AS MÃES E OS GUAXOS

Sempre me machuco quando leio. Não que as letras representem espinhos perigosos e contundentes. Minhas “machucações” vêm sempre da beleza provocada pelos ritmos e pelas atmosferas inebriantes que alguns gênios literários provocam em mim. As palavras são apenas um meio para chegar ao fim, que é nossa alma. O engraçado é que essa gente utiliza-se de minhas próprias vozes e imagens para se mostrar pelas fendas de cada um de seus silêncios – digo bem, silêncios, há muitos silêncios, sempre me refiro a ele(s) no plural, não estranhem. Medo de parecer tão frágil diante deles. Eles parecem ter a faculdade de tirar coisas de dentro de mim, coisas que nem eu sabia que podiam estar por lá, nas entranhas.

Vejam bem, semana passada li, entre outras coisas, “O velho e o mar”, de Ernest Hemingway. Até ontem, ao receber a notícia de que minha encomenda havia chegado à livraria, tive a noção de que nada poderia ultrapassar esta última leitura (confesso!), muito menos esta que me veio agora – ainda que, ao mesmo tempo em que esperava, andava lendo “Guerra e paz”, aquela monumental obra de Tostói (vinho que bebo devagarzinho, claro, a conta gotas para sentir melhor o sabor). Engano meu. À tardinha, pouco antes de regressar ao trabalho, abro o dito livro e, novamente, fui tragado. O primeiro conto era magnífico e tive a impressão de que aquele velho pescador não estava tão solitário assim. Falo da obra “Dançar tango em Porto Alegre”, de Sérgio Faraco. Livro que, já no princípio me pegou bonito por sua essência universal – se é que posso dizer assim. Contudo, cito um trecho para que se embebedem comigo:

“Ele trazia os joelhos de encontro ao peito para se aquecer, pensava na mãe, que as mães não deviam morrer tão cedo, na falta delas todo mundo parecia mais solito, espremido no seu cada qual como rato em guampa.” Nossa! Quanta ternura encontrei nessas palavras. Não sei como puderam tê-las traduzido, como acredito que foram. A verdade é de todos, eu sei, mas me refiro ao refinamento, à forma, ao monumental ritmo oral e nativo: vozearia legitimada de nossos pampas. “Um Guimarães Rosa bem vivo” – pensei. Ousei, e naquela noite arrisquei uma frase que brotou de uma palavra utilizada tanto por Rosa, quanto por Faraco: “Nonada, arma de vivente é fia de muitas morte que fica fazendo casa na gente. Não precisa sabê de letra pra entendê dessas morada. Arma é alma”, guri! – tal como dizia minha avó.”.

Enfim, depois disso e como da outra vez, fiquei na janela tentando me convencer de que aquele conto não era de verdade, que se travava de ficção. Quando retornava para ele, relia algumas partes que, insistentes, voltavam a me dizer: “Voltar para subir o cerrito de pedra nos fundos do campinho, para atirar uma flor na cruz da velha morta, de quem, agora mais do que nunca, sentia tanta saudade.”.

No outro dia (hoje) bem cedinho, “deitei o cabelo” para casa de meus pais. Lá meu velho ostentava uma cuia bem grande de chimarrão. Na varanda, minha mãe, mais viva do que nunca, me saudou com um bom dia. Sim, o escrito de Faraco fez meus olhos se voltarem para dentro e observar o quando eu ainda tinha. Valorizei. Fiquei até às onze horas mateando e ouvindo as vozes de minha velha. Montei campo ali, ouvindo e sofrendo em saber que um dia ela não estará mais conosco. E não, o conto não me ‘autoajudou’. Pelo contrário, serviu de catarse para que eu purificasse a sorte que ainda tenho por não ser um guaxo na vida.

E as mães sempre com esse poder de nos provocar saudades que ainda nem precisamos ter. Os que precisam, chorem ao ler o primeiro conto de “Dançar tango em Porto Alegre”. Permitam-se sofrer junto aos “Dois guaxos” (Mano e Ana), personagens que são quase reais, mas advirto, precisam ser lidos por algum cantinho do coração: aquele que também se permite ser lido.

Estou encantado. 

AS MUITAS MORTES E VIDAS QUE PODE TER UM QUINCAS

Como muito bem disse Affonso Romano de Sant’Anna: “[...] literatura é também isso, um contar, recontar, tecer e destecer tramas e urdiduras num interminável bordado textual.”.   

Explico: Por ser meu aniversário, meus pais passaram aqui em casa com a seguinte informação: "Pega esse dinheiro, compra um livro pra ti." Mesmo eu recusando, deixaram uma nota de cinquenta sobre a mesa e, ao meu entorno, o calor de dois abraços que diziam muito sobre eles dois. Certo, fui fiel ao pedido e comprei as obras “Os três mosqueteiros”, de Alexandre Dumas; e “A morte e a morte de Quincas Berro Dágua”, de Jorge Amado.

Seguindo o que disse Sant’Anna, tomo como embrião aqui neste texto, o último: as muitas mortes que teve Joaquim Soares da Cunha, o nosso Quincas.

