Está vindo à luz... Homens vêm nascendo.
Novidades. E só o mundo de ontem – junto a todos aqueles que fomos – é que
envelheceu. Porque hoje nascemos de novo. Renascemos outros: estrangeiros
sedentos por uma chance de existir.
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Nas lonjuras... a casa é quem nos mora.
Perto: ambos estamos dentro, juntos, assim: um habitando o outro.
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Vontade de engravidar o mundo de olhares: só
para vê-lo crescer...
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E que a vida nos perceba – mesmo
despercebidos dela.
Quem não tem vontade de existir assim, sendo
visto?
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Jamais deveriam proclamar: "sou poeta."
Um dia alguém os chama e, pronto, eis que então o Poeta nasce.
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A Saudade é uma moça quietinha que gasta a
juventude tricotando lembranças pra nós.
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Poetas são pássaros amputados. Anjos que de
repente acordaram desacontecidos de céu. Quando escrevem só estão recordando do
tempo em que podiam voar.
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Nietzsche nos fez lembrar uma vez que
"sem música a vida seria um erro." Concordo. Inclusive acho que sem
poesia a vida também andaria desenganada de viver.
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Enquanto me perdia pensando num ponto de
vista desrazoado, a visão me fez perdê-lo por trair a si mesma com uma
piscada... E o que eu ia dizendo mesmo? Ah, fugiu de foco!
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O futuro nos observa da segunda margem. Mas é
a terceira que nos quer por lá. No entre-tempo de uma ideia que pode sempre
mudar.
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O silêncio é tão povoado que acabamos
ouvindo, ao invés de uma voz, um coral inteiro de novos silêncios.
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Grilos. Quantos deles são necessários para
fabricar uma noite? Não sei, mas parece que suas perninhas trabalham bastante
para tecer essa (des)coberta.
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Hoje os grilos resolveram 'sirenar' ao mesmo
tempo. Parece até que andam a tecer redes finas de silêncios. Jogam um pra cá,
outro pra lá... Deve ser por isso que existem noites tão densas!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A amizade é uma pequena fortuna investida só
pelos verdadeiros ricos. Fortuna que não se gasta.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A PINTURA
O quarto: Pintado de branco. Luz ao centro. E
uma pintura repousando bem no meio de uma das paredes. A cabeceira da cama,
agora sempre com dois travesseiros, mantinha minha cabeça alta de modo que
qualquer cansado pudesse deitar e contemplar sossegado aquela obra. Porém, não
sustentava os olhos somente nela. À noite, mantinha-os acordados para dentro.
Não só para dentro do quarto, mas para dentro de um livro que teimava em ser
janela e me espiar todo por detrás dos olhos. Ah, sim, esses sempre foram os
momentos a povoarem alguns de meus silêncios! Silêncios renovados por vozearias
que se mantinham presas até eu soltá-las todas em um tempo que nunca consegui
medir...
Mas falei, falei e esqueci-me da pintura. Não
se preocupem. Sim, ela ainda está ali. Bem ali entre as molduras ‘madeirentas’
de minha janela.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Só amamos quando esquecemos de nós.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O que nos assombra são as sombras daqueles
tantos que estranhamos, seja sorrindo, seja chorando em algum dos cantinhos de
nós.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Nunca quis provar nada, mas provar de tudo.
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No lombo deste pássaro vou passarinhando a
noite. Só esperando, lá de cima, o sono nos derrubar para dentro de um sonho
qualquer.
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Essa lagoa negra! Agora a pouco me pequei num
entre-sonho: sonhei que estava sonhando que sonhava estar pescando. É, acho que
é hora de dormir! iBuenas noches!
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Queria ser um assassino rico, poder comprar
uma piscina e matar de mim esse calor todo. Como sou pobre, aguardo pela chuva:
e que ela mate por mim.
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Viver sempre feliz é como ser um artista que
pinta portas na parede para enganar a si mesmo, é um bobo pintor, tenta sair e
bate o nariz. Porém, sendo realista, devemos curtir o pequeno espaço eterno do
flash de um instante de felicidade, ela não dura, dura é a vida de fora. É pelas
janelas que devemos pensar, elas sim é que têm vontade de ser mundo, elas podem
nos dar habitação, pois ficamos tempos só a contemplar a pintura, mas pelo
desenho sonhado das molduras de dentro.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A amizade é uma pequena fortuna investida só
pelos verdadeiros ricos. Fortuna que não se gasta.
