(2ª parte) NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: poemas.

O olho sonhava,

Ali, despiscado...

Cravaram-lhe as unhas

Tiraram da cara.  

O olho desperto

Flagrou o escárnio

Sentiu a dormência

Nos gritos do lado.

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Fogo fumega

Farelo de Sol

Fumeira, fuligem

Fogueira infalível

Inflama a fissura

Afamada dos olhos

Faceiros do gato.

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SOFIA...

Um livro querendo ser mundo

O vento plainando a cortina

Silêncio esperando ter vozes:

Onde é que tu andas Sofia?

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ORAÇÃO DOS PLANETÁRIOS

Somos guerreiros tribais

Lutamos no ventre dos sonhos

Palavras são nossas manias

São vozes dos mundos que somos

Verdade são todas plurais

Os nomes são capas mundanas

Inverso ao versado universo

Mudamos aqui o que somos.

Agora não somos mais nós

Há todos aqui onde estamos

Os todos contidos por dentro

Liberto-os no corpo – e me estranho.

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(2ª parte) NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: frases, máximas e pensamentos.

E os silêncios se ensaiam: concerto... 

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A vida também é feita de pequenas mortes...

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Fazer o que acredita. Crer no que se faz. Não. Errado. Melhor comprar roupas novas.

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Os grilos têm seu próprio silêncio. Os gatos também. Quando um pula para dentro de casa, o outro pula atrás. Daí o caso fica bastante sério. Onde já se viu um silêncio perseguir o outro? É, acho que todo barulho começa exatamente assim: com silêncios desentendidos na afinação.

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Podemos ir para qualquer lugar. Nenhuma lonjura é obstáculo para nós. Basta entrarmos para sair para dentro de um livro faceiro. Santa Calíope!

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As palavras, quando bem dita, tornam-se remédios para cólicas, monstros e irritações. Criam-se Belerofontes com elas. Homens que matam algumas outras criações nossas: as quimeras.

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Deixei um bolo no forno. O forno fica em algum lugar desses foras que entro quando durmo. Quero sonhar com meu bolo quentinho.

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A chuva tem uma vontade de ser música... Ouça como ela toca, deixe que se enrosque nos ouvidos! Ah, danada!

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Pensar em escrever para o mundo é coisa que não é coisa, tão "não-coisa" que nem se pode utilizar papel: deve-se deixar, o tempo é quem vai inscrevendo-se. Digo bem, inscrevendo-se mesmo. Ah, imaginem quanta informação deve ter sido impressa sobre as peles daqueles mais velhos do que nós?

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Sonhos são vontades futuradas e ansiosas.

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A chuva é um silêncio delicado que se (m)olha nos ouvidos...

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Quando o mundo nos escapa – no desespero da fuga – ele sempre acaba levando uma parte insubstituível de nós. O que fica? Ah, são apenas caminhos que nos levam a sermos caminhados por dentro. Estradas sem eira, sem beira, sem lado, sem meio, sem norte: bússola destemperada, confusa.

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O dia tende a engravidar de um belo silêncio. E como é gostoso o silêncio do frio, um dos meus preferidos.

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As palavras me sondam, me trazem pra fora, me expõem e me desarmam. Tudo me escapa. Nada sabe ser silêncio, tudo se vai – mesmo quando não quero que vá. As palavras me tornaram um incompetente de existir: elas é que me existem.

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Quando os silêncios não se afinam mais, sim, é porque ainda não desamarramos as linhas direito. É preciso desatar os fios. Os nós. E tricotar, continuar tricotando, tricotar, tricotar, tricotar...    

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Costumava gostar do silêncio da chuva, mas hoje não consigo molhá-lo direito nos ouvidos. Parece tão seco, tão dolorido. Dói muito ter que ouvir tudo isso sabendo que não tenho mais minha ‘afinadora’ de silêncios por aqui.

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Os silêncios recapam os grãos. Um a um, transformam todos em pérolas. Neles não há ostracismos: são afinações que ventilam a Terra.

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A noite esvazia o dia para dentro da gente.

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Quando o escuro desacontece o dia. Eis que as lembranças clareiam nossos escuros.

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Hoje acordei com um chamado sutil. Abri a janela e só então percebi: o miado vinha de dentro. Que inconsciente estúpido!

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Cada livro é um país inteiro que se constrói pelo empréstimo de todas as nossas vozes...

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À noite todas as luzes se recolhem para dentro de nós.

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Todos somos metade metade que se mistura em inteiro...

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Que não quer ser o que não é é porque a maquininha de sonhar estragou...