A novela trata do velório de um homem que teve duas mortes, uma social e outra literal. Na primeira, após os cinquenta anos de idade, ele decide deixar a família, abre mão até de um bom e respeitável emprego para ganhar as ruas, ser livre. Deixa de ser o Sr. Joaquim, respeitável funcionário da Mesa de Rendas Estaduais, para iniciar sua carreira de vadiagem em um bar de pouca fama. Local onde, ao tomar seu primeiro gole de cachaça fora de casa, lança um berro que fez com que todos caíssem na gargalhada. Daí o nome, Quincas Berro Dágua.

Dizem que a história surgiu do “disque me disque” das ruas baianas, tal como gostava o Amado, porém, segundo Romano de Sant’Anna, a verdadeira situação aconteceu em território cearense. O que explica a citação feita no início deste texto.

Contudo, – fora a alegria e as risadas arrancadas de mim por essa novela – quero ressaltar algo que anda nas “estrelinhas” do texto (ou entrelinhas, se melhor compreende o leitor, como queria!). Apesar de me divertir, notei que há algo mais na vida desse Quincas. Não se trata apenas de sua morte, mas das pequenas mortes que todos temos em vida. Todos somos meio Berros Dágua. Quando resolvemos redimensionar as velas de nossos barcos e seguir para outros caminhos, morremos para o sul, por exemplo, para renascermos no norte. Temos esse direito. Portanto, não pude ler a obra como outra qualquer, fiquei refletindo. Ela é a versão mais bem-humorada e moderna de Heráclito de Éfeso: “Não te banharás duas vezes no mesmo rio”.

Quer morrer hoje? Então “Carpe diem”, comece lendo “A morte e a morte de Quincas Berro Dágua”. Vadiar também é preciso. Vadie pela literatura e renasça! 

O VELHO E O MAR

Outro dia peguei um peixão daqueles. Fascinado com a literatura de Hemingway, após ter lido “O sol também se levanta”, busquei me informar, naveguei pelos seus mares e descobri esse “espadarte”. O mundo nos prepara para coisas grandes assim, o auge de uma vida inteira. Auge que, dependendo dos olhos, é pequeno, menor. Como disse o poeta: “menor, menor, menor, Enorme.” Pois é, faço trinta e seis anos nos próximos dias. Confesso que já pesquei muito peixe bonito e grande. Contudo, me parece, os outros serviram foi de isca para esse monumental espadachim que encontrei por acaso neste meu oceano. Precisei envelhecer para entender, maturar esta ocasião.

Falo da obra “O velho e o mar”, de Ernets Hemingway, tal como citei acima. Parece uma história de pescador, mas só que não. Ela esconde em suas entranhas uma vida inteira que nos vaza exatamente a linha que escorreu pelas mãos calejadas e já cansadas de um senhor que recebeu a fama de azarão – pobre, ele não havia pescado nada durante muitas idas ao mar. Sendo assim, paro e reflito como ele refletiu. Acompanhem:

"As aves têm uma vida mais dura do que a nossa, excetuando as aves de rapina e as mais fortes. Por que existiriam aves tão delicadas e tão frágeis, como as andorinhas-do-mar, se o mar pode ser tão violento e cruel? O mar é generoso e belo. Mas pode tornar-se tão cruel e tão rapidamente, que aves assim, que voam mergulhando no mar e caçando com suas fracas e tristes vozes, são demasiado frágeis para enfrentá-lo."

Para mim, caro leitor, este é o resumo de toda uma jornada. O mar é a vida, a fragilidade e a necessidade nos faz buscar peixes em suas águas conturbadas – profundezas perigosas para pássaros mais frágeis. Tubarões sempre se aproximarão pelo cheiro de sangue de uma bela luta. Tudo para nos abocanhar um pouco do pescado. Aves de rapina também se sobressairão dando mordiscadas e nos espantando dos melhores cardumes. Quando isso acontece, é bom que estejamos – pelo menos em sonho – navegando pela costa da África. Ali, seguros, poderemos observar os leões na praia, seres magníficos e distantes. Sorte não ser preciso travar nenhuma luta com a lua e com os leões. Olhamos à distância e nos alimentamos sem enfrentá-los.

Discordando um pouco, não, nem todo o velho sabe pescar. Alguns se deslumbram tanto que sua sabedoria acaba idolatrando, não o que pescou, mas os tubarões que atraiu.

Explico melhor: ontem à noite minha filha veio tristonha com a seguinte informação: “Pai, a avó de uma amiga minha não quer mais que eu converse com ela. Disse que agora minha ex-colega estuda em escola particular e que não deve manter amizade com gente como nós, os da pública”. “Filha, sonhe com seus próprios leões, use os peixinhos para se alimentar e para servir de iscas para peixes maiores. O mar é grande dentro de ti, navegue. Observe a sabedoria dos pássaros menores e repudie o egoísmo de uma ave maior, ou de algum tubarão sedento de poder. Saiba que o oceano que carrega nas entranhas é maior que tudo isso. Ele pode os afundar ou se revoltar contra ti mesma. Não o deixe nervoso. Esqueça isso. Ainda encontrará outras ‘rapinações’ nesse marzão. Mantenha as linhas firmes, mesmo que te rasguem as mãos. Pegue seu peixão. Boa noite!”

E fomos dormir. Ambos sonhamos com nossos próprios leões... 

MINHA MÃE E SUAS ‘ESTUDAÇÕES’...

