LEITURA: UMA CONDIÇÃO EXISTENCIAL

Quando falamos em leitura sempre nos vêm à mente aqueles velhos e surrados dilemas: “Mas eu não gosto de ler. Não tenho o hábito...”. Sim, isso tudo compreendemos. Contudo, esse tal de ‘não gostar’ pode até ser intragável a alguns paladares menos apurados, mas afirmar com tanta convicção que não é capaz de ler, meus amigos, é o mesmo que considerar-se, paradoxalmente, incapacitado de existir ou sentir nem que seja uma leve brisa ao lhe desgrenhar um pouco os cabelos, exatamente como vemos em funerais antes do corpo descer e esperar transformarem-se em poeira os fios do cabelo do novo morto.  

Acreditem, senhores, a leitura independe de nossas vontades, pois temos aparelhos ‘ledores’ e isso já vem de fábrica, vem de dentro, vem conosco. Eles são vivos, servem para sentir a vida, mas a nossa só é capaz de existir se formos capazes de sentir e deixar-se sentir pelas demais. Sim, falamos de nossos sentidos, todos eles, sem faltas. Falamos do tato, do olfato, do paladar, da visão e de alguns outros sensores que vão brotando com o tempo e com experimentações nossas para com as escritas feitas pelas anotações do mundo e nas páginas de nós mesmos.  

A leitura escrita, contrariando o que muitos tendem a acreditar, não define o processo de ler, pelo menos não integralmente. Enganam-se os que creem nisso, pois decodificar códigos gráficos (a escrita tal como a conhecemos no papel) é apenas uma de nossas muitas capacidades leitoras. Digo mais, esta é uma das poucas que não nascem conosco, de fato precisamos aprendê-la, jamais nascerá prontinha, mas uma vez apreendida, ela tende a crescer dentro de todos nós e apurar e confundir nossos outros veículos ‘ledores’. Sim, elas podem, inclusive, nos levar até a mais difícil e formidável de todas elas: a leitura de nós mesmos.

A MULHER QUE CONVERSAVA COM OS VENTOS

“Sempre que me acontece alguma coisa importante, está ventando.” Assim costumava dizer Ana Terra. Eis o vento, o tempo, O Tempo e o Vento... E aproveitando esta brisa, falemos então dela, de Ana, a Ana de todos os ventos.

Quem um dia não a imaginou real, perto, tão perto que chegou a reconhecê-la em um familiar distante? Já ouvi pessoas afirmarem ter sido Ana uma pessoa existente, ou no mínimo, que já existiu. Não os censuro, pois ela viveu em mim também. Viveu enquanto relia a obra (‘O Continente’, o primeiro livro da trilogia ‘O Tempo e o Vento’, de Erico Veríssimo). Sim, a personagem parida por Erico se perdeu em mim, foi ganhando formas novas sob minha voz, minhas imagens, meu conhecimento de mundo desnudado pela leitura.

Ouviram? Está ventando, algo importante vai acontecer... Então explico o que me aconteceu: o ventou zuniu um tempo novo aqui em casa, minhas leituras ganharam outra leitora. De Veríssimo para mim, de mim para minha filha. Sim, ela anda fazendo a velha cidadezinha de Santa Fé reviver dentro de si. Como é bom ouvir dela o fascínio das vozearias que brotam e vão reconstruindo o que há tempos já haviam ocorrido em mim... Desse modo, esses ventos já sopram além dos tempos, uma vez que sempre é hora de visitá-lo, basta dispor-se a sonhar e entregar sua fome aos apetites da obra.

Como sempre, não darei o resumo, muito menos tomarei posturas didáticas por aqui. A Literatura, assim como toda expressão artística, não está para moralizar ou te auxiliar em caminhos “certos” da vida, ela existe para inquietar. Aqui em casa reinventamos as nossas sob duas perspectivas: uma que refiz e outra refeita por minha filhota. Ler é isso: um caminho para pluralizar verdades. Pluralizar caminhos onde sopram ventos e onde se perdem todos os tempos... 