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A PINTURA
O quarto: Pintado de branco. Luz ao centro. E
uma pintura repousando bem no meio de uma das paredes. A cabeceira da cama,
agora sempre com dois travesseiros, mantinha minha cabeça alta de modo que
qualquer cansado pudesse deitar e contemplar sossegado aquela obra. Porém, não
sustentava os olhos somente nela. À noite, mantinha-os acordados para dentro.
Não só para dentro do quarto, mas para dentro de um livro que teimava em ser
janela e me espiar todo por detrás dos olhos. Ah, sim, esses sempre foram os
momentos a povoarem alguns de meus silêncios! Silêncios renovados por vozearias
que se mantinham presas até eu soltá-las todas em um tempo que nunca consegui
medir...
Mas falei, falei e esqueci-me da pintura. Não
se preocupem. Sim, ela ainda está ali. Bem ali entre as molduras ‘madeirentas’
de minha janela.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Só amamos quando esquecemos de nós.
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O que nos assombra são as sombras daqueles
tantos que estranhamos, seja sorrindo, seja chorando em algum dos cantinhos de
nós.
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Nunca conheci alguém que não soubesse ler,
pois nossos mecanismos todos nos sevem a existência – nossos sentidos todos. E
se houvesse um dia dedicado para existir, só nele é que seríamos leitores:
seres de peles, olhos, ouvidos e bocas. Sorte que a data é simbólica e a vida
sensorial.
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Sabia que os saberes mais sabidos estão em
sabedorias dessabidas de saber? Pergunte a uma criança. Sim, elas sabem.
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Viver sempre feliz é como ser um artista que
pinta portas na parede para enganar a si mesmo, é um bobo pintor, tenta sair e
bate o nariz. Porém, sendo realista, devemos curtir o pequeno espaço eterno do
flash de um instante de felicidade, ela não dura, dura é a vida de fora. É pelas
janelas que devemos pensar, elas sim é que têm vontade de ser mundo, elas podem
nos dar habitação, pois ficamos tempos só a contemplar a pintura, mas pelo
desenho sonhado das molduras de dentro.
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E o sol, queimando, penetrou devagarzinho no
sexo serenado da noite: a lua engravidou.
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O sorriso é o que deflagra nossa
inteligência, pois somos os únicos animais que denunciam os pensamentos ao se
deixarem ver pela vitrine dos lábios. Sim, as bocas dizem muita mais quando
sorriem. Mas conheço alguns olhos que se espremem em sorrisos tão bonitos que
chegam a derramar sucos de satisfação. Sucos que nos matam as sedes todas...
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O importante é que as vozes estejam ali para
nos inventar. Pois ler não é só um caminho a se caminhar. Ler é ser capaz de
produzir estradas que também nos caminhem.
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Esses 'eus' que se aprochegam e vão fazendo
casa em mim. São os mesmos estrangeiros que vieram de alguma parte de ti.
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É estranho estranhar os estranhos
estrangeiros gerados por nós mesmos. Estranhos que um dia fomos nós – aqueles
que conhecíamos bem...
Saudades dos meninos de 80. Dos adolescentes
de 90. E de algumas partes soltas desses tempos que se vêm temperar por aqui.
Aqui em algum cantinho desta memória "desinventada", misturada e tola
dos todos os que tivemos que ser até aqui...
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Não acredite no que algumas vozes alheias
andam a te mostrar de mim. Bocas não têm olhos, mas juram que enxergam muito
bem os todos que nem nós temos tempo de ver. Bocas ficam cegas de si mesmas
quando tentam desenhar os outros para conservar a si. Borrando nosso desenho.
Ruim isso.
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As palavras são cheias de ouvidos. Se ninguém
deseja te ouvir, deposite suas vozes nelas. Quem sabe o tempo te fale o que
pensava aquele que já foi tu.
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A música nos faz engordar lembranças que já
andavam esvaziadas, dobradas e guardadas em algum silêncio empoeirado de nossos
baús.