Nunca saberei retribuir o que a sabedoria sabida de uma mulher analfabeta soube me dar. Tive que ler, e ler muito para entender o que aqueles olhos queriam me mostrar. Não é nada fácil fazer a leitura dos olhos, os lábios teimam em se fazer, junto com eles, afinação – precisei me afinar antes. Fineza tão sóbria que enlouqueceram algumas ideias vagabundas daquele adolescente que fui: rio que não para.  

Maduro e estudado, como diz minha mãe, hoje percebo esta sentença simples com a profundidade que tem o olho de um furacão. “Estudado!”. Ah, quanto sabor há nesta palavra! Sim, ela sempre foi a melhor entendedora de mim. Estudou-me sempre, desde o ventre. Conhece cada cantinho meu, praticou em mim suas “estudações”, sou sua tese.  Estudado... Eis uma das ‘bonitezas’ de Dona Ana.

Ainda lembro. Há algum tempo, empolgado com um poema de João Cabral de Melo Neto, resolvi recitá-lo para ela. “O meu nome é Severino/ Não tenho outro de pia/ Como há muito Severino/ Que é santo de romaria/ Deram então de me chamar/ Severino de Maria/ (...)”. Chorou. Teve pena da falta de existência daquele homem. Talvez tenha recordado de si mesma. Devaneou uma história parecida. Aquelas palavras a despertaram. “Analfabeto sou eu”, pensei, “não precisa ser doutor em literatura para sentir nos poros uma poesia...”. Lição que tive: ler com os ouvidos.

Outro dia, abatido, cheguei em casa e escrevi o seguinte pensamento (exorcizo as coisas assim):  “Morrer é só uma maneira de estar sozinho. ‘Sozinho-me’ morrendo – quem dera que por gotas e contas loucas de alguns cálculos perdidos na bacia. Sentir pingando é melhor do que ter uma cachoeira solta dentro da gente. ‘Cachoeirar’ sem rédeas é uma maldição. Sentir é uma maldição.” Logo em seguida fui até a casa de meus pais e afirmei: “Mãe, não sei se vou até os cinquenta, sofro de desespero, até um vento breve me faz ‘infinitar’ certa sensação na pele.” “Ora, o que é isso, filho? Nunca fale essa palavra novamente. Já vi muitas mortes, mas não entendo de nenhuma. Morrer é ir morar com a saudade.” E pronto, já estava melhor.

Acho que se algumas pessoas não fossem analfabetas para o outro, o mundo seria mais legível e menos intolerante. Carregamos tantas letras, vamos ler! O mundo é como uma biblioteca inteira. Não precisamos nos resumir. Pergunte a minha mãe. 

INTELIGÊNCIA EM CRISE

É muito triste acordar pela manhã e ter que engolir junto com pão e café, notícias tão vis quanto as que estamos sendo obrigados a digerir: imagens de professores sendo agredidos a cassetetes pela polícia. Prova de nosso atraso humano, pois, estejam certos, um país que trata seus docentes como bandidos estão, ao inverterem as coisas, fomentando mais escuridão. E pensar que ainda há pessoas empunhando cartazes pedindo intervenções ao estilo 64. Ironia triste!

Quanto a isso, atentem bem. Exigir em meio a protestos democráticos a volta da ditadura militar, só serve como paradoxo. Não sabe o que é paradoxo, democracia, ou ditadura militar? Pois então, mais uma prova de que precisamos urgentemente deles (dos professores). Façam as contas. Pensem no que estamos passando. Cansado de ouvir notícias sobre educadores sendo massacrados pela polícia. Sinto que, quando eles apanham, nossa inteligência toda é que sangra e escorre pelo ralo.

Porém, se você segue o estilo “eles merecem mesmo”, tenho uma informação para te dar. Tirem seus filhos da Escola, eles estão sendo instruídos por pessoas cujo objetivo é complexo por ser simples e belo por ser necessário: “futurá-los”. Não, não aguento mais tanto estrago e verdades pouco tragáveis, porque o coração sabe o que a razão está impondo, e, sim, ele sofre por conta desse tanto de barulho insistindo em se tornar rotineiro e natural. Só fico pensando o que pensaria o povo japonês ao perceber a reverberação desses terremotos morais que se abatem sobre as cabeças desses profissionais que eles tanto presam e cuidam. Devem nos pensar como o país mais desprezível do mundo, ou simplesmente nos ignoram e subestimam por conta de nossos próprios barbarismos. Depois do que aconteceu, teria vergonha de falar com algum deles. Na certa que nem me ouviriam, sabendo de onde venho. Nem mesmo um tradutor poderia nos ajudar agora. Primeiro precisaríamos ter a atenção certa.

Contudo, por outro lado, os professores devem sim apanhar da polícia. Está certo, poxa! Esses elementos são mesmo odiosos. Podem, inclusive, espalhar o repúdio pela violência utilizando-se de armas perigosas e mortais como um pedaço de giz, um quadro negro e um acervo municiado com muitos livros de História, Filosofia, Literatura, Matemática... Se não forem detidos logo, temo que o país corra um sério risco de ter um futuro melhor, mais bonito e esperançoso pela frente.

Bom trabalho. Pau neles!

TELEFONES CELULARES EM SALAS DE AULA: FONTES DE CONHECIMENTO OU DE ALIENAÇÃO?