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Os poemas nos lembram de existir... Não no hoje. Nem no futuro, que é o agora bem vestido. Muito menos no passado: idoso enroupado com peles nossas. Eles (os poemas) só nos querem habitar, sentir todas as vozes e, em troca, deixar os veludos do mundo em nós.

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A noite é o dia que se abre para dentro.

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A noite acontece quando os escuros se fazem claros.

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SOFIA E O PROFESSOR

Não havia mais salvação. Os espíritos estavam transtornados. As vozes andavam confusas, eram muitas vozes. O professor andava perdido, sem norte. Desse modo, não demorou muito para que uma doença o assolasse: a doença da alma. Assim, em profunda depressão, eis que a sabedoria, sem que soubesse, apareceu pequena para que ambos crescessem juntos. Assim foi, a ‘panaceia’ veio vestida como uma gata. Seu nome? Não poderia ter sido menos do que Sabedoria. Assim foi. Eis a história:

“Maio, de 2012.

 Quando tudo anda perdido, eis que vem um amigo para adotar nossos espíritos e amá-los independente de todas as suas imperfeições. Assim me sinto desde que adotei Sofia, minha gatinha de estimação (que prefiro que seja tratada pelo nome, pois não o pus por obra do acaso). Explico: há tempos ando observando os bichanos. E em uma tardinha, acompanhando um em especial, prestei-me ao seguinte relato: ‘Vi um gato atento no telhado da casa, assim, quietinho, só esperando o momento oportuno para saltar. Sabia que, apesar da longa parada e do cálculo, ele se moveria rápido e de maneira que logo o perderia de vista. Assim, enquanto refletia sobre a habilidade felina em ponderar, pisquei e o felino desapareceu.’

Depois disso, naturalmente, fiquei dias e dias refletindo sobre a possibilidade de ter um desses seres tão interessantes por perto. Claro, como membro de uma família com quatro componentes, tivemos que deliberar, pois não seria uma decisão qualquer, atropelada. Tratava-se do quinto membro. Precisava de votos. Fiz a campanha e, com isso, fui ganhando atenção. O impacto foi bem recebido e amortecido pelo recente acontecimento, minha cocota Creúsa havia morrido e – confesso – isso ajudou no resultado. Depois de convencer a todos da casa, comecei a epopeia da busca do amigo. Perguntei aqui. Falei com alguns amigos nas redes sociais... E quando menos esperava – em meio a um aniversário – surge a oportunidade. Recebi a notícia de que uma gata havia parido recentemente, bastava apenas aguardar que seus meninos e meninas desmamassem. Semanas depois, ansioso, minha filha e eu fomos buscá-lo. Vi muitas figurinhas bem tratadas, com uma mãe dedicada ao entorno e uma dona feliz conversando comigo sobre o futuro de um deles. Escolhemos uma, a cinza, a Sofia.

Enfim, sem esperar que tudo fosse tão intenso, acabei apaixonando-me por ela, não apenas eu, mas minhas filhas e esposa também. A casa se iluminara de uma forma que até eu passei a correr e brincar por todo o canto atrás de todas as minhas gatinhas. E, ainda hoje, quando todas estão fora, passamos horas, apenas Sofia e eu, lendo e conversando em uma conversa desconversada, sem compreensão linguística, mas em contato de um contrato feito de carinho e reciprocidade. Sofia salvou-me de mim, equilibrando-me com seus ronrons... Não é à toa que Sofia vem do grego e significa sabedoria. Sábia Sofia!”

“02 de Março, de 2014

Encontrei a Sofia, os cachorros a pegaram. E se acham a imagem forte, não me importo: "comedia finita est". Não é para ter graça mesmo, é para ter força, pois um rio já saiu inteirinho de dentro de mim e está saindo ainda, bem agora enquanto minhas mãos tremem para digitar... E para que ambos virem terra e mundo mesclados com um pedação que se amputa de mim, resolvi enterrá-la junto com o último livro que lemos, só eu e ela. Sim, Filo + Sofia = o amigo da Sabedoria. Fica o amigo, morre a Sabedoria. É certo, acabo de enterrar uma pequena biblioteca, a melhor leitora que tive de mim. Obrigado por me ajudar quando estive deprimido, lamber meus cabelos e pelo mestrado que me ajudou a concluir. Parece que veio ao mundo só para isso, me fazer Mestre. Quero minhas vozes de volta, estou confuso...”