SANDUÍCHES DE PAPEL

Não pense você que pode aprisionar um livro. Livros são livres. Eles não te pertencem. Não há motivos para deixá-los empoeirar. Contudo, sendo um pouco realista, não podemos também jogá-los desamparados de volta ao mundo. Precisamos saber para quem confiá-los. Costumo dizer que são eles quem escolhem suas novas casas, seus novos amigos, suas novas completudes. Quando um livro é deixado à sorte, esquecido num canto, já está na hora de ir. Livros empoeirados são como almas no limbo. Almas lutando para voltar novamente a ter um corpo, uma voz, uma vida nova. Não os aprisionemos, pois se o fizermos, mundos podem nunca acontecer, assim como a verdade pode nunca ter a chance de se pluralizar.  

Há quem os use para decoração. Livros não são bons nisso. Fechados não passam de sanduiches recheados com muito papel. Mas sabem o que é mais engraçado e não menos interessante em toda essa desmedida estética na visão vazia de uma obra fechada? Só quando abertas são capazes de matar a fome de nós mesmos, de outros de nossos sentidos. Fomes de vozes que nem sabíamos que tínhamos. Fome daquela velha matéria-prima da qual se fazem os sonhos: que é a imaginação. Portanto, penso que ler é o exercício de imaginar, de treinar para o sonho, de inquietar, de reinventar e reinventar-se. Livros não servem para decorar ambientes. Livros só existem quando deixamos que nos leia, quando nos abrimos para eles, sim, muito antes de abri-los. Esquecê-los é esquecer uma parte que poderia ser sua.

Para encerrar, completo a reflexão com o pensamento do colega e amigo Professor Irineu Di Mario, logo após ter lido a primeira parte desse escrito/desabafo. Disse ele:

“Esse é um dos motivos legais de comprar em ‘sebos’, alí nos deparamos com obras que já pertenceram a outras pessoas e casas, enfim.” 

“A GUERRA DOS PALHAÇOS”, DE MIA COUTO: UMA LEITURA

Dois palhaços discutiam. Entre um passante e outro, os ritmos começavam a desacelerar. Uns paravam para assistir a quebra da rotina. Outros continuavam a ‘rotinar’. Mas o fato é que tudo ia esquentando e se ‘empovoando’. A conversa, inclusive, começou a tomar falsas formas pelos ares. Golpes iam sendo desferidos de maneira que não encontrassem vítimas, só zunzunares. Dia-a-dia, os homens pintados pintavam também os transeuntes, não de forma literal, rápida, mas gradual, moral. Inclusive – lá pelo quinto dia – um dos palhaços resolveu munir-se de um pau. Então, em um cênico golpe ‘mentirosoferido’, o outro se abaixou e acabou acertando um espectador. Este, claro, foi à forra e acertou outro que enfureceu mais outro e o mundo se desfez. Um mês, e todos haviam morrido, menos os palhaços que foram procurar outra cidade para “empalhaçar”.

Um espaço público. Em meio a tudo, dois palhaços. Mas o que estaria errado por alí? Justamente eles (os palhaços). Como? É porque discutiam ‘ninharices’ e de forma tão séria para duas figuras como aquelas? Ainda mais em um ambiente de trânsito intenso onde ‘transeuntavam’ pessoas ‘normais’. Obviamente temos uma inquietação que desenrola o novelo das ironias por aqui, mas o fato é que isso se perpassou por dias até que, em um átimo, em um único fio puxado, todos acabaram envolvidos e fora de seus paradigmas naturais de passantes indiferentes. A rotina se quebrou.

Enfim, esse conto é o décimo nono da obra “Estórias abensonhadas”, de Mia Couto. Inquietante é a palavra que define bem essa “guerra dos palhaços”.

Fica a dica.

SOBRE UM CONTO, O TERCEIRO DAS PRIMEIRAS ESTÓRIAS DE ROSA

Não devemos ler Guimarães Rosa. Pelo menos não em voz alta. Devemos nos manter “lúcidos”, pois saibam: Rosa nos consome em encantamentos quando o ouvimos em nós, com nossas vozes. Emprestar vozes a Rosa é como embriagar-se em bebidas de adegas particulares e perdidas em alguns de nossos sótãos interiores: locais de vinhos raros, finos e que, muitas vezes, nem mesmo nós sabíamos que tínhamos alí, tão perto...

Eis uma das estórias desse Baco que está sempre pronto a nos embebedar. Querendo se achar, perca-se com ele. Beba...

