam tricotá-los sem embolar.
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Já que não podemos desacontecer,
melhor mesmo é reacontecer nas acontecências que nos vão acontecendo.
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A utopia só entope as veias de quem
não sonha.
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O futuro é um doente ansiado por
'daqui a poucos'.
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As palavras são anjos atletas: usam
as próprias auréolas para treinar arremessos com nossas cabeças.
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Somos o futuro de um ontem cujo
passado será amanhã.
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O amanhã é um canibal idoso que
tenta devorar os agoras.
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Só me demoro em lugares que não
ficam e que, só de olhar, me levam junto.
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A noite acontece para clarear
nossos escuros.
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Precisamos de olhares críticos que,
de tão eróticos, possam desejar ver através de qualquer roupagem.
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Uma vez me questionaram: 'Professor
sem paixão (d)existe?' 'Não sei, trabalho com os silêncios - respondi.' Então
foram os barulhos que desistiram de ti?' ' Não, eles é que me fizeram silenciar:
existo assim.' 'Existe ou desistiu de existir?' 'Quando alguém leva nos olhos
alguma de minhas inquietações, passo a existir nele, tal como fui/sou povoado
quando tu me pegas quietinho lendo, engordando paixões e me barulhando todo por
dentro.'
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Todas as manhã – ansioso –, sempre
aguardo aquele outro, que será a versão mais nova de mim. Se o Sol nasce, ou
seu parto é tolido por algumas nuvens metidas, tanto faz, o importante é que,
mesmo escondido, ele esteja ali para engordar esta minha povoação.
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Os escuros se encontram nos
pensamentos de quem não sabe se perder nos silêncios.
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O medo é o combustível do ódio. Não
tenha medo para que não odeie amanhã. Já odiei muito, hora de ter coragem e
nutrir as faceirices dos bons combates.
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Não sei por quem os sinos dobram...
Espero que não por mim, não gosto de badalos. Contudo, nenhum silêncio se
desorganiza assim, por nada. Há sempre um sei lá o quê de arranjo nessa vontade
de ser canção.
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Se der certo acertaremos as
certezas que não se acertavam mais...
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Não nos declare guerra, já temos
tantas acontecendo dentro de nós...
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Um revólver desapontado mata só os
silêncios... Aponte um lápis, escreva pra mim, assim não desaponta meus
ouvidos: eles são de papel.
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Há dias em que nos libertamos tanto
a ponto de nos prendermos na soltura.
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Sempre pensei que as lonjuras
fossem 'logo alis' que moram perto, dentro de nós. Estive errado, hoje alguns
de meus 'dentros' resolveram olhar pra fora: foram até a janela e te viram
partir.
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A saudade é uma casa que nos
habita: Quem fica mora dentro. Quem parte leva junto.
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Mãe: um sol que nos enlua em
qualquer escuridão.
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Os olhos pensam que os ouvidos
piscam, que perdem os detalhes da canção - só que eles nunca fecham, nem para
dormir conosco...
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Não haveria literatura se não
houvesse o desejo. Querer não basta. O querer ensurdece as palavras.
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A quem me pergunta sobre qual livro
deve ler, digo sempre o mesmo: “tanto faz!”. “Mas como assim, tanto faz?”.
“Tanto faz, ué! Desde que não queira só ler!” “Eu quero, do contrário não te
perguntaria!” Tá bom, mas o quanto quer?” “Muito, muito mesmo!” “Deseja isso?”
“Sim.” “Deseja quanto?” “Ah, cara, pare com essas perguntas! Responde e pronto!”
“Desculpe, fico surpreso. Por que perguntar? Pegue qualquer livro e veja o que
ele te diz. Ouça. Ele é quem deve te dizer.” “Tá, mas o que o desejo tem a ver
com isso?” “Tudo, pois se não houver um impulso quase sexual. Um desejo sem
pudores não adianta, ninguém passa das primeiras páginas.” “E como vou saber se
desejo?” “O saber é outra coisa, vem depois. Falo de sentir. Use teus direitos
de leitor.” “E como faço isso?” “Simples, leia, depois pergunte!” “Leio o quê,
pô!” “Comece lendo a si mesmo. Pergunte-se com quem quer fazer amor hoje. Qual
voz quer ouvir primeiro. Os livros estão cheios delas”.