“04 de Março, de 2014

Quando chegou era assim, olhos cheios de silêncios. Contudo, ninguém nunca pôde me falar tanto sem usar palavra alguma, eram vozes demais dentro de minha cabeça, eu estava doente, tu é que me afinou. Veio quando eu precisava, parece que foi feita para me salvar e só saiu quando viu que eu estava já pronto: uma semana depois de eu ter garantido aquilo que, sem você, teria me custado a sanidade. Sofia, tu duraste o tempo de um mestrado e foi a melhor companheira de leitura que alguém poderia desejar, pois cada linha escrita, cada livro lido para minha dissertação/para a nossa dissertação ainda cheira a você, nelas estão você. Sim, nunca me senti tão especial, se sofro é natural, pois é como uma filha que se vai. Se te mereci, não sei, mas me sinto honrado por ter me escolhido. Veio para me proteger de mim mesmo. Ah, guria, não aguento mais, mas se veio para isso, pode ir, me deixe aqui, já estou salvo, querida! Vá! Mas vá com a certeza de que te amo muito, menina!”

 E a vida seguiu. Teve que seguir...

PROFESSORES: os fazedores de terceiras margens...

Ao dar um passo para o lado, sou um. Para outro, sou outro. Para trás, sou mais um... E sabem o que vocês foram ao me acompanhar nessa minha jornada? Foram também outros de vocês. Por quê? Ora, por quê? Porque somos uma legião de muitos do que fomos a cada tempinho que passa do que vamos sendo. Entendam que esses tempos também são muitos e companheiros indeléveis de cada um desses que vamos fazendo. Como assim? É que vocês nunca poderão voltar ao que eram no mesmo tempo em que estavam. Somos um por vez, que no final vai se somando ao que vamos sendo: os seres complexos e únicos que cada um de nós vai se tornando. Por exemplo: amigo! Você mesmo... Podes tirar a mão do queixo, por favor? Sim. Agora ponha novamente. Ótimo! Tu sabes que os dois movimentos nunca mais poderão voltar a se repetir, não sabe? Por quê? Pelo simples fato de os dois pertencerem a passados diferentes. Os tempos, lembra? Sim. Jamais eu poderei fazer por vocês o que só vocês poderiam fazer. Nem vocês mesmos podem voltar a fazer o que já fizeram – pelo menos não da mesma forma –, pois isso foi único e vai se somando ao que vocês são agora. Opa, antes, opa, já mudaram...

Minhas primeiras aulas sempre começo assim. Penso que se os estudantes souberem que existe uma porção deles dentro deles mesmos, saberão que pertencem a um exército onde o último deles é o coronel. Por que faço isso? Para lembrá-los de que não estão em sala de aula por um simples pedaço de papel, mas por algo que vai além. Fazemos para sabermos como nos povoar e encher os silêncios de experiências para que nos ajude a ler o que, talvez, nem uma vida inteira possa nos dar tempo suficiente para fazer: compreendermos nossas terceiras margens. Quanto ao papel? Sim, os papéis, usem-nos bem, mas com a certeza de que são papéis.

Eu sei, o texto parece complexo. Não tive pretensão de não ser. Contudo, para concluir, termino com uma fala do amigo e professor Irineu Di Mário: “Dilso, pessoas são como obras de arte, cada um vê nelas uma forma única e mutável conforme vai mudando, apreciando e servindo também a outros olhares.” 

DISCURSO DE FORMATURA 2013

Quando olho para essa gente toda, difícil é não pensar nesses todos de cada um que se construiu e ajudou também a refazer esta multidão aqui de dentro. Porque, sim, somos muitos. Não digo muitos no sentido literal. Refiro-me às vozes que nos povoam por debaixo das peles. Ah, essas peles! Eis as verdadeiras roupas que importam e que só não são imunes para aquela velha e contagiosa doença: a doença de sonhar!

Contudo – não querendo desgastar mais os ouvidos engravidados de olhos aí da plateia –, deixo aqui a última de minhas lições: “Não sejam de papel!” Sigam apenas os papiros que lhes recobrem a vida. Escrevam-se pelo lado interno das peles e as tornem poesias, poesias diplomadas em reconhecer cada cantinho de suas interioridades. Para quê isso? Ora, pra quê! Para que tenhamos a chance de sabermos o quê nos tornamos. E com isso estarmos alfabetizados para a mais difícil e poderosa de todas as leituras: a de nós mesmos.