“Sorôco, sua mãe, sua filha”. O conto – o terceiro das Primeiras estórias (1988) –, de Guimarães Rosa, nos conta a história de Sorôco. Homem quieto, sério e triste, pois a narrativa nos leva junto com ele (que era também viúvo) a ter que acompanhar sua única filha e a mãe idosa até a porta de seus destinos: a um carro de ferro que às levaria ao hospício. Ao entrar no trem, olhando para baixo, a criança canta. Em seguida a mãe/avó embarca. Antes sempre calada, agora segue na mesma canção da neta. O homem, cabisbaixo, contempla as duas partindo, talvez, para nunca mais. O trem parte. E ele, Sorôco, fica na mesma toada, na mesma canção daquelas duas, suas duas mulheres 'enloucadas'. Os passantes da estação, percebendo tudo e em comunhão com aquele pai/filho tristonho, se olham e vão cantando em um único coro atrás de Sorôco. E todos produzem a mesma canção solidária. 

Mesmo tendo uma descrição propositalmente detalhada de algumas ações e apresentações na obra, o movimento se faz em toda ela, inclusive no final, pois acabamos não conseguindo encerrar o conto, ficamos absorvidos olhando por cima do livro e seguindo tristes no mesmo coro atrás de Sorôco.

Advertência: não reproduza o ritmo desse conto, pois é possível que fique preso nele por horas perdidas a olhar para o horizonte. Aconteceu comigo. 

NOTAS DO SUBSOLO, UMA LEITURA

Através de algumas vozes que lembram monólogos – diríamos – intimistas, Dostoiévski, em suas “Notas do Subsolo”, nos proporciona questionamentos que vão muito além do que queremos ouvir. Ele nos faz existir sob suas ideias por saber bem arranjar-se sob as nossas e sob todos os tempos. Indigesto, no sentido sofrível da percepção de nossas próprias falhas, Fiódor Dostoiévski (1821- 1881) vai sendo provocativo em cada página virada.

Assim, saindo do campo demagógico de dizer só o que agrada, o autor liberta-se em sua ficção para dizer o que a neblina da sociedade tenta até hoje esconder pela multidão: o indivíduo, o sujeito falho e mesclado de posturas intermitentes de moral e amoralidades. Mesmo assim, como um leitor poderoso da alma humana, ele consegue ir além. Consegue chegar até nossos dias, nossas nações, vai até nossas casas e se farta pelo empréstimo de nossas vozes, já que hoje sua pátria seria a Rússia, mesmo que os espaços transgridam – como dissemos – aos tempos e às geografias. Sim, atestamos: ele ainda permanece aqui, basta abrirmos o livro. Nessa obra (‘Notas do Subsolo’), O autor ultrapassa tudo isso, claro, pois vê o humano nas linhas de suas atitudes e, como, obviamente, fazia parte dessa humanidade, desalinhou-se nas linhas de sua escrita para deflagrar-se e fazer com que percebamos algumas das nossas hipocrisias sociais. É certo, Dostoiévski está aqui, porque todos somos objetos de seus olhares apurados, mesmo antes de termos nascido. Uma previsão do que nos tornamos/tornaremos. Sim, somos homens e homens podem ser lidos.

Quero lembrar também que, entre muitas obras, esta da qual falamos, foi confiada a mim por um amigo. Ele insistia em dizer tratar-se de um presente, mas considero o ato de dar um Dostoiévsky mais do que isso, considero uma ponte que pode ligar outros mundos, inclusive, fabricar novos.

Ainda não esqueço à advertência que fez o colega e amigo Prof. Rodrigo Bartz ao legar-me à obra. Reproduzo:

“Se estiver deprimido, ele pode te deprimir ainda mais ao fazer de ti o próprio inferno existencial. Sem solo, ficas tu sofrendo no subsolo das reflexões dostoiévskianas.”       

DIA DA MULHER...