Nunca fui contra nenhuma lonjura. Tanto que hoje, especulando alguma situação teórica acerca do tema, decepcionei-me com as distâncias temporais e pouco práticas, pelos menos no que diz respeito à realidade. Reparei que os tendenciosos “ismos” sempre estavam em tudo, à frente, bem ali, tal como funciona uma boa utopia. Fique à espreita, abri os olhos para dentro e tentei encontrar respostas nas imagens que o dia-a-dia gerou. A teoria parecia não abastecer minhas frustrações. Construtivismos, behaviorismos... Nada. Isso tudo só me ajudava a tornar o real pouco palpável e perfumado. Lógico! Sei também que expondo isso posso sofrer alguma represália de algum amante que anda distante da vida real, mas mesmo assim, corajosamente, advirto: “não, celulares não fazem bem ao conhecimento e nem a boa convivência escolar”.

Há quem diga que ela (a tecnologia) pode servir de aliada às disciplinas, serviria como uma espécie de canal, de busca e aprofundamento do que se está estudado naquele momento. Confesso que isso é atraente. Bem bacana. Contudo, estejam certos de que as redes sociais são imãs mais poderosos do que um artigo confiável que venha a enriquecer alguma riqueza empobrecida pelo “tudo pode”. Culpa do professor? Natural culpá-los, já que deixo meu filho ignorá-los em algum deserto de quadro, livros e giz.

Ainda outro dia, enquanto conversava com uma colega em algum desses momentos de intervalo, uma menina nos surpreendeu com a seguinte pergunta: “Alguém tem um carregador para me emprestar?” “Não, por quê?” “Minha mãe pode me ligar.” “Mas ela não sabe onde você está? Poderia ligar para a escola, ninguém terá problemas em repassar a mensagem.” Certamente que a vontade não estava em contatar a casa, ela se abastecia pela vontade de querer saber o que a “Ágora” moderna estava comentando sobre uma fotinho que havia tirado em sala de aula, quem sabe na aula de matemática, talvez. (Engenharia está fora de cogitação).

Não se enganem, meus amigos, sempre gostei muito de teoria, mas não troco a fala de um profissional real por uma teoria laboratorial. Ninguém quer impedir que a tecnologia avance. Somos devedores de muitos benefícios que ela nos trouxe. Porém (e sempre há um porém) a mesma dama pode também nos servir um perigoso paradoxo: a comunicação que não sabe se comunicar. Antiquado? Acho que a palavra seria: realista.

Se desconfia disso, entre em uma sala de aula, alguns corpos ainda estarão por ali, mas grande parte dos espíritos volitará em outro lugar, seres perdidos aí pelo mundo a insuflar de pobreza algum universo virtual. 

RAÇAS DO TEMPO

Certo dia, sentada em frente da casa, uma senhora de espíritos rejuvenescido pelo excesso de idade foi abordada por um velho que somava, no máximo, quinze anos:

– O que está olhando?          

– Nada. – desassuntou a mulher.

– Ora, nada! Não vê que me assustou, sua bruxa?!

Pobre senhor de pouca raça! (Sim, o tempo te dá muitas raças. Cada versão nova de nós pertence a uma devida e única etnia. Quanto mais se (des)vive, mais povoamos o corpo de juventude) O que o idoso não sabia era que o nada também é de tudo um pouco, ele pode ser um mestiço ou a multidadão de muitas nações. Aquele olhar que havia recebido pertencia a uma plural verdade que, por ser tão vivido de uma só vida, jamais poderia entender. Ele mesmo, debutante, não tinha olhos para lamber os outros gostos que teve de si mesmo até aqui. Sendo assim, nunca poderia entender de juventudes, sempre achou que o Sol de ontem é o mesmo de hoje.  

– Menino, meu nome é Marta, a dona da casa. Bruxa?

– Por que ficou me encarando enquanto eu passava? Fique assustado.

– Nada. Como eu disse, nada.

– Então, sra. Marta, gasta vida  tentando ver nada nas pessoas?

– Moço, sem água as piranhas não tem poderes. Sem as pessoas, eu é que não tenho. Construo meus tudos através das várias raças de tempo que os olhares me trazem.

– Maluca!

E se foi.

A mulher ficou ali. Tentou buscar outra em suas interioridades, aquela que, como o rapaz, não ultrapassava os quinze. Encontrou. O tempo, tal como havia previsto, trouxe novamente aquela velha que tirou do baú. Contudo, logo recordou: “Oitenta! Esta sim é a mais nova de todas as que fui.” Sentia-se mal por não poder mais retornar às suas oitentações. Olhou para o rio que passava do outro lado da rua, mas as águas pareciam parar.

Assim, Dona Marta deixou de habitar aquela casa para fazer parte da correnteza. Aquela última foi a mais jovem que a força daquelas raças ribeirinhas poderiam lhe dar. Atravessou e ficou bem ali, presa com aquela de si mesma que recordou: uma terceiraidosa de quinze anos de idade.

E o rio continuou de onde havia parado...

EJA – EDUCAÇÃO PARA JOVENS E ADULTOS

Quando pensamos que o mundo já deu o que tinha que dar e que não há mais o que fazer, surgem os adultos para nos animar e ensinar alguns caminhos novos e possíveis dentro dos educandários. Não estou falando simplesmente de alunos comuns (como muitos que “zumbinam” em nossa realidade e que ficam nos corredores das Escolas somente para preencher vagas ou garantir certo benefício social). Falo do EJA (Educação para jovens e adultos), homens e mulheres sem tempo a perder, pois como já escreveu Sêneca: “[...] ninguém pensa que alguém lhes deva algo ao tomar o seu tempo, quando, na verdade, ele é único, e mesmo aquele que reconhece que o recebeu não pode devolver esse tempo de quem tirou”. Roubar o tempo do outro sempre custa caro, ele não pode ser devolvido, ele se perde.