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Passei frio. Descobri a noite. Mas foi ela
quem começou. Começou cobrindo a claridade. Meus silêncios todos. Agora é só
espirro pra cá. Pra lá. Acolá. E eu, povoado, fico a ouvir meus próprios
barulhos desiluminados em 'atchiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiins'.
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Devemos dar habitação a nossas casas.
Levá-las conosco. Assim, ainda distantes, elas seguirão lá dentro, junto. Mesmo
que nas lonjuras mais interiores. Sim, elas estarão ali, servindo de morada a
cada uma de nossas saudades.
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Estive pensando: o português – em relação a
outras línguas – é visto sempre como periférico, como se algo o estivesse
banido de algum centro mais empolgante do mundo. Porém, (muitos de nós)
pensamos nesse idioma, mesmo que nos aventuremos em outros linguajares por
motivos 'globaligeiros' ou circunstanciais. Não estou dizendo que devemos
ignorá-los, marginalizá-los, assim como fazem conosco. É óbvio que podemos e
devemos falar a língua do vizinho, contudo sem esquecer a língua que nos
embalava e tomava forma pelos lábios de nossas mães. A língua pela qual
existimos!
Bom, esta é só uma verdade. A minha verdade.
Nada relevante, por sinal. Mais tarde vou me arrepender, claro, uma vez que
temos que respeitar aquele que seremos amanhã, pois ele virá do que estamos a
dizer hoje. Arrepender-se é bom!
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Na parede de minha sala há uma pintura
novinha. A moldura já estava ali, toda 'madeirosa'. O resto o Sol é quem foi
traçando, caprichoso, desde manhã cedinho.
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À noite – quando os silêncios se engordam –
sou sempre esmagado em algum cantinho. Eles não me deixam 'sozinhar'. Nem
comigo, nem em espaço algum da casa. Mas quando vou abrindo a janela, conforme
posso, são os obesos os primeiros a pularem pra fora. O que querem é vampirar
até consumir os barulhos todos. Daí é que suas gorduras vão tomando forma até
que o mundo se feche com os pesos de seus próprios escuros. Quanto a mim? Fico
só observando.
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As cores, sem poesia, seriam só cores.
Apartadas das pinturas. Cada uma ‘sozinhando’ em sua exclusiva raça.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A poesia serve para 'reencantar' os cantinhos
onde aqueles meninos brincavam...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Não sei bem o que segura os olhos em um rosto
que nunca chora...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sabe que estive aí de algum modo, assim como
também esteve aqui. Está aqui. Somos construções e assim não há como não
estarmos um pouco dentro de cada um. Somos temperos.
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Os olhos são os ouvidos mais pacientes que
temos. E os ouvidos os olhudos mais atentos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os grilos ficam piscando faíscas tão bonitas.
Ah, aqueles sim é que são escuros!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os céus que existem por dentro leem-se nas
"estrelinhas"...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Não sei bem o que segura os olhos em um rosto
que nunca chora...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sabe que estive aí de algum modo, assim como
também esteve aqui. Está aqui. Somos construções e assim não há como não
estarmos um pouco dentro de cada um. Somos temperos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Descobri que apontar lápis me acalma. Assim
os fico afinando para se desencontrarem comigo em algum pedaço de papel.
Enquanto os afino. Eles não falam. Mas ficam em estado apontado de quase dizer.
Ficam excitados.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
As nuvens não têm vergonha de deschover...
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Quem sabe ver o outro como um exército,
também sabe que ali dentro uma batalha bem grande acontece.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sem essa de querer ‘matematizar’ as pessoas.
Elas não são números. Tratando-se de gente, um mais um pode dar alguns milhares
de outros incontáveis. Por isso não culpem os professores, não incentivamos
mulheres e homens de papel. Porque elas/eles têm pele, e é nelas que nos
concentramos. Não as usem como índices mascarados de competência de quem nem
está lá para vê-las crescer.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Se a poesia serve para alguma coisa?