   

Às vezes nos perguntamos se realmente precisamos saber disso ou daquilo. Respostas sempre surgem, mas elas só vêm inteiramente para o curioso que teima em sempre ir além da simples e preguiçosa indiferença. No entanto, o elemento insiste em permanecer no mundo e, mesmo se não o soubermos em sua essência, ele continuará existindo com toda a sua força. Respostas? Essas devem ser perseguidas e entendidas em seu cerne, não através de invenções mirabolantes e românticas sobre determinados temas, mas na busca séria e comprometida de verdades que serão ponderadas com as suas. Ao construirmos uma casa, por exemplo, pensamos primeiro em seu alicerce. Fazemos isso para nos certificarmos de que, sobre essa estrutura, paredes firmes sejam levantadas... Assim é também conosco.

      Pensando em nossas construções, alicercemos agora o nosso entendimento, falemos das mulheres, dos homens e de nossas casas que têm vontades de serem janelas só para espiar o mundo livre de qualquer prisão social cujas grades são os gêneros.

Bem! Dia internacional da mulher. O difícil é sabermos quais mulheres, já que são muitas dentro de cada uma e infinitas quando suas fronteiras se mestiçam em uma nação inteira delas e também deles. Sim, todos somos mulheres. Todos somos homens. Falo das “mwandias”, (termo que significa “canoa” em uma das aproximadas 25 línguas que andam vivas e bem falantes por Moçambique, na África), essas que trafegam dia-a-dia de uma margem à outra do rio (tempo); entre um ventre “mar-terno” à terra “mãe-terna”; entre a quentura do seio à ‘friavileza’ do mundo; entre um rio masculino à um “la mer” (mar, em francês) feminino. Pensemos, não em um dia do homem ou da mulher, pensemos em chegarmos juntos há uma terceira margem: a da igualdade.    

Para encerrar, ‘desacordando’ dessas meias verdades sobre o dia, comemoremos, esqueçamos as utopias aqui deste texto. Contudo, se for possível, vamos refletindo ao menos sobre o que dá dimensão ao feminino. Pois, como diria Simone de Beauvoir, “ninguém nasce mulher. Torna-se mulher.” O que ultrapassa – acredito – qualquer tipo de gênero (homem, mulher) que “desgenera” e separa o que na verdade precisa é de construção. 

NINGUÉM

‎- Quem é?
- Ninguém.
- Como assim ninguém?
- Por enquanto ninguém.
- Mas eu ouço tua voz.
- Vai ouvindo que...
- Não abro enquanto não me disser quem é.
- Então continuo sendo ninguém.
- Está brincando comigo. Agora é que não abro mesmo!
- Bom, então adeus! 

Esperou um pouco e, curioso, abriu a porta. Não vendo nada, saiu...

- Quem está aí? 

O silêncio anunciou o nada. Ninguém estava ali. Mas uma rajada de vento, que é o sopro também do vazio, fechou a porta e o prendeu para o lado de fora. 
Desesperado, o homem anunciou o óbvio:

- Droga, fiquei trancado. Agora ninguém mais pode entrar!

E as vozes gritaram até a noite as cansar e escurecer tudo em silêncio. Assim, nenhuma alma pode habitar mais a casa. Ninguém pode entrar. Pelo menos naquela noite assombrada por tantos "ninguéns".

Tivesse ouvidos, musicaria. 

Tivesse olhos, um pintador. 

Tivesse olfato seria um gato.

Tivesse eu tudo

- em harmonia -

Seria guia, seria livre,

Pois bastaria, um simples verso,

De boca torpe, ouvidos claros,

Mãos afinadas, poetador. 

ESQUIZOFRENIA

Toda vez que penso estar livre. Lá vem ele. Não sei o que fazer para evitá-lo. Ele habita este lugar e a pouco atestou sua residência fixa. Importuno é o que é. Mora, mas não respeita a rotina dos demais moradores – geralmente vai dormir tarde. Contudo, quando cai no sono, ronca alto. O resultado disso? Previsível: no outro dia, todos com olheiras. Como foi aparecer-me um inquilino desses. No início, na apresentação de si, parecia educado, menos hostil. Seu sorriso não representava de todo mal – agora lembro. Não, não, não era confiável coisa nenhuma! Tinha uma simpatia perversa no sorriso, tal qual como um demônio sádico seria se fosse posto no exato centro onde pudesse transitar livremente entre o céu e o inferno. Sim, o ponto fez-se aqui nesta casa: o inferno do faceiro diabinho que passou a assombrar este antigo paraíso. Enquanto isso os outros espíritos seguem a ranger os dentes. 