Enfim, a leitura desses habitantes particulares de cada um de vocês, de cada um de nós e de todos esses moradores que fomos, somos e vamos tendo que ser, precisa ser feita. Do contrário não há verdade algum em estar aqui. Pois não devemos nos tornar estrangeiros de nós mesmos. Precisamos ser indígenas. Pois os únicos elementos que vêm “estrangeirados” são as vozes, os cheiros, as músicas e as lembranças. E se não entenderem isso. Lamento. Mas terão apenas um papel estranho nas mãos. O mesmo tipo de papel que se fez este discurso. Que se fazem cadernos. Diplomas. E papeis higiênicos. E para lembramos desse compromisso, eternizei seus olhares em alguns poucos versos que deixo escapar por aqui.

Vejamos:

 Não vê que entoas

Que em tudo mestiças

Vozeia nas cores

Canções tão bonitas?

Só sei de silêncios

Não sei bonitar

Se ama estas vozes

Não sou eu quem faz.

Não falo do ouvido

Te ouço nos olhos

Canção que se afina

Puxando as beirinhas

Dos lábios cantores.

OBRIGADO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

NOTAS DE DESACONTESSÊNCIAS: poemas.

E se o calor fosse menor

E se o frio fosse maior

E se a vida fosse:

menor, menor,

mENORME..?

E se a...

E s...

E

.

.

POEMA POBRE, VESTIDO

No país das Vestes Ricas

Um caminho é preferido

Uma casca que se fecha

Num buraco bem vestido.

No país dos Homens Nus

Todos vivem muito bem

Uns são ricos, outros não

Está dentro o que se tem.

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e

a

v

i

d

A

EN-

GRAVI-

DANDO

TEMPO E

E ESPE-

RA

....

...

..

.

.

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No jardim existe uma rosa

Vermelha, se bem a tratar

Branca, querendo que seja

Murcha, perdida em beleza

Depende da sede – se está.

Rosas são flores quietinhas

Só olham se têm o que olhar

Brancas, se a paz tu regares

Murchas, se assim tu estás.

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O ar movimentado é o vento,

A música, o barulho arrumadinho

Os silêncios conversam quietudes

E os tudos nadeiam bem cheios.

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Silêncios engordam os gritos

Ensaiam-se mundos no nada

Gotinhas sedentas de sede

Memórias não tidas, criadas. 

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Não sei musicar um poema

É a batuta que anda sem vida

se preciso fazer alguns versos

quem se perde é a poesia.

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Hoje eu sei:

eram aquelas profundezas,

aquelas desrazoadas,

atemporadas,

eram elas que fabricavam e,

multiplicadoras,

apaixonavam meus meninos todos...

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Bebe nas peles

como o perfume

se não lhe serve

não há temperos

daquele frasco

que os ajude.

Tal qual verdade

daqueles cheiros

que só agradam

em grande estrondo

aquela bunda

que ali troveja.

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Peles que não se visitam

Couros: cadeias da alma

Casa que não tem janelas

Não pode crer na estrada.

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Não vê que entoas

Que em tudo mestiças

Vozeia nas cores

Canções tão bonitas?

Só sei de silêncios

Não sei bonitar

Se ama estas vozes

Não sou eu quem faz.

Não falo do ouvido

Te ouço nos olhos

Canção que se afina

Puxando as beirinhas

Dos lábios cantores.

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... pouco se sabe,

pouco se pode ver:

argamassa mascarando tijolos.

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O rio procurou

lado a lado

ponta a ponta

face a face

e seguiu guimareando

retilíneo

navegando em si mesmo

por sua terceira margem...

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O encontro aconteceu em um silêncio enferrujado,

as bocas engoliram-se, os olhos devoraram...

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O menino foi vindo, foi indo de cá pra lá

seguia atravessando e desatravessando o rio

- Pare com isso garoto, assim não chega a lugar algum!

Mas o menino não queria chegar

queria era ficar ali, a fabricar outras margens para partir.

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Crianças pescando folhas no chafariz.

O tempo nos desaprende a ver peixes.

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Em partes

sou outros

de outras,

ninguéns

de dia,

escuros

à noite,

não sei.

Metades

dessabem

ser eus

ou ser tus

metades

distintas

de ambos

os uns.

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Aligeirado-se ele passa

vai passando...

já passou...

e o céu ali,

agora,

des

pas

sa

ri

n

h

a

d

o

.

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Invoco, ó Zeus, uma de suas filhas,

Aquela... uma das nove que carrega ao colo a lira

E filha também da Memória.

Roguemos por sua essência e glória

Para cantar os Moçambas,

Não pelo Tejo e suas Tájades camonianas,

Mas pelo poderoso Zambézia,

Veia da terra e das Áfricas miacoutianas.

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Não cresça, menino

Não corra depressa

Brincar é ser muitos

Pra que um adulto?