Serve sim. Serve para alargar o mundo.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Minhas razões não estão rasas, só
'desrasuadas'...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sonho em me tornar vento e soprar-me para
dentro da pintura da janela.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Não sei mais ser fora de meu portão.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Somos pinturas vozeadas por outros olhos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sou dos olhos, se não se afinam aos lábios,
ouço um pensamento.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
As palavras se derramam pelos dedos. O que se
deve ao tanto de tato que as vozes têm...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sabe, sou dos olhos não da boca...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Leio para ver se me encontro em alguma
ausência...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Escrevo é para ver se me encontro em alguma
existência...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Amarrei uma vara de pescar às costas. Na
ponta do anzol, bem a minha frente, deixei balançar um sonho. A utopia não me
permite alcançá-lo. O presente acaba sempre a 'futurar' mais lonjuras. E é
neste desejo intenso de alcançar a isca, que visualizo a estrada. Porque
caminhar é preciso. E os caminhos se alimentam de desejos que se movem.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Dia desses disseram que não sei vender bem o
que sou. Mas o que somos nós todos aqui, aqui nestas entranhas tão populosas
que só sabem sair, um a um, gotejando pelo furo de alguma palavra fujona? Não
sei vender palavras. Não sei vender a mim. Os de mim fogem sem controle e ficam
se perdendo gratuitamente por aí...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A chuva deveria ser conjugável, pois nenhuma
alma é tão seca a ponto de nunca chover. Eu chovo! Tu choves?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Triste quando a felicidade se engessa em
otimismos viciados, tal como uma lápide que "epitafeia": fui um tolo
na vida.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Gosto quando as margens dos olhos se espremem
e deixam correr um fiozinho só. O fio por onde vazam nossos sorrisos todos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Quando as sobrancelhas escapam dos olhos, um
pensamento inteiro deságua a nos acenar de uma terceira margem.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sabemos dos sofrimentos. Das disparidades.
Isso a história nos conta. Mas precisamos entender também de nossas
mestiçagens. Sim, somos todos mestiços. Construções coloridas e que estão
sempre a se reformar. Mulheres, homens, brancos, negros, amarelos... somos tudo
isso, mesmo que os olhos não sejam capazes de notar. Ainda bem que os ouvidos
sabem tatear bem nossos escuros e fazer de cada um de nós uma raça inteira de
nós mesmos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
E a chuva dando de beber aos silêncios...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Perder a fé é como perder a si mesmo em uma
eterna raiva de existir.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Mudar é saber que aqueles outros já fomos nós
e continuarão a construir os outros tantos que ainda vamos ser. Mudanças
acontecem sempre, basta ouvir a povoação dos que ficam e receber bem os que vão
chegando.
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O mundo já é tão colorido. Então a poesia
serve pra quê? Serve? Não, ela apenas nos lembra das cores que vamos deixando
envelhecer.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os silêncios engordam imagens que a palavra
não sabe dizer.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Toda a chuva sonha ser canção.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os poemas nos deslocam para dentro e dão luz
às imagens que nem sabíamos que estavam ali, entre as lacunas de um verso que
já estava impresso em nós.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O tempo cicatriza para dar lugar a feridas
cada vez menos doloridas.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Encantei-me sozinho, em silêncio, porque nos
pensamentos pode-se estar em qualquer canto sem desencantar a ninguém.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O melhor jeito de continuar sendo é
pluralizar nossos ‘eus’ chamando-os para junto de ‘nós’.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Só vou pra casa quando fecho os olhos e fico
aqui, por debaixo da pele, sozinho.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Crianças são homens descrescidos de corpo e
acrescidos de espíritos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
De todas as verdades, além desta aqui,
prefiro as mentiras do poema. Pelo menos os ‘eus’ dele nos fazem parecer
mestiços legítimos. Seres sem fronteiras que nos despertam tanto para dentro,
quanto nos adormecem para fora assim que o último verso se acaba. Eis uma bela
mentira verdadeira.
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Se pudesse escolher preferiria não preferir:
queria ser um ‘impreferente’.