UM LUGAR CHAMADO FACEBOOK

Através de setas e dedilhar de teclados, vamos fazendo do mundo um lugar onde o trânsito de universos acaba por encontrar e refazer-se em um ambiente novo, único e artificial. O animado local de todos e de ninguém, acaba por garantir espaços e tempos privilegiados em nosso dia-a-dia. E isso não há como negar. Assim, a vida se tornou uma festa dentro de casa, de quartos, de monitores. Circulamos à toa, parados, mas por lá. Perdemo-nos e achamo-nos um pouco mais e um pouco menos. Compartilhamos. Cutucamos. Desabafamos. Enfim, desafinamos. No início achamos que o mundo se importa conosco. Durante, acabamos entendendo que nem nós mesmos pensamos isso do outro do outro que pinta um outro que está do outro lado escondendo um outro outro que no final das contas pode ser ainda outro.

Há pouco tempo nem imaginávamos que um dia estaríamos tão próximos. Cruzávamos na rua. Nem um cumprimento. Nem um mísero bom dia. Nada. Hoje entramos diretamente no âmago das casas só para dizer: “Olá! Como vai... Estou triste... Estou alegre... O sol está lindo... Está chovendo...”.  É! São tempos sem campainha, porém, vamos lembrando que as janelas estão abertas e tem sempre um cabeção espiando.

Nesse lugar, inclusive, novas mentalidades vêm se formando. Novos grupos. Novas verdades. Um mundo onde a expressão não está mais na primitiva equação entre lábios e olhos, mas entre links, emoticons e frases geralmente curtas. Poucos leem textos maiores por lá. Este último elemento, infelizmente, não é mera coincidência com as particularidades reais que já conhecemos. Contudo (como um desses navegadores e, volta e meia, protagonista também dos mesmos destemperos que cito), sei que se a convivência já é difícil. Penso também que é um verdadeiro milagre que pessoas (que são essencialmente únicas) consigam conviver por tanto tempo em um mesmo local, uma vez que tomamos nossa casa como um castelo e, como reis, queremos sempre a última palavra.  O problema é que há uma só coroa e muitas cabeças “reais”. Explico: Quando apareço pela tela do outro, sou como um súdito, ao mesmo tempo em que sou o imperador, pois a fala saiu de meus domínios. Complicado.

Acho que no futuro – quem sabe – o garimpo cultural humano, feito geralmente por antropólogos, acontecerá de dentro do facebook. Um ambiente perfeito para se estudar a complexidade da convivência e de uma vida social que não tem nada de exatidão. Ainda bem!

E como já escreveu uma vez Fernando Pessoa: “Navegar é preciso; viver não é preciso.”. 

PAI, LER DEMAIS PREJUDICA A VISÃO?

Minha filha perguntou-me se ler demais prejudicava a visão. Respondi que sim, porque nunca mais o mundo é visto da mesma forma, ele deforma-se, estica, abre-se e depois clareia. Tudo isso por conta de me ver sempre lendo com o auxílio de óculos incômodos e feios. Não disse, mas sei que teve medo de no futuro ter a prisão decretada por um par dessas lunetas. Pensando nisso, ao ver a disposição com a qual se debruçava sobre determinada obra, logo pensei que deveria pôr mais luz sobre as folhas para que não sofresse com os efeitos do tempo que eu sofro, já que também, felizmente, anda gastando-o com livros. Contudo, respeitando as limitações do corpo, achei por bem tomar a atitude de reajustar literalmente o abajur. Claro, para não perder o conforto, o foco e a razão que a movia a folhear tão deliciosas páginas. Coisas de pai!

Ultimamente ando observando uma maior vontade de ler por parte de minha menina. Compreendi que antes, perguntando-me sobre o que era melhor ou não, eu acabava inevitavelmente vendendo um gosto particular e que, apesar de termos o mesmo sangue, naturalmente, como todos no mundo o são, somos diferentes. Digo mais, temos idades e anseios distintos. Acordei para isso após perceber que dormia para seus sonhos e perspectivas adolescentes. Como o abajur, clareei também. Subestimei o poder das palavras ditas e concebidas para seu gênero de gostos e inquietações, já que sem um início não pode haver meio e muito menos fim. Comecei pelo fim, eis o meu erro.