Se pode ser mais...

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Choras, bem-dita!

Molhe os rostos dos que olham pra cima...

.

..

Cai

Caia

Chora

Chuvisca...

Chuvis-s-sca...

Chuvis-s-s-sca...

Chuvis-s-s-s-s-s-sca...

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LENHAS ALITERADAS...

Os passos secos

Silenciadinhos

Sons mastigados,

Passadas toscas.

Das lenhas secas

Em meio às folhas

Sumiram vigas,

Roubaram todas.

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Que se percam os papeis

Que se deixe em paz as penas

Que enrijeçam-se os ossos das mãos

Que coagulem-se as tintas das veias

Deixem-no dormir, o coitado

- deixemos em paz o poema.

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De tanto me sujar

De tanto me limpar

Sujei mais

Limpei mais

E acabei sendo isso tudo:

Parte limpo, parte sujo.

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Aos olhos cansados

Os céus reclamaram

Daqueles que fomos

Brincando no chão

Vi tantas lonjuras,

Mundices de tantos,

Jornadas de muitos

Recuerdos de nós.

(Por: Jeferson e Dilso)

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Ao ser trazido a outros portos

Pelo imenso mar que extravia

Ulisses perdeu a vigília

Ao ouvir o canto de Amália

Escapou-lhe Ítaca à memória

Ouvindo-se apenas o que trazia

O canto de Amália...

O canto de Amália...

O canto de Amália...

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CURUPIRA

Caminhei passo no passo

Em busca do passo passado

Passei por caminhos já dados

No acerto de passos batidos.

Espaços levados a outros

Passos perdidos na estrada,

Perdidos nos pés invertidos

‘Do ente’ pés tortos da mata.

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SÍSIFO DOENTE

Levando-se a pedra

Ao topo do monte

Rolando de volta

De volta a subi-la

Eterno castigo

Sofrido na carne

Verdades sentidas

De almas que arrastam

Além de sua rocha

Um corpo doente.

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AOS QUATRO VENTOS

Os ventos viajam velozes

Com asas que zunem

Em verdades que vibram vitimadas

Pelas vontades contidas

De Noto, Euro, Zéfiro e Boreas.

Eles que sabem surgir e sumir

Saindo quando o seguinte soergue-se

Sempre ao controle do simples suspirar,

Em comando, do mestre Éolo:

Deus de Sábio semblante

Que quando assovia, sibila...

Varre e vira qualquer desses ventos

À sua bel vontade...

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Chuvinha que se esparrama ao entorno do pó da vida

derramando-se a esculpir todo barro em bojos d´água,

cadenciando gota a gota e afinando-nos corda a corda.

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Com um acorde

chuvinha fina

já vem sem rima

cingindo a vida

despreocupada

canção mansinha

circula ondas

toda assanhada

enamorada

pela lagoa.

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Orquestra inteira

formada em pingos

pendura a alma

que está parada

que está cansada

ensurdecida

afine à vida

desta opereta

que andou perdida

desmusicada

quebre os espelhos

dessa lagoa.

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Tivesse ouvidos, musicaria.

Tivesse olhos, um ‘pintador’.

Tivesse olfato seria um gato.

Tivesse eu tudo

- em harmonia -

Seria guia, seria livre,

Pois bastaria, um simples verso,

De boca torpe, ouvidos claros,

Mãos afinadas, poetador.

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Toda a palavra deseja brincar

Todo barulho já quis ser criança

Todo o silêncio se quer musicar

Toda lonjura não quer ser distância.

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O vento zuniu velozmente

Entrou na frestinha da vida

Vibrou com a alma perdida

Do jarro falhadado do tempo

Vibraram com tanto tormento

Até que quebrou-se a vazillha.

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Se um dia me perguntares

A quantas anda minha sorte

Responderei com um acorde

Cingido em um só movimento

– cego tal qual gadanha da Morte –

Que o maior de meus tormentos

É não enxergar colorido...

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O que me resta na vida:

Uma estrada repisada

Que ainda mais fica batida,

Uma vida e uma morte,

Morte e vida Severina.

Nas crinas do pensamento

No fosso a vista perdida

Onde passa o cego norte

Cujo passo são sem rastros

Na miséria rebatida

Das patas do tempo torpe,

Sobre as carroças da morte

Do inferno que não se perde,

E também nada se ensina,

Na vida que se culmina

Nessa máscara de satura

Que no rosto fica e se enfia

Despedindo a harmonia

Que voa na intra-morte

Que perde na intra-vida

O valor que se consome

Nessas palavras vencidas.

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