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A admiração só dura enquanto a tinta está
fresca. Depois de seca, o tempo vem e descolore. Pena nossas carnes
envelhecerem a ponto de sermos percebidos apenas pelos olhos, não pelos
ouvidos. Maldita sociedades confusa que descarta seus idosos como se na
maturidade não houvesse mais lugar para beleza, que é plural.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A leitura pode até ser um ato solitário. Mas
é uma solidão que nos povoa tanto...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O encontro aconteceu em um silêncio
enferrujado,
as bocas engoliram-se, os olhos devoraram...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Quando os ares pesam e os olhares não
acompanham mais os sorrisos, eis que pecamos pela estupidez. Não deixemos os
pensamentos em aberto, alguém pode entrar.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O ciúme é só uma pontinha de Iago que vai
beliscando uma de nossas partes casmurras.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Se a chuva caísse logo desengordaria esse
silêncios que andam preenchendo espaços e me empurrando para dentro.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Entre as linhas pequenas que regulam os olhos
e dobram os sorrisos, esconde-se um pensamento. Quanto mais altos e
insuportáveis vão ficando os acordes, mais desafinado está. Procure não fazer
tanto barulho quando for pensar. Isso nos ensurdece.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A leitura pode até ser um ato solitário. Mas
é uma solidão que nos povoa tanto...
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O mundo já é tão colorido. Então a poesia
serve pra quê? Serve? Não, ela apenas nos lembra das cores que vamos deixando
envelhecer.
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Os silêncios engordam imagens que a palavra
não sabe dizer.
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Toda a chuva sonha ser canção.
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Os poemas nos deslocam para dentro e dão luz
às imagens que nem sabíamos que estavam ali, entre as lacunas de um verso que
já estava impresso em nós.
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O tempo cicatriza para dar lugar a feridas
cada vez menos doloridas.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O truque para a felicidade é a paz interior,
disse ele. Mas como dar conta dessas nossas tantas interioridades? Afiná-las
todas ao mesmo tempo é que é difícil. E mesmo que consigamos, não há fórmulas,
pois as orquestras se dispõem distintamente dentro do espetáculo que acontece
sem avisos nos palco de cada um de nós.
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O nada parece ser tão mais bonito quando
estamos sintonizados a algumas de suas cores, alguns de seus silêncios... que
dá até para dizer que encontramos certa música por lá. Ah, como ele sabe
povoar-se de nós!
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Há dias em que estamos tão pesado que até uma
brisa pode nos levar.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Sem música a humanidade seria uma raça
miserável.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Há momentos em que precisamos optar: ou
mentimos para este mundo moralizante, preconceituoso e cheio de limites, ou
para os mundos de nós mesmos. Sim, em alguns momentos duas verdades não podem
ocupar o mesmo lugar no espaço. E como já descobriram a relatividade e a
tornaram uma lei, a mentira pode hoje se dar ao direito de ser também uma
verdade. Tudo depende do ponto que se quer ver. Como uma eleição mesmo.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A música está povoada por silêncios que ficam
dando assunto a qualquer tempo.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O sorriso é uma fechadura que se espia nos
olhos.
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Respirar, ouvir a chuva, pensar no agora e
esquecer que aqueles outros já foram eu.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Já não tropeçamos mais nas lâminas das mesmas
gadanhas. Assim, com cuidado, vamos aprendendo – na caminhada – a prever
pequenas sangrias nos pés.
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Não crie uma imagem que só você vê. Que criou
a partir de você mesmo. Não sou você. Antes que se decepcione comigo em
cultivar o reflexo de ti em mim, não me grite amor. Fale baixinho até que
tenhas certeza de que ama o que seus olhos não são capazes de ver em nós dois.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Só descobrimos as pessoas quando olhamos para
dentro de nossas próprias povoações. Para dentro de nós mesmo como parte delas
– é lá que elas estão. É lá que nós estamos todos. Fácil é olhar para os
escuros de fora, onde os olhos não sabem tatear a ninguém.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os grilos é que fiam a noite. Jogam um
silêncio pra cá, outro pra lá... até que o tecido se trame em uma enorme
coberta.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Nunca saio sozinho pra fora de mim mesmo.
Prefiro me levar junto.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Fora das fotografias, meninos e tempos se
perdem: nunca mais encontram seus pares.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os gatos são tão irritantemente gatos a ponto
de ficarem nos lembrando que somos duros demais, que não há problema algum em
pedir um carinho.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Ensinar é ficar atendo às diversas maneiras
de aprender junto.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
De tantos ‘eus’ amarrados é preciso ir
desatando os ‘nós’.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Há dias em que até o que amamos parece
desacontecido. Nessas horas é bom reacontecer e voltar a ser aqueles que
aconteciam sem medo de acontecer.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O que fazer quando o fazer desfaz o que se
fez fazendo-se de desfeito?