Confesso que não gosto de livros muito populares, penso que eles extrapolam e reduzem elementos que deveriam abarcar o todo e, ao mesmo tempo, atingir a todos individualmente. Chamam isso de ontologia. Penso que tudo o que é feito para agradar o maior número de pessoas, não pode ser bom, uma vez que, como dito acima, ninguém é igual, não pensam igual e, sendo assim, não poderia existir fórmula que pusesse na mesma dimensão tantas diferenças. Então me pego aqui, vislumbrando a exclusão que fiz ao negar por tanto tempo o que as palavras poderiam dar no passeio imagético em que apenas uma única visão faminta poderia perceber e escolher por si só: a do simples prazer despreocupado de uma leitura.

Dito isso, exponho a obra (“Crepúsculo”, de Stephenie Meyer), ressaltando, inclusive – indiferentes às minhas vontades, verdades e gostos –, meu prazer em ter visto mais de cem páginas sendo devoradas ao meu lado em apenas um final de semana por minha garotinha de treze anos.

Do início vai-se ao meio e ao meio vai-se ao fim. Assim, um dia ela entenderá os caminhos que lhe aguardam pelo mundo e pelas prateleiras da “bibliotequinha” cheia de palavras e inquietações do papai.  

NA LITERATURA TEM QUE HAVER MOSCAS

Sabem aquelas vozearias que vão timidamente latejando em nossos ouvidos? Estas são as que produzem os melhores e os piores sons já sentidos, pois, ao invés de nos confortar com uma melodia agradável e de poucas notas, acabam por nos tirar quase toda a tranquilidade através de zumbidos quase inaudíveis, mas que ficam na volta só para incomodar, enlouquecer e estorvar. Espantá-las? Isso é inútil. Elas são ligeiras demais e de tão rápidas, mesmo que se resolva fechar o livro rapidamente para esmagá-las, voam para fora e mais tarde retornam todas refesteladas para continuar a nos provocar com seus zum, zum, zuns.  Delas, não há como escapar, uma vez que os olhos já foram conduzidos a acompanhar todo movimento dessas moscas malvadas ao sentarem-se sobre as palavras e fecundá-las, acabando, enfim, por proliferar o que deveria permanecer puro e parado assim que fechássemos a obra. Não há o que fazer. Basta apenas assistir ao parto dessas palavras grávidas de mosquinhas incômodas que vão aos poucos saindo, enegrecendo, criando asinhas e voando para longe, bem longe... Até que, quando nos pensamos livres, elas retornam ainda mais gulosas por fecundar as outras inocentes que se encontravam relaxadas e quietinhas, apenas querendo  manter o sossego e a virgindade.    

CULTIVO HUMANO NOS SÍTIOS DE RELACIONAMENTOS

Os dias de hoje nos trazem novidade, rapidez de informação e praticidade na arte da convivência. Não seria maluco em afirmar ou negar piamente essa lógica, mas, na fuga da alienação, não há como estar fora disso sem cometer o pecado da não existência (pelo menos no âmbito virtual, já que praticamente todos estão por lá e, creio, só é possível existir pelas suas vozes, ou no caso, pelos teclados). Conheço amigos que até tentaram fugir disso. Outros, mais resistente, ainda insistem em não adentrar por aquelas paragens “inférteis”, em suas opiniões. Contudo, temendo a falta de trânsito humano por não pegar carona no veículo da máquina, o tempo certamente os fará ceder quando não encontrarem mais ninguém nas ruas. Não estou defendendo nenhum “site” de relacionamento ou a extinção de praças e locais de encontros reais, apenas tendo ser razoável ao tratar dos espaços virtuais, uma vez que ando passeando e existindo por alí também e cada vez mais se apagando para os encontros que exigem um pouco mais de interação física do tipo olho no olho.  