Não pense o leitor que, ao expormos isso, estamos denegrindo ou atacando algum grupo social. Isso nem nos passa pela cabeça, a verdade é que queríamos garantir a todos uma educação de qualidade e que formasse, no mínimo, cidadãos críticos e civilizados. Contudo – não se espantem –, já que nem sempre a realidade corresponde ao que queremos ouvir. Lógico, sempre é mais fácil delegar aos professores a educação de nossos filhos. Jeitinho brasileiro, esta histórica maneira cega de isentar nossas responsabilidades para que possamos assistir a nossas novelas em paz.  

Sorte que, ainda, temos noites mais claras ao “noturnarmos” com alguns estudantes que não têm mais tempo a perder. Gente madura e com essa maturidade, vêm encantar e ajudar a fazer da Escola noturna um lugar iluminado e nobre, como outrora. Amigos que trazem uma educação forte e de outros tempos para encantar e melhorar o nosso. E é justamente por isso que são merecedores de toda nossa dedicação e ouvidos, pois, quando eles falam, aprendemos junto e, inclusive, alguns são tão sábios, que não têm nenhum medo de aprender também: são ricos que nos enriquecem.  

Sim, meus nobres, precisamos desenvolver outros ouvidos. Não desenvolvendo, todos nos perderemos pela matemática macabra que nos envolve, a matematização do que é humano. Explico: muito número para pouca qualidade. Por estes e outros motivos que nos motivamos ao entrar em uma turma repleta dessas pérolas bonitas e que vêm de um tempo onde a Escola ainda era um ambiente de respeito e sabedoria. O correto seria até que alguns desses alunos fossem professores de certos pais que reclamam sem saber nada sobre o que são seus filhos longe de seus olhos e dentro dessas instituições tão “sagradas” a que chamamos comumente de Escolas. 

UM LUGAR CHAMADO ESCOLA...

Sabem aqueles templos aonde as pessoas vão para rezar? Alguns chamam de igreja, santuário... O nome pouco importa. O que interessa mesmo são os porquês.

Outro dia ouvi falar de um local considerado tão sagrado que as pessoas, automaticamente, tiravam os chapéus para entrar. É estranho o modo com que os mitos são sempre mais bem-vindos do que algumas outras verdades que envolvem a sociedade, as reais.

 Acompanhem: um médico salva vidas – não é mesmo? –, um padre, um pastor (tal como alguns acreditam) salvam almas. Tudo bem! Mas e os Lentes? Aí é que está. As marcas deixadas pelos bisturis dos professores é que são realmente delicadas e perigosas, até. Eles operam a todos - a todos os espíritos - e, se não forem empunhados por homens e mulheres apaixonados (as), podem até frustrar as mãos que poderiam te salvar, futuramente, em uma sala de cirurgia ou te levar ao suicídio em uma sessão qualquer.

Pensando nisso, por que será que a Escola não merece ter o reconhecimento e a postura utilizada ao adentrarmos num santuário, numa sala de cirurgia, numa sessão espírita, ou algo assim?

 Willian Blake já sabia: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê." No que, por sua vez, completamos com Nietzsche: "A primeira tarefa da escola é ensinar a ver". Enfim, o desafio é difícil, deve-se amar primeiro as cores. Por esta razão este tipo de educação é tão dolorida. Ver dói, já que na prática somos todos cegos pregando mais escuridão. A luz fere. A verdade, pelo menos em nosso tempo, anda podre, opaca e cheia de pimenta. Desprezamos a educação e amamos rezas e pedidos egoístas aos nossos deuses. Queremos mudar, não a nossa maneira de ver, mas desejamos que o mundo mude sozinho, não queremos fazer esforços. Assim, os educandários (estes sim deveriam ser reverenciados) acabam sendo oprimidos pelo senso do “tudo pode”, porque o ganhar tudo (tal como um pedinte rezador faz) é o que importa. Fazer?! Não, isso deixamos para os outros. Criem meus filhos, pois sou filho de “deus”, mas não sou pai nem mãe de ninguém – é isso o que impõem alguns bons santos.

É, meus amigos, não é fácil, ser professor é como estar em uma gangorra e sentir prazer tanto no alto quanto no baixo. É ter que amar em todos os níveis. É nivelar-se a cada tamanho e, às vezes, até negar-se um pouco para que todos ganhem certa altitude no outro extremo do brinquedo. Fácil? Não é mesmo. Se um piano só se afina com muita escuta, imaginem uma orquestra inteira que já vem desafinada de casa.

Vamos orar, irmãs! Quem sabe alguns dias aprendam a louvar os verdadeiros deuses: o Bom-senso e o Futuro.  

EM ALGUM LUGAR NO PASSADO...