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Os grilos violoncelam seus próprios noturnos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A rotina despoetiza a vida; a poesia
desrotiniza.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Nunca soube de verdades, as minhas eu mesmo é
que invento.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Um pela manhã. Outro de tarde, outro de
noite. Três sorrisos, três olhares. Todos desencontrados no mesmo rosto.
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O dia parece brotar em pequenos concertos.
Primeiro a lua, devagarzinho, se desilumina para que outras luzes possam se
horizontar. Depois o latejo de alguma vida vai dando cor e forma aos silêncios
que engravidam o leste das distâncias. E um a um, os pássaros parecem entender
tudo em um grandioso coro que se esvoaça em um grandiloquente parto do Sol.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Quando lemos puxamos fios
que, inevitavelmente, se tramam a outros das mais variadas cores e naturezas.
Porque ler é uma condição, não uma escolha, pois ouvir é ler, degustar é ler,
sentir é ler, observar é ler...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O tempo de todas as boas
histórias, dos bons contadores está ali, debaixo de uma sombra, à tardinha,
aberta em uma narrativa 'enlivrada' a conversa conosco pelas imagens de nossas
próprias vozes...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A pintura mais bonita que
tenho fica entre as molduras de minha janela, pois olha desejosa em me puxar
para dentro e fazer de mim parte daquele mundo que ela tanto espia.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
O importante é não
ensurdecer dos olhos, claro, mantendo os ouvidos de olhos sempre bem
arregalados...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Há noites tão tristes que
nem os grilos aparecem para 'violoncelar'... Daí os silêncios se desconcertam
em puro escuro.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Somos janelas que olham para
o mundo. Casas nômades a vagar sozinhas por aí. Porque aqui aonde se escondem
os ossos, todos nós moramos em um estado de quase solidão, só observando outras
'solitudes' se avizinhar.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Ser plural é o que
importa, pois não há uma única sede, assim, como também não há uma única fonte,
cada uma serve para matar específica vontade de beber. E assim se vai
entornando, entornando-se nas águas de si mesmo, gole a gole, devagar...
Experimentando-se e molhando-se todo(a) até virar parte desse riozão chamado
Vida.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Se pudesse
escolher um tempo entre meus próprios tempos, escolheria o que já tenho: o
agora. Pois todos os fios (de pequenas correntes d’água) desembocaram nele (no
presente) e nos fizeram assim, bem ou mal, uma porção de todos nós, de mim, de
ti.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Os olhos ficam tão
infestados de ouvidos que às vezes é difícil escrever sem denunciar pelos dedos
algumas vozes que nem são nossas, mas teimam em se fazer construção do que
vamos sendo. A escrita é um bom exercício para encontrar nossas leituras todas.
Até aquela mais entranhada. A mais difícil de todas elas: a leitura de nós
mesmos.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Pelo simples exercício, às
vezes vamos brincando de deuses e reinventando mundos novos pela pauta dos
autores que vamos dialogando por aí. Acho isso fantástico, já que a discussão
nunca para e sempre acaba caindo no purgatório de nós mesmos. Continuemos no
caminho da (auto) compreensão, pois, se quisermos, passaremos a vida toda nos
construindo com seus tijolos, ou não, uma vez que os tais livros são, quando
abertos, os veículos que carregam muitas de nossas inquietações e, talvez, seja
mais prático não abri-los, fechar-se, massificar-se e ir “vivendo” sem saber
que somos seres complexos e únicos em todos os sentidos. Enfim.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Ao pensar demais no passado
engordamos a depressão. Ao pensar demais no futuro alimentamos a ansiedade. O
jeito é manter o foco no presente e curtir um pouco à silhueta do agora com
menos peso, menos culpas e mais saúde psíquica.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Palavras são apenas palavras
até serem ouvidas. Ouvidos são apenas ouvidos até serem feridos. Feridas são
apenas feridas até virarem cicatrizes. Cicatrizes são apenas cicatrizes...
desde que jamais se toque nelas.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Achamos que as pessoas nos
invejam, nos detestam, nos isso, nos aquilo. Paremos com esses 'achismos'
solitários e sentemos para conversar. Quem sabe assim nos achemos a todos e,
assim, esmagamos esses monstros imaginários que nascem só para nos assombrar!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Optar por uma verdade é como
optar por um perfume, nem toda a pele se adapta e nem todo o cheiro agrada.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Quem faz música nunca morre,
pois ela (a música) é infinita e quem produz o infinito se eterniza!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Palavras são apenas palavras
até serem ouvidas. Ouvidos são apenas ouvidos até serem feridos. Feridas são
apenas feridas até virarem cicatrizes. Cicatrizes são apenas cicatrizes...
desde que jamais se toque nelas.