Não sei se há coerência neste meu trato, o que sei é que não podemos tapar os ouvidos para o “boom” que isso se tornou, visto – no que temos observado – a força incrível quando o assunto inclina-se a decisões de algo que, por insistências de links, acabam por vezes no território arriscado do comum acordo. Veja, por exemplo, a quantidade de candidatos que andam nos enviando convites nestes tempos tortos e eleitoreiros; acompanhem as inquietações cada vez mais afuniladas para o pessoal, dá até para saber o ânimo em que se encontra a pessoa do outro lado, até quando ela vai fazer xixi, sabemos; e veja também o quanto os olhares se cruzam ao manifestar pensamentos que minutos depois já são frutos de arrependimentos. Meu medo é que as pessoas caiam nas armadilhas das repetições emocionais de outrora, digo isso de maneira a prever uma espécie de conspiração, pois, nos momentos em que estamos vulneráveis (e vemos muito isso) um simples digitar consolador pode criar uma atmosfera perigosa de interesses que ultrapassam o outro e acaba por proliferar-se. Perigosa essa interação, o que é natural quando muitas ideias se atropelam em um mesmo lugar. Cuidado, os políticos já sabem disso. E, hoje, o invés de beijar criancinhas pelas ruas, nos mandam links bipolares, perpassando pelos adoráveis onde tudo são gentilezas e colorido, até críticas contundentes à oposição (esta disposta em Maquiavel, O Príncipe. Não é uma ideia nova!).

Enfim, acho que devo parar por aqui para não me comprometer mais. Isso também é perigoso!

Texto publicado também no Jornal Zero Hora: http://wp.clicrbs.com.br/opiniaozh/2012/08/07/artigo-online-cultivo-humano-nos-sitios-de-relacionamentos/?topo=13,1,1,,,13

PROFESSORES LEITORES E ALGUNS DISSABORES

Quando comecei a frequentar a escola, não sabia ao certo o que realmente ela representava. Falo em um diálogo comigo mesmo, uma releitura de minhas memórias que admito estarem fragmentadas em pequenos flashes. Porém, hoje, – penso – tendo condições mais claras e próximas, venho ponderar o início dessa construção.  

O fato é que tudo começou pelo gosto tardio pelas palavras, não por imposições ou obrigações, mas com exemplos de leitores de verdade, leitoras reais que foram algumas de minhas inspirações. Certamente, sendo a Literatura uma espécie de arte, nenhum argumento justificaria – acredito – a possibilidade de ela nos orientar para caminhos comuns e conhecidos como bons ou maus. Tenho para mim que na verdade ela nos desorienta, nos colocando, inclusive, em territórios de desconfortos, inquietudes e desestabilidades. Essa Senhora de voz silenciosa, nos instiga também ao desconserto dos pensamentos prontos e nos instiga a reinventarmos aqueles outros que já estavam em nós. Tal como faço aqui ao revisitar o garoto que fui e que agora estranho ao recordar.

Confesso, em meio às limalhas que vão caindo aqui neste texto, que não saberia dizer o quanto sinto ao perceber a hipocrisia do “pulo”, já que como disse, tive inspirações. Explico: Só posso pedir que alguém salte se eu tiver saltado antes. Deste modo, de pulo em pulo, vamos resumindo pensamentos que vão ficando sempre no escanteio e na superfície das hipóteses. Pois todos já sabem que ler é “bom” e que enriquece blá, blá, blá... Mas não vejo mais aqueles exemplos de carnes, ossos e espíritos. Àqueles em que falei lá em cima e que tive o prazer de revisitar sobre outras carnes durante a graduação, desde colegas até professores.

Sei também que não sirvo de exemplo para nada. Na verdade ninguém é integralmente exemplar. Mas tenho os meus espaços no tempo aonde vou costurando e dando forma aos tecidos que vão sendo puxados das linhas coloridas de alguns leitores vivos e percebidos ao longo de meus tempos.

Assim, a autocrítica me vem para tapar o rosto de vergonha com o mesmo tecido que acabei de criar por aqui, uma vez que, desde que percebi os olhares da leitura, vi também as falhas que estavam impressas em meus pontos de vistas. Contudo, percebi que era, também, humano e que como tal, é natural que tenha vícios ou falhas, na qual aponto todas, menos a de pregar em “pulos” uma leitura exata do que nunca conseguirei fazer: a de mim mesmo. 


Obs: Texto publicado também no Jornal Diário Popular de Pelotas (24/07/2012): http://www.diariopopular.com.br/site/content/noticias/detalhe.php?id=8&noticia=55080