Longe, tão longe quanto a maior de todas as lonjuras... distância de dentro de mim. Enfim, lá estava eu sentado num dos bancos de um ônibus. Na mochila, além da marmita fria, um livro iluminava a parte menor da bolsa. Não, não gostava quando alguém se sentava ao meu lado e puxava conversa. Mal sabiam eles que não podia “esquizofrenar” entre o livro que estava lendo e as perguntas que me faziam. Lembro que sempre me questionavam se era o livro sagrado que tinhas nas mãos. Nossa! Ninguém acreditava quando percebia aquele baixinho mestiço e mal vestido lendo um livro que não fosse a bíblia (pobres, em suas cabeças, precisam ter fé!). Cansado daquela rotina, logo que descia do coletivo, puxava um cigarro e um isqueiro do bolso e acendia como quem diz: “não sou religioso, amigos!”

Já no trabalho, era operário, puxava outro livro e punha-o no bolso (há livros meus que ainda estão sujos de terra por isso). Seguia. Trabalhávamos na poda de árvores, nosso caminhão recolhia tudo o que ficava na calçada e na rua. Quando enchia a caçamba, lá íamos nós em uma viagem de meia hora de ida e meia de volta para descarregar o dito cujo. Sim, era ali que minhas viagens ganhavam outros rumos. Sacava do bolso o livro e fazia todo o trajeto em uma leitura calada ao lado do motorista.

Quando o dia finalmente terminava. Tomava banho por lá mesmo e quebrava mais um dos paradigmas sociais, já que muitos, utilizando-se de olhos comuns, me viam o dia todo como um analfabeto. Eu era um estranho, admito, pois à noite (com uma sacola batendo panelas quando caminhava) me dirigia para a faculdade de Letras. Chegava sempre uma hora antes de começar. Naquele momento puxava o terceiro livro do dia, tinha um para cada momento. Como as coisas estavam ruins, pelo menos financeiramente naquela época, muitas vezes aguardava até o final da noite para almoçar em casa – meu estômago acabou acostumando e até hoje comida não me faz falta. E assim passaram-se dez anos. Dez anos de leitura e vozes que no final das contas só sei ouvir agora. Através delas aprendi a amar a noite. Desacelerei a vida ao descobrir que os silêncios são muitos e as vozes sinfonias que nem sempre sabem dizer o que o maestro quer, pelo menos não seu tempo certo.

Hoje, quando olho para dentro, penso se suportaria passar por tudo novamente. Os restos de mim se tornaram cientes de que aqueles que eu fui (mesmo estranhos) são os que fizeram de mim este tudo que nada lhes parece. Só se que o tempo ainda me abriga..

ANGÚSTIA

E de repente uma angústia. Sufoco que se traduz em apertos no peito. O coração – coitado! – se esmaga por não ter para onde fugir. Fica entre a estreiteza de um suspiro e a inconsequência daquele par de olhos perdidos do corpo. Não é para agradar, ela (a Angústia) vem e se instala em nós, não pede licença, transita livremente por aquela estrada estreita e de pouca iluminação. A dama “dessabe” que não anda em rua alguma. Está em um labirinto. Está no inconsciente. É uma cega. Neste caso, os outros são só outros quando as preocupações estão em nós. O inchaço é imperceptível nas “intrairrogações” dos peitos alheios. Impossível ver. Só sentir. Queria que os olhos todos funcionassem, também, de fora para dentro, então tudo ficaria mais claro e as pequenas morte seriam apenas ensaios da vida (coisa natural).

Às vezes também acho que Melancolia é o nome de minha asa esquerda, essa que não cadencia com a direita, a que me impede de voar. Por isso, com as penas boas, escrevo um céu aqui no chão. Desabilito o que é “autoajudável” e perco o fio da razoável Ariadne. Nunca entre em nenhum labirinto sem esse fio, pois se entrares morrerá de fome tentando encontrar o caminho, ou será morto pelo próprio Minotauro que criou. Sim, os monstros são fruto do sexo que fazemos com o mundo. E não, não somos capazes de vencê-los, é preciso saber conviver com eles: são nossos filhos.

Quanto a Angustia. Ela não é cria nossa, sua mãe é a Noite. Esse cantinho escuro onde entulhamos nossos pensamentos. Sem ordem certa, pegamos um de cada vez e vamos organizando e separando conforme dá. Ela é uma coberta que descobre as hipocrisias do dia. Nela, só a música permanece incorruptível. Só ela nos faz amortecer o impacto de que temos o "dever" de levar uma surra e ainda ter que sorrir para todos.

Noite, Dona Noite, já fui tantos dentro de seu ventre que até perdi as contas, todos fomos, tanto os de mim quanto os que habitam em ti. O problema é saber lidar com tamanha multidão, pois só o tolo vê apenas uma pessoa, os que sabem (ou tentam) se ler, assustam-se por ter a consciência de que faltam olhos para tanta gente que mora por detrás de cada sorriso. Se há muitas verdades – ora bolas! –, também existem muitas maneiras de sorrir e de se angustiar.  Até mesmo a tristeza sorri para alguma coisa, mesmo não sendo nítido para a cegueira de nossa visão.

Enfim, defendo-me, dormir é morfinar-se. É deixar que Morfeu sinta por ti e cuide do teu fardo enquanto morres por umas horas.

Os pensamentos pesam tanto!!!

Vou dormir.

Escrever só me engorda.

Boa noite!

O TERROR DE UM BEIJO

Outro dia, enquanto passeava os dedos pela linha do tempo do Facebook, acabei cavando um buraco tão fundo que quase não consegui retornar – nem eu sabia que tinha unhas tão fortes. Tratava-se de algumas vozes indignadas, mais do que isso, horrorizadas por conta de um beijo dado na estreia de uma novela das oito. As falas transitavam entre “velhas malditas”, até o cúmulo do “vão para o inferno, deviam estar em uma cadeira de rodas, como vou explicar isso para meus filhos?” Para a primeira observação, posso garantir, são excelentes atrizes, a Fernanda Montenegro, inclusive, recitando Simone de Beauvoir (uma revolucionária escritora) é “bendita”, velha sim, é idosa, portanto sábia e cheia de vozes que usa para nos encantar. Quanto à segunda parte, não, não acho que deveriam ir para o inferno ou vegetar em uma cadeira de rodas, elas precisam fazer Arte, sua missão é nos inquietar com a beleza que só elas podem produzir, precisam andar, ainda existe muita estrada. Sorte terão nossos filhos se elas tiverem força para continuar nos palcos a nos provocar algumas catarses.

Acho impressionante quando um homem passa a agredir outra pessoa por conta de verdades tão primitivas e medievais. Contudo, claro, o barbarismo sempre é mais fácil de ler, a História está cheia disso. Sei que para reafirmar minha “macheza” e moral judaico-cristã (vontade de poder ocidental), preciso negar o outro, repreendê-lo, humilhá-lo, assim todos saberão que eu não sou como ele. Não, meus amigos, estão indignados com as coisas erradas! Guerra, miséria, fome, isso sim são elementos tristes e que merecem a nossa força e atitude máxima para sanar, mas condições sexuais? Tenham dó. (notem que não uso a palavra “orientação”, pois não se orienta o que é natural. Não somos orientados a beber água, temos sede e bebemos, é uma condição para estarmos vivos, simples assim).

 Vejam bem, pode ser cristão, budista, espírita, ateu, só não pode ser chato nas críticas por conta de um beijo, seja homo, seja heterossexual (beijo é beijo). Beijar não é ruim. Ruim é ocupar a bancada do plenário e querer que voltemos diretinho para a escuridão da Idade Média. Política partidária é uma coisa; política religiosa é outra. Isso já deveria estar bem claro em um país dito laico. Enfim, posso até estar enganado, mas duvido que o amor ofenda a algum deus.

Cuidemos com o que estamos passando para nossos filhos. Terrorismo não parece ser uma boa ideia, pelo menos não no século 21. Retroceder nunca! 

MUITOS...

Já fui tantos que até perdi as contas, todos fomos, tanto os de mim quanto os que habitam em ti. O problema é saber lidar com tamanha multidão, pois só o tolo vê apenas uma pessoa, os que sabem (ou tentam) se ler, assustam-se por ter a consciência de que faltam olhos para tanta gente que mora por detrás de cada sorriso. Se há muitas verdades – ora bolas! –, também existem muitas maneiras de sorrir.  Até mesmo a tristeza sorri para alguma coisa, mesmo não sendo nítido para a cegueira de nossa visão.

Ainda ontem encontrei dois amigos queridos. Para dar exemplos do que falo, escrevo sobre os dois. Foi assim. Há tempo não trocava um pensamento com eles, assim, já que tinha que resolver algumas coisas na universidade onde estudei, resolvi aguardar enquanto a Samara (este é o nome dela) também se resolvia com seu projeto de Mestrado. Ali, bebendo meu café e esperando enquanto o cigarro me fumava o tempo, aparece o Juliano, que já é bem “multidado” e cheio de um pouco dos de si e dos de mim (quando conversamos com alguém em algum momento da vida, acabamos nos deixando um pouco neles). Quando o vi logo pensei: “Que sorte! Vim para ver aquela casa habitada, que é a Samara, e acabei encontrando outra habitação.” E pronto, estávamos todos repletos. Três pessoas, aparentemente. Magros, se olhassem de repente. Contudo, cada um carregando suas gorduras, suas existências e uma satisfação bonita ao perceberem seus velhos amigos. Parece um pensamento pequeno em meio a esta vida tão grande, esta gigante engolidora das pequenas memórias.

Sobre isso, penso assim: perceber o pequeno é saber vislumbrar o grande infinito do ínfimo. Por exemplo, a aranha tece para afinar a corda 'sol' 'lá' com o 'si' de 'mi'(m). Os grilos 'violoncelam' concertos brilhantes de modo que iluminam a grama toda junto às suas 'noturnações': produzem canções ‘desamarradoras’ de 'nós'. Já eu, o gigante 'poderoso', sou a desarmonia que não ata nem desata, um ser incapaz de fiar uma música, ou acender um lume em meio ao escuro de algum coração. Sem os amigos, sou só um estrangeiro na vida. Um alguém sem ninguém para aguentar e carregar um pouco desses de mim, de nós. Ninguém deveria ser como eu. Também seja você aquele que gostaria que estivesse por perto – e vai saber se alguém desejaria de fato o queremos de nós... Estranho, ainda bem que temos as diferenças para nos afinar: uma corda toca dó, a outra ré, mi, fá, sol, lá, si, e seus interstícios! O que eu quero nem sempre é bom para você. Acho que assim sai um pouco do gosto maniqueísta e amargo da "assertiva" que se perde na solidão.

Enfim, obrigado aos amigos por me trazerem à tona e ao tom, por me afinarem e por me fazerem sentir novamente como uma multidão. Espero que a rotina não nos faça rostos apagados na multidão. Se não assim, viramos memórias, flashes, resquícios, fantasmas... É preciso, volta e meia, nos resgatar do chão. E resgatamos.

PROFESSORES NÃO SABEM FAZER FOGO, SOPRAM AS BRASAS....

Não é fácil ser professor. Há dias em que estamos diante de alunos geniais e que já sabem para onde querem seguir; em outros – sendo bem realista –, defronte a seres estranhos que pensam a escola preguiçosamente. Os primeiros, os bons estudantes, são os que animam os educandários; os segundos, os relapsos, são o amanhã que se anuncia (previsão feita por muitos a respeito de nossa educação): profissionais vitimados pela ausência de qualidade, de respeito e de valorização diante da sociedade. Até poderiam, em um futuro próximo, substituir os professores por espantalhos e sacos de areia: os primeiros para mentir existência e os segundos para apanhar dos alunos – como temos assistidos cada vez mais frequentemente pela mídia a fora.

É certo, todo o docente é bom, desde que seus pupilos carreguem consigo um brilhantismo próprio, brilho disseminado já nas entranhas de suas casas, educação que vem da essência de seus lares. Saibam: nenhum “educador” educa de fato, eles só sabem soprar. Se não há brasa, não há fogueira e se não há fogo não pode haver luz, só treva. Perigoso! Já que não existem cores sem iluminação. Para isso nutro uma utopia: devemos todos entrar na escola com o peito queimando e prontos para “enfogueirar-se” ainda mais, pois prestem bem atenção no que digo: estudantes bons, professores bons; estudantes medíocres, professores medíocres; alunos mal educados, escola doente. A escolha está sempre nas mãos de quem olha no espelho. Sim, em um mesmo dia podemos ter todos eles: bons, medíocres, mal educados. No que completo: nossos filhos são os reflexos do que mostramos a eles. Cuidado!

O mundo precisa de um pouco mais de inspiração de pais e de mães. Por exemplo, na Alemanha o governo paga (acho que por uns dois anos) para que uma mulher engravide, o país está ficando velho. Se pensarmos se tratar de um Estado de primeiro mundo (pois investem pesado na educação), já supomos que o incentivo ainda é pouco, uma vez que os casais sabem das dificuldades acarretadas em povoar o mundo. São críticos. Agora faça o mesmo no Brasil. Na certa nossa população, em apenas nove meses, duplica. Viram como a educação é o elemento mais importante para o crescimento de um lugar?

Enfim, meus amigos, quem não participa – parafraseando o Chacrinha – se trumbica! Sejamos educadores em casa. Se formos, prevejo ainda um futuro descente para os nossos.

Boa sorte a todos nós!

MULHERES E CERVEJA: ASSOCIAÇÃO DESNECESSÁRIA

Não acredito que ainda associamos cerveja com mulheres. E pensar que tudo acontece naturalmente ali no fundo de nossas cavernas. Basta uma poltrona, uma televisão e algumas sombras manipuladas por seres de espíritos suínos. Assim é. Toda vez que um comercial de bebidas interrompe uma programação, ali estão elas a desabilitar uma luta que acontece já tem muito tempo. Quando uma pessoa se prontifica a se expor desse jeito, ainda mais associando seu corpo ao prazer de uma bebedeira, é como se a vida e a morte de tantas lutadoras ao longo dos últimos séculos não tivesse sentido algum – como dizemos popularmente: Simone de Beauvoir teria se revirado no túmulo.

08 de Março de 1857, Nova Iorque. Mulheres do setor têxtil, cansadas de tanta exploração, resolveram reivindicar. Indignados, os contrários à igualdade, decidem atear fogo na fábrica matando uma enorme quantidade de pessoas. Ou seja, houve muitas mortes e sofrimento para que meninas, hoje, pudessem nascer livres desse embaraço, uma vez que a superioridade do homem era consenso na época.

Tudo bem, isso aconteceu no século 19, não quero cometer atemporalidades, porém, pensando na trajetória, não há como tolerar essa malandragem mercadológica que, a custos altos, trazem de volta o barbarismo machista da exploração.

Desde meninos fomos educados dentro de uma sociedade patriarcal. Ninguém, pelo menos os de meu tempo, tinha a menor noção do desgaste que já ocorria nessas barras onde mantínhamos encarceradas nossas próprias mães. Sim, indiretamente, como homenzinhos, nos sentíamos os donos do mundo. Tanto que ao contrairmos o matrimônio, até hoje, a tradição manda que elas devam “herdar” os nossos sobrenomes. Comparem a situação: ao adquirirmos uma propriedade, a primeira coisa a ser feita é passar o bem para o nosso nome. Ele nos pertence. Mas será que é justo que isso se aplique às mulheres?

Bem, a esta altura do texto muitos devem estar se perguntando: “Verdade, não tinha pensado nisso!”. Contudo, logo esquecerão e continuarão a dar ibope a esses comerciaizinhos pouco criativos e de péssimo gosto. Se continuarmos com isso, temo por minhas filhas, elas não são babas para estarem nas bocas de bêbados que ainda pensam estar no século passado. É preciso olhares mais atentos e críticos para isso! Estamos no século 21, já. Não podemos regredir.