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Achamos que as pessoas nos
invejam, nos detestam, nos isso, nos aquilo. Paremos com esses 'achismos'
solitários e sentemos para conversar. Quem sabe assim nos achemos a todos e,
assim, esmagamos esses monstros imaginários que nascem só para nos assombrar!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Optar por uma verdade é como
optar por um perfume, nem toda a pele se adapta e nem todo o cheiro agrada.
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O silêncio é algo tão sutil
que muitas vezes – se prestarmos bastante atenção – poderemos até nos ouvir
nele. Não falo do barulho que vez por outra o mundo nos faz o favor de
sossegar, mas dos concertos refestelados pela leitura silenciosa de boas obras
e, consequentemente, de nossas próprias vozes sob a regência de seus
autores/maestros: os “afina-dores” de silêncio.
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E no princípio era o verbo,
o verbo se fez carne e a carne se fez punhos, assim, às vezes, que nos murra.
Mas a mesma mão que se fecha raivosa pode-se, também, se abrir para um
cumprimento cordial. Esquizofrenia das palavras na escolha de como usá-las:
variação do belo ao bélico.
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Há dias em que fico pensando
sobre atmosferas artificiais: as pessoas parecem gostar disso, amam
estranhamente o que não está equilibrado e descartam o fato de não podermos
estar o tempo todo com máscaras dramatúrgicas coladas aos rostos nos exatos
momentos em que se precisa delas. Consideremos a essência mais do que a
adaptabilidade mesquinha típica de camaleões. Sempre desconfiei dos olhos
estranhos dos camaleões e dos rostos escondidos e indecisos, ora dionisíacos,
ora apolínios...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Quando penso estar ciente de
que as coisas estão funcionando, o comércio do imaginário me vem e derruba toda
a ciência. Pois ser indivíduo não está na moda, a voga é anular-se aos poucos
na inconsciência de perder toda a verdade e ainda achar conscientemente que
restou alguma...
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É através das palavras que
as batalhas mais formidáveis e poderosas acontecem.
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Quando os pensamentos se
encontram e pluralizam-se em um, o indivíduo é quem se perde!
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Não há como lançar um olhar
sobre o mundo sem primeiro inverter os olhares para dentro.
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Todos os dias o Tempo nos
traz um novo “eu” e essa legião de “nós” é que nos fazem tornar os muitos que
somos dentro de um só. Esse é o presente desse mesmo Tempo que nos mata e nos
faz (re)nascer todos os dias; que nos faz perder o foco de quem escreve e de
quem lê... Que nos faz sermos o que somos e diferentes de quem fomos...
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A pressa para comer é maior que a de degustar,
pois nos enchemos para não morrer e morremos na ânsia de sobreviver, não de
vivenciar. Assim, apressados, vamos deixando passar os poemas, os sabores, as
cores e a vida.
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O sonho é projetado no futuro, mas construído
no presente.
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A leitura nos abre mil olhos que se dilatam
diferentes e de forma que nem sempre nos é tão claro e cômodo.
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Dormir para sonhar e sonhar
para acordar.
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Hipocrisia: discutir até suar
sobre a podridão do capitalismo e matar todo o calor – renovando a saliva – com
uma coca-cola bem gelada.
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E eis a mais difícil e poderosa de todas as
leituras: a de nós mesmos!
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O fato está no centro de um edifício quadrado
com uma abertura pequena para cada parede. Escolha uma, olhe para dentro e
estará eleita a verdade.
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A verdade é uma mentira contada muitas vezes.
Uma são as minhas. A outra, a suas. Mas a que eu mais gosto é a terceira: a
mentira recontada pelas cores da literatura